| [JE SAIS QUE PARFOIS LA FLAMME VACILLE] Je sais que parfois la flamme vacille. C’est le seuil du soupirail. Tous les vacillements ne sont pas des découpes sur un jour décliné. À l’intérieur des yeux très vieux, une clarté semble faire appel d’air, elle se déplace sur des éclats de comètes. C’est pourquoi je préfèrerais qu’il n’y ait pas d’avions dans le ciel. Quelque chose comme le crâne très dur d’un rhinocéros attarde les doigts sur le contact des barrages hydroélectriques. Faire partie du monde qui va à sa perte en prenant le temps de plier les drapeaux, décorseter les semences, monter sur le ring de la pluie (pour le rebours des tambours et la liquidation des querelles). Au temps des neiges invariables : l’offrande des torches. Laisser le vent rappeler l’étincelante poussière. Je sais que si on avait pu faire autrement, on aurait choisi les mêmes couleurs. Sandrine Cnudde, Habiter l’aube, Tarabuste, 2016, page 29. Treize photographies de l’auteur. |
| SANDRINE CNUDDE Source ■ Sandrine Cnudde sur Terres de femmes ▼ → Habiter l’aube (lecture d’AP) → Gravité/Gravedad (lecture d’AP) → 11 avril 2015 — Printemps | Sandrine Cnudde, Patience des fauves ■ Voir aussi ▼ → le blog de Sandrine Cnudde → (sur Chemins d’étoiles) une fiche bio-bibliographique sur Sandrine Cnudde |
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