Danielle Fournier | toi

toi, baiser. Les jours pâlissent sur les os de mes phalanges. Dans les bourrasques des lieux délaissés par le Verbe, toi, automne échevelé

nécessaires, ces phrases phares mêlées à la sécheresse, sur ma chair, protègent le souffle de la page. Soupir. Dans le bruissement soyeux, le vent augmente le désir maintenant au large

nous n’avions pas remarqué le ciel étrange. Ce lointain univers. Nous ne savions pas les pas devant nous, nos mains étendues dans la mer immobile. Ce soir, nous rirons, mais jamais nous ne dirons qui de notre âme ou de notre corps aura été profané

je suis une femme. N’importe laquelle. Dans cette étreinte qui m’emporte autour de la paix, les ravages de l’âme. Je vis fragmentée



Danielle Fournier, « II, Que ton regard se pose », Il n’y a rien d’intact dans ma chair, L’Hexagone, Collection « La voie des poètes », dirigée par Simone Sauren, Montréal, 2004, page 55.