Auteur/autrice : Angele Paoli

<< Mon poème du samedi        Ph., G.AdC PEUT-ÊTRE Tout à l’heure dans une demi-attente ou peut-être dans un semi-sommeil bercée dans l’entre-deux des jours dans un halo en demi-teinte ou peut-être en demi-soupir à mi-voix entrebue entre veille et trêve à mi-contrée de la terre et de l’eau dans l’entre-deux du ciel à demi-mots à demi-nue peut-être Angèle Paoli, Noir écrin, poésie cap-corsaire, éditions A Fior di Carta, 20228 Barrettali (Haute-Corse), 2008, page 17. PO DASSI Dopu in un' attesa à mità o soca in un mezu sonnu azzicata in u tramizanu 'lli ghjorna in un chjarori in mità tinta o soca            à mità suspìriu suttivoci       meza imbuccata tra svighja è treva à mità locu di a tarra è di l'acqua in u tramizanu 'llu celi meza parola meza nuda po dassi Traduction en corse de Stefanu Cesari D.R. Stefanu Cesari pour la traduction

 Paul Louis Rossi / Les Horizons égarés
dessins de l’auteur 
coll. Le Carré des lombes, Obsidiane, 2025

Lecture de Marie-Hélène Prouteau

 

 

Ce recueil, Les Horizons égarés, prend une couleur particulière du fait de la disparition récente de Paul Louis Rossi, le 6 février 2025. Prévu de son vivant, mais publié après sa mort, il rassemble deux minces recueils parus il y a une dizaine d’années aux éditions de la Canopée, dans une édition de luxe à tirage limité, illustrée par Thierry Le Saëc, Les Horizons égarés, suivi de Les Brûleuses d’algues. S’y rajoutent aujourd’hui deux textes, Méditations et Rivages, des dessins de l’auteur et un portrait de Marie Étienne.

L’ensemble se place sous le signe hautement signifiant de l’égarement. S’égarer, c’est perdre son chemin, se désorienter. C’est aussi perdre le contrôle de soi. Peut-être aller loin de soi, au-delà d’autres horizons, pour se trouver, se retrouver. C’est dire si, dans cette image des « horizons égarés », se joue le déroulé aléatoire de l’imaginaire analogique propre à Paul Louis Rossi.
La première partie du recueil, mettant en scène plusieurs voyageurs audacieux du XIX^e, s’ouvre sur les îles aléoutiennes, au large de la Colombie-Britannique avec le théâtre aléoutien qui fascina tant Paul Louis Rossi. Puis, comme chez Borges, le chemin bifurque vers la Sibérie des Iakoutes. Une mosaïque se construit sous nos yeux qui déploie l’insolite, l’ailleurs, l’inconnu :

« Les cavaliers Iakoutes
arrachent les crins
de leurs montures »

La seconde partie, « Les Brûleuses d’algues », illustre la façon dont la matière bretonne récurrente dans son œuvre est retravaillée par la rêverie labyrinthique. L’écrivain nous emmène au Japon lors d’une séquence de Nô, s’arrime ensuite aux confins d’Armorique dans la fumée des algues brûlées. Il pratique un art de la connexion – remarquable « étoilement », pour reprendre l’expression de Jean-Christophe Bailly. Il fait fi des frontières de genres, poésie, proses, trace et croise des voies, pages de botanique sur les algues, aphorismes philosophiques, tels :

« le vent
de l’impermanence
ne choisit pas l’instant »

Mêlant le poème et le récit en une poésie singulière, le poète cultive la sortie des limites, s’égare, s’élance hors des sentiers battus en mettant en scène des figures singulières de personnages originaux, picaresques, comme il aime à en peupler ses livres, tel le fameux botaniste et écrivain Adelbert de Chamisso aux énigmatiques dessins et auteur de Peter Schlemihl.

Paul Louis Rossi n’est jamais là où on l’attend. Usant à merveille de tours de passe-passe successifs, passant d’un tableau nocturne du théâtre japonais avec le Waki, son récitant, il évoque, quelques pages plus loin, la Place de la Petite Hollande, lieu de Nantes, sa ville natale, ou, Recouvrance, vieux quartier de Brest, ensuite les marais salants de Batz-sur-mer, pour prendre un nouvel embranchement avec « Les Contes d’Ise » et le souvenir des cerisiers en fleurs au Japon. Ce faisant, l’écriture se tient au diapason du « divers ». N’est-ce pas là, dans ce tressage du multiple, que se joue la recherche constante de nouvelles formes ? La création d’une écriture éminemment ductile et mouvante tout à la fois ?

Ces brûleuses d’algues sont-elles bretonnes ? Sont-elles japonaises ? Pour moi qui, dans mon enfance bretonne, ai vu ces femmes astreintes à leur pénible besogne, je ne peux qu’immédiatement les rapprocher des Pêcheuses de goémon, de Paul Gauguin. Magistrale toile où le peintre accole littéralement aux vagues bretonnes du Pouldu la grande vague de Kanagawa d’Hokusaï . Paul Louis Rossi ne fait pas autre chose quand il pose ainsi un « regard éloigné », japonisant, sur le proche et le familier.
Jamais à sa place, toujours dans la mouvance d’un horizon qui, sans cesse, se dérobe, Paul Louis Rossi ne serait-il pas un « écrivain de fuite » qui prend la tangente, se défie des frontières, s’égare dans la contemplation de son monde analogique ? Là où l’emportent ses rêves laminaires, ses contemplations lapidaires :

« un silex parfait
étincelant supérieur
et méditatif »

Dans Méditations et Rivages, poèmes consacrés à des hauts lieux du Moyen-Âge, Sénanque et Tintagel, le poète poursuit sa traversée onirique. Cette qualité contemplative de Paul Louis Rossi, Marie Étienne la saisit avec une extrême sensibilité dans le dessin qu’elle a réalisé, un portrait de profil où le regard du poète semble d’échapper et s’ouvrir à la divagation.

Paul Louis Rossi, toujours en quête de formes nouvelles ouvrant un autre chemin d’écriture, réussit dans ce recueil la visée quasi métamorphique qu’il pointait dans Les Ardoises du ciel : « Mon idéal est une sorte d’idéogramme en prose, forme qui contiendrait à la fois le dessin, la pensée originelle, le geste, ainsi que l’ensemble des sensations, émotions, images suscitées par le récit ».

 

 

 

 

 PAUL LOUIS ROSSI sur →  TdF 

 

 

Source 

 

MARIE-HÉLÈNE PROUTEAU

Source

■ Marie-Hélène Prouteau
sur Terres de femmes ▼

→La petite plage, Éditions La part Commune, 2015 (lecture d'A.P)
→ Chambre d’enfant gris tristesse
→ La croisière immobile
→ Le cœur est une place forte (lecture d’AP)
→ L’Enfant des vagues (lecture d’AP)
→ Nostalgie blanche. Livre d’artiste avec Michel Remaud
→ Voir Pont-Aven (extrait de Madeleine Bernard, La Songeuse de l’invisible)
→ La Ville aux maisons qui penchent (lecture d’AP)

■ Voir aussi ▼

→ le site d’Isthme

■ Lectures de Marie-Hélène Prouteau
sur Terres de femmes ▼

→ Anne Bihan, Ton ventre est l’océan
→ Jean-Claude Caër, Alaska
→ Jean-Louis Coatrieux, Alejo Carpentier, De la Bretagne à Cuba
→ Marie-Josée Christien, Affolement du sang
→ Yves Elléouët, Dans un pays de lointaine mémoire
→ Guénane, Atacama
→ Luce Guilbaud ou la traversée de l’intime
→ Denis Heudré, sèmes semés
→ Jacques Josse, Liscorno
→ Martine-Gabrielle Konorski, Instant de Terres
→ Ève de Laudec & Bruno Toffano, Ainsi font…
→ Jean-François Mathé, Prendre et perdre
→ Philippe Mathy, l’ombre portée de la mélancolie
→ Monsieur Mandela, Poèmes réunis par Paul Dakeyo
→ Daniel Morvan, Lucia Antonia, funambule
→ Daniel Morvan, L’Orgue du Sonnenberg
→ Yves Namur, Les Lèvres et la Soif
→ Jacqueline Saint-Jean ou l’aventure d’être au monde en poésie
→ Dominique Sampiero, Chante-perce
→ Dominique Sampiero, Où vont les robes la nuit
→ Ronny Someck, Le Piano ardent
→ Pierre Tanguy, Ma fille au ventre rond
→ Pierre Tanguy, Michel Remaud, Ici même

■ Voir encore ▼

→ (sur le site de la mél, Maison des écrivains et de la littérature) une fiche bio-bibliographique sur Marie-Hélène Prouteau

 

 

<<Poésie d'un jour

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

                 "   un grand corbeau "
                 photo : ©S. Wroza / INPN

 

 

 

Maumean
Ben Gorm
Knocklaur
Culog

leurs cambrures crustales
faites aux ruissellements
emmottées dans la terre noire
en immobiles scellées de pierre
disent mieux qu’un poème
l’inépuisable force irrévélée
             de la poésie

 

Le vent vorace
régurgite l’espace -océan
erre au bord
extrême de son errance
pille les cavités perdues
de l’air où là-haut
un grand corbeau
entre les spires de ses ailes
hypnotise lentement
une profondeur

 

Des versants rocailleux
les sources déterrent
une eau matricielle
articulée de clarté
au goût d’immatériel

On voit contre le roc
leur dévalade blanche
désaccélerer de loin
à une vitesse méditable

La réalité y déréalise son empire

 

Ben Gorm
d’une seule crachée
vouée à l’abrupte

les harmoniques aériens
s’engouffrent dans les hachées
sombres de la paroi
ébranlent par à-coups
un tambour de silence
qui tonne bas sous le pas

seul

               à l’écoute
dans l’entente charnelle
du sol et du corps
              d’un respir originel

 

 

 

 

 

 

 

 

Pierre Cendors, « L’âge du ciel » in Les Harmoniques originels, Poèmes & photographies de Pierre Cendors, L’Atelier Contemporain, François-Marie Deyrolle éditeur en 2025, pp. 14,15,16,17.

 

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PIERRE CENDORS

Source

■ Pierre Cendors
sur Terres de femmes ▼

→ Les Hauts Bois, Isolato, 2013
→ [Ici est le seuil] (extrait de Chant runique du vide)
→ L’intime du large (autre extrait de Chant runique du vide)
→ Les Fragments Solander (note de lecture d’AP)

■ Voir aussi ▼

→ (sur remue.net) L'appel du large, un dialogue entre Pierre Cendors et Cécile Wajsbrot (3 mai 2008)
→ (sur le site de Cadex Éditions) une fiche bio-bibliographique sur Pierre Cendors
→ Endsen, le blog de Pierre Cendors

<< Poésie d'un jour

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Source 

 

 

 

 

Beschaulichkeit

Die Bücher waren alle schon geschrieben,
die Taten alle scheinbar schon getan.
Alles, was seine schönen Augen sahn,
stammte aus früherer Bemühung her.
Die Häuser, Brücken und die Eisenbahn
hatten etwas durchaus Bermerkenswertes.
Er dachte an den stürmischen Laertes,
an Lohengrin und seinen sanƒten Schwan,
und üb’ rall war das Hohe schon getan,
stammte aus längstvergangnen Zeiten.
Man sah ihn einsam über Felder reiten.
Das Leben lag am Uƒer wie ein Kahn,
der nicht mehr Ċhig ist zum Schaukeln, Gleiten.

 

 

Contemplation

Tous les livres étaient déjà écrits,
tous les exploits, semble-t-il, accomplis.
Tout ce que voyaient ses beaux yeux
était le fruit d’efforts très vieux.
Maisons, ponts, et chemins de fer
avaient vraiment quelque chose d’insigne.
Il songeait au bouillant Laertes,
à Lohengrin et son doux cygne,
Partout, déjà, le sublime était accompli,
Remontait à des temps reculés.
On le voyait chevaucher dans les champs, solitaire.
La vie était échouée sur la grève
Comme un canot qui ne peut plus tanguer, glisser.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Robert Walser, « III Berne 1924-1933 » in POÈMES/ GEDICHTE, Choisis et traduits par Marion Graf, Postface de Jochen Greven, Éditions Zoé 2008, pp. 80, 81.
Illustration: Fernand Hodler, La Forêt de hêtres, 1885.

 

 

Né à Bienne en 1878, mort à Herisau en 1956, Robert Walser est un poète à découvrir. Il publie ses premiers poèmes, âgé de vingt ans à peine, dans les plus prestigieuses revues de son temps, puis revient assidûment à la poésie dans les années bernoises, qui précèdent son silence définitif en 1933. Publiés jusqu’à Prague ou à Berlin pour certains, restés esquissés dans le territoire secret des microgrammes pour d’autres, ces poèmes tardifs vibrent d’une liberté et d’une audace à la fois souriante, fragile et souveraine.
Voici, en cinquante poèmes, une première approche d’une œuvre poétique tout en contrastes : autant de textes qui émeuvent et amusent, surprennent, déroutent, envoûtent.

 

 

<<Poésie d'un jour

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 " je cueille une eau prise dans les herbes"
Photo : G.AdC

 

 

 

 

 

 

II.

 

je suis le fond ouvert d’une mémoire

neuve et verte

croissant

où remue le halo des tiges

                                               le buisson de mes mains

percées dessous le front nos branches

contiguës

                                                                          *

contre-jour d’herbes

                                je cueille mon jardin plus loin

                                je cueille une eau prise dans les herbes

 

toujours ailleurs et d’un jardin à l’autre aujourd’hui le verger

j’accroupis ma hauteur aux tempes

visage de l’herbe

 

 
                                                                                                  l’argent de ces figures

                                                                                                                           baigne

                                                                                                                sans la parole
                                                                                                                
                                                                  je cherche l’écriture ouverte de mon temps

                                                                 je cherche sous l’argent le bois de ce verger

                                                                                                                             son os

                                                                                                                 comme argent

ce qui nous remémore à l’avant de nous-mêmes

ce lien                                                                    comme transit

force de notre dos

force d’être venus à l’avant exaucer la trame de nos draps

traces ou centre

l’oubli

 

peut-être l’autre espace depuis cet espace même

avec

ce qu’il y a

ou même justement

l’autre moyen

l’herbe neuve

comme de l’intérieur des choses la limite où se poursuit le centre

 

                  où nous passons plus loin que le corps des lignées cet axe nous le sommes

                                                                                                                            plus loin

                                                                                                                    à notre marge
           

                                          où surgir apparaît ici comme de là dans ce jus à nos paumes

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Marie Tavera, « Je cueille mon jardin plus loin » in Dépaysage(s), suite lacunaire,
Couverture et illustrations, dessins©Marie Tavera, Poésie, Éditions Musimot 2025, pp.48, 49, 50, 51.

 

 

 

 

MarieTavera sur →  TdF 

 

 

<<Poésie d'un jour

 

 

 

     

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Portrait-collage par G.AdC 

 

 

 

11.            plato told

       him:he couldn’t
       believe it (jesus

       told him; he
       wouldn’t believe
       it) lao

       tsze
       certainly told
       him, and general
       (yes

                 mam)
                 sherman ;
                 and even
                 (believe it
                 or

                 not) you
                 told him:i told
                 him ; we told him
                 (he didn’t believe it, no

                 sir)it took
                 a nipponized bit of
                 the old sixth

                 avenue
                 el;in the top of his head: to tell

                 him

                                                   1×1,XIII,1944.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

11.              platon le lui

                   a dit:il pouvait pas
                       le croire (le christ

                                       le lui a dit;il
                                       voulait pas le
                                       croire) lao

                                            tseu
                                                le lui a dit
                                       bien sûr, et le général
                                       (oui

                                                             m’dame)
                                                  sherman;
                                                             et même
                                                 (croyez-le
                                                             ou

                                                             pas) tu
                                                             lui as dit : et moi
                                                  aussi ; nous lui avons dit
                                                  (il ne l’a pas cru, non

                                                  m’sieur) il a fallu
                                                  un bout nipponisé du
                                                  vieux métro aérien

                                                  de la sixième
                                                  avenue ; planté dans son crâne : pour lui

                                                 dire

 

Photo: Angèle Paoli et photos de NYC : G.AdC 

E.E. Cummings, « Greenwich et ses villageois » in New York, Anthologie – Édition bilingue,
Traduit de l'anglais et présenté par Jacques Demarcq, 2025, pp.60, 61.

 

■ e.e. Cummings
sur Terres de femmes ▼

→ Érotiques [Erotic poems, W.W. Norton & Co, New York, 2010], Éditions Seghers, Collection Poésie d’abord, 2012, pp. 72-73-74-75.           
     Édition bilingue  Traduit de l’anglais et présenté par Jacques Demarcq.
→ Beautiful
→ [goodby Betty, don’t remember me]
→ Memorabilia

■ Voir aussi ▼

→ (sur le site American Poems) une bio-bibliographie d’e.e. Cummings (+ un choix de 153 poèmes)
→ (sur scribd.com) l'intégralité des poèmes d’e.e. Cummings

     << Mon poème du samedi

 

Et toi

 " La spirale géométrique du temps "
Ph, G.AdC

Et toi
toi qui buvais dans l’or bleu du matin
toi qui parlais à l’eau vive du ruisseau
toi qui courais en sirène après les vagues
toi qui collectionnais les rubans d’herbe folle
toi qui croyais que la vie ne serait
que ce lent écoulement des jours
je t’avais dit pourtant
tu n’as pas voulu écouter ni entendre
que les ans se divisent en mois
les mois en jours
les heures en minutes
les minutes en instances encore plus brèves que la vie
la vie longitude
latitude et fractions
fuseaux horaires
tu ne voulais pas des échelles
sinon pour passer ta journée dans les arbres
maintenant tu es là sans arbre
le crayon à la main
et il ne reste plus rien
de l’or des matins bleus

Angèle Paoli
D.R. Texte angèlepaoli

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Ph, G.AdC

 

Lecture (Extrait)

 

 

 

I : princes

 

Reprenons. En Camargue, il faut toujours reprendre le fil de l’eau. Des millénaires durant, le Rhône ne passait pas ici : le grand Rhône, descendant d’Arles, bifurquait vers l’ouest dans un dernier et long méandre, appelé le « Bras-de-Fer », qui se jetait dans la mer là où se trouve aujourd’hui la plage de Beauduc.
    À l’est du Bras-de-Fer, il y avait des prairies inondables qui s’appellent ici des sansouïres, et beaucoup d’étangs salés – la terre, à ce degré méridional, est comme déposée sur la mer qui la précède : elle est composée d’alluvions millénaires par-dessus le sel immémorial, et n’existe que depuis le XVII^e siècle et le petit âge glaciaire qui a vu baisser le niveau des mers du globe (voir première partie, « Avenue de Camargue »). Les fonds des étangs dégorgent de sel sous les crues du Rhône ; en été, lorsque l’eau s’évapore, le sel décore les rives de couronnes blanches et cristallines. Depuis les débuts de la présence humaine en Camargue, il en est l’une des ressources les plus communes et le plus précieuses.
     Mais ce cristal va prendre une immense importance politique dans la France classique. La gabelle, cet impôt mis en place d’abord à titre exceptionnel au Moyen Âge, puis systématisé à mesure que se constitue l’État central du royaume de France, a tout d’un bon impôt pour les princes : le sel, nécessaire à la conservation des aliments, est indispensable à tous, ce qui fait qu’on peut prévoir et garantir ce bénéfice aussi nombreux que les contribuables d’une année sur l’autre. Il devient monopole d’État et l’un des revenus principaux sous Louis XIV : la gabelle représente un tiers des recettes de la Ferme générale mise en place par Colbert, l’ancêtre du Trésor public. Évidemment, cet impôt, dont sont exemptés les nobles et le clergé, est une injustice pour le tiers état. Mais c’est ce qui s’appelle une sécurité financière pour le régime.
En tant que région productrice de sel, le comté d’Arles ne paye pas la gabelle. Mais Marseille, oui, et la forte taxation encourage le marché noir. Ici, juste derrière le they* que nous gravissons lentement, et qui n’existe pas encore, dans cette marche orientale du delta de la Camargue, loin de tout peuplement humain, les faux-sauniers viennent en douce prélever l’or blanc sur le bords des étangs, traversent par un sentier le massif du Rove, au-dessus de Fos, longent la Côte Bleue, l’Estaque, et le revendent au noir à Marseille et alentour, là où l’impôt est en vigueur.
    Les fermiers des gabelles (les percepteurs du fisc), conscients de cette contrebande, cherchent à contrôler le sel des étangs- il faut donc en contrôler l’irrigation en eau douce. Ils ouvrent un petit canal entre le début du Bras-de-Fer et ces étangs, ainsi qu’une série de roubines (c’est-à-dire des vannes) entre les étangs qui se succèdent jusqu’au littoral. Le sel est dissous, sa cristallisation sous contrôle royal. Faudrait pas non plus que les ressources naturelles soient en accès libre, non mais oh.
  À son autre extrémité, d’ailleurs, le sentier des contrebandiers voit se construire deux belles citadelles signées Vauban, qui tiennent en joue non pas le large, mais le port de Marseille. Les roubines entre les étangs témoignent, comme les meurtrières du fort Saint-Jean, de la domination de l’homme sur le territoire, mais aussi, et peut-être surtout, du roi sur le territoire. Ici comme partout, l’aménagement est à la fois assainissement, domestication, contrôle de richesses, contrôle des mouvements, et donc, en définitive, contrôle des gens. La politique, qui est une politique d’aménagement national n’est pas menée par tous mais par quelques-uns, pour quelques-uns. Le colbertisme est franchement admirable, pas franchement humaniste.
    Enfin, quoi qu’on en pense par ailleurs, les choses ne restent pas exactement telles qu’on croyait les avoir fixées. Comme l’eau, par exemple. En 1711, alors que, selon la légende, un roubinier étourdi a oublié de refermer une vanne, un fort mistral, par une nuit de février, fait déborder le Rhône de son méandre du Bras-de-Fer. Le fleuve furieux s’engouffre dans le canal, emporte les roubines, submerge les étangs, et roule droit au sud vers la mer. Le grand Rhône contemporain est né.
     Les ingénieurs du roi en stabilisent les nouvelles berges : le nouveau parcours du fleuve fait gagner  presque vingt kilomètres à la navigation entre Arles et la mer. La volonté de maîtrise, l’erreur humaine et l’aléa météorologique ont dévié le cours du fleuve. Le Bras-de-Fer s’assèche peu à peu, les salins bordent désormais le fleuve, et les alluvions rhodaniennes se regroupent désormais à l’embouchure, où les courants littoraux les répartissent de part et d’autre en deux longues plages, dont, à l’est, celle sur laquelle nous marchons : le they de la Gracieuse.

 

« They »: nom donné à « la flèche de la pointe littorale »

 

Fanny Taillandier, DELTA, Empires, III, SYMBIOSE, Le Pommier, 2022, pp. 75,76,77, 78,79.

 

 

Agrégée de lettres, Fanny Taillandier écrit des textes longs et courts et propose des formes multimédias (musique, installations) sur le territoire et ses récits. Elle est l’autrice notamment, de la fiction documentaire Les États et empires du lotissement Grand Siècle (PUF, 2016). Les romans Par les écrans du monde (Seuil, 2018) et Farouches (Seuil, 2021) constituent les deux premiers titres du cycle « Empire ».

 

 

© Hermance Triay

<<Poésie d'un jour

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

¿será que sobrevivo al río o que el río sobre-
vive en mí ?
permanezco sin respuesta
ayer hoy y mañana, olas que me revuelcan
si nado los ojos abiertos bajo tierra
¿los encontraré ?
me esconderé en la sombra del único pez
que nada contra corriente
a mí también me gusta al sal, y también me
gusta cómo las algas cosquillean mi cola de
sirena incandescente

yo no soy como lxs demás
busco el anzuelo
el lugar donde duele
             donde se encaja
             donde hay herida, o sea
             donde hay memoria

y si me pierdo lameré mi piel de escamas
hasta recordar cómo pesa la lengua
de tanto resguardar montañas

 

 

est-ce que je survis au fleuve ou est-ce le
                         fleuve qui survit en moi ?
                          je demeure sans réponse
hier aujourd’hui   demain  vagues qui me
                                                 renversent
si je nage les yeux ouverts sous terre, les
                                             trouverai-je ?
       je me distillerai dans l’ombre du seul
                           poisson à contre-courant
          moi aussi j’aime le sel et les algues
          qui chatouillent ma queue de sirène
                                             incandescente

                 je ne suis pas comme les autres
                                 je cherche l’hameçon
                              l’endroit où ca fait mal
                                              où ça s’ancre
                                                où ça blesse
                    c’est-à-dire où il y a mémoire

               et si je perds je lécherai ma peau
                                                    d’écailles
jusqu’à me souvenir du poids de la langue
              à force d’y abriter des montagnes

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Samar Chaaban, des montagnes sous la langue, illustration de couverture : Samar Chaaban, yolitia, 2024, blast, Toulouse 2025, pp.44, 45.
L'autrice et les éditions blast remercient chaleureusement Sarah Haidar pour son aide précieuse sur les traductions en arabe.

 

 

                                           

 

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Photo : G.AdC 

 

 

 

                             Et puis s’en vont

 

Il alignait les clefs à remonter le temps
Celles des montres, des goussets
Et sur un air de gigue à deux temps
La clef des contes patinée de sang.

 

                              *

Quand se rompit le sceau de la nuit
Sur le manteau de mosaïque dure
Crut-il voir, sidérante et noire
La clef du royaume des cieux ?
Il s’évada par la porte des champs.

 

                                *

 

Codes, combinaisons.
Posséder. Jouir ?

L’anneau d’une clef abandonnée
Ses galbes ourlés
Comme refuges et nids d’oiseaux
-Arbre de vie ?

 

                             *

À belle allure filait le tramway
Comme félin des villes.
Aux fenêtres des hautes tours
Grisés par la vitesse
Se pressaient les reflets.

Dans leur cage de transit
Il interrogea les visages
Linottes de passage.
Pas un qui n’eût jeté sur les rails
Ses clefs de fer et de plastique.

La liberté traçait son histoire.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Agnès Ada, « Odes aux passages » in LA FILATURE, Poésie, éditions unicité 2020, pp. 24, 25.

 

Dans La Filature, le lecteur reconnaîtra la sensibilité et la recherche des précédents recueils d'Agnès Adda, sa capture au plus près de l'émotion, en détective de la beauté fugace, son lyrisme filé teinté d'ironie et d'autodérision (« Odes aux pas-sages », « L'Écume du retour »). Il retrouvera le dialogue amoureux, parfois irrévérencieux, qu'elle entretient avec les arts visuels (« L'oeuvre intime et traversante »). De la fantaisie de la poétesse, ce recueil offre une palette élargie : esthétique sèche des « Brèves de terre et d'eau », art de la controverse et du paradoxe.

Note de l'éditeur