Auteur/autrice : Angele Paoli

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Le mont Pico par José Luís Ávila Silveira / Pedro Noronha e Costa
DR:  Domaine public

 

 

 

 

                                             à elizabeth bishop

chambre claire papier grisé
(açores)

 

le mont pico fait penser au mont fuji
-sept heures du matin
le soleil levant se mire en lui
entre prose et poème entre poème et

des zodiacs sortent un à un
remplis de vacanciers vêtus de k-ways rouge
ils sont assis en rangs par quatre – quatre fois trois ou quatre
     fois six
je songe à la sixième B d’un collège très privé
on va voir des dauphins et quelquefois un cachalot charitable
      peut-être rimbaldien

les nuages au somment du mont pico témoignent : il y eut là
      éruption

des bateaux de pêche sortent simplement pêcher

à la pointe de pico un petit mont fait sourire

sur le balcon l’ordinateur est allumé laurence écoute le râle
       des puffins cendrés
on dirait des grenouilles empêtrées dans les élastiques de leur
       maillot de bain

le mont pico le mont fugi hokusai cézanne

des baleinières repeintes à neuf fendent les eaux
les jeunes gens rament de bon cœur
entre passé révolu et demain aux beaux muscles
-il y a régate dimanche

cher mont pico qui nous répondra

on lit des choses faciles qui emportent comme le voyage le
         vent une vague

le mont fuji fera-t-il penser au mont pico

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Nathalie Quintin-Riou, pommelée, Collection PARLANT SEUL, L’Étoile des limites 2024, pp.33, 34.

Voir  et écouter aussi sur  →  30' d'!nsomn!e 

 

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Dessin de Paul louis Rossi

 

 

 

 

                                    IV

 

La Dame de Wou-Chan

 

Le chœur

Les larmes avaient taché les bambous
la dame de Wou-Chan
Crête des Monts
n’était qu’une nuée du matin

 

Le Prince égaré

Une ondée du soir
Moi je suis encore
Celui que j’étais jadis

 

La Dame

C’est pourquoi maintenant encore
mon esprit hante ces lieux, nuée errante
mon esprit hante ces lieux, nuée errante
que chassent les vents d’orage

Ils approchent de la
Montagne aux Mines
de sel rose

Kuang était sur le
Cinquième chameau lorsque
Xingte remonta la colonne

Zhen Zhou intitulait
son paysage dans la brume
Flâner en restant couché

Vienne la brume
s’envolent les nuées
le mont perd sa couleur

Kucan refusait de
Servir les envahisseurs
Mantchou

Vous pouvez prendre à droite. Il
indiquait : Vous pouvez prendre à gauche
Ou rester au creux des monts

Yun Shouping avait
peint le lotus de la fin
des saisons

la fleur ouvrait
la sensation
d’infinitude

 

 

la fleur s’ouvre
et se fane comme
un fleuve qui
coule sans fin
et

          se perd
ainsi

                             que

                                   le chagrin

 

 

 

 

Paul Louis Rossi, « Les Brûleuses d’Algues » in LES HORIZONS ÉGARÉS, Dessins de l’auteur (et un portrait de Marie Étienne),
Le Carré des lombes, Obsidiane 2025, pp. 39, 40, 41.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Portrait de Paul Louis Rossi par Marie Étienne

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PAUL  LOUIS     ROSSI Source ■ Paul Louis Rossi sur Terres de femmes ▼ →L’Usure et le Temps (Fragment) in Action Poétique 207-208-209-210, L’intégrale, Dernier numéro, 2012 → Mémoire du temps (extrait de Visage des nuits) → 26 août 1995 | Paul Louis Rossi, Le Cahier rouge (autre extrait de Visage des nuits) ■ Voir aussi ▼ → (sur le site de la Mél, Maison des écrivains et de la littérature) une fiche bio-bibliographique sur Paul Louis Rossi

 

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Portrait et autographe de De Gongora / source 

 

 

 

v.223-258    Bajaba entre sí el joven admirando,
               armado a Pan o semicapro a Marte,
              en el pastor mentidos, que con arte
              culto principio dió al discurso, cuando
              rémora de sus pasos fué su oído,
                       dulcemente impedido
              de canoro instrumento, qu pulsado
              era de una serrana junto a un tronco,
              sobre un arroyo, de quejarse ronco,
              mudo sus ondas, cuando no enfrenado.

 

     Otra con ella montaraz zagala
     juntaba el cristal líquido al humano
     por el arcaduz bello de una mano
     que al uno menosprecia, al otro iguala.

 

      Del verde margen otra las mejores
      rosas traslada y lilios al cabello,
      o por lo matizado o por lo bello,
      si Aurora no con rayos, Sol con flores.

 

       Negras pizarras entre blancos dedos
       ingenïosa hier otra, que dudo
       que aun los peñascos la escucharan quedos.
                  Al son pues deste rudo
                  sonoroso instrumento
                  -lasciva el movimiento,
                  mas los ojos honesta –
       altera otra, bailando, la floresta.

 

L’étranger descendait admirant à part soi
    -Pan armé, Mars à-demi chèvre-
    le berger fallacieux de qui la grâce
donnait à ses propos si bel exorde, quand
     s’embarrassa son pas dans son ouïe
                   doucement entravée
par le sonore instrument dont jouait
une enfant des montagnes sous un arbre,
près d’un ruisseau enroué de se plaindre,
ses ondes, sinon tout immobiles, muettes.

 

Avec elle, une autre fille des montagnes
unissait au cristal humain celui de l’eau
    par le splendide aqueduc d’une main
qui, dépréciant l’un, rivalise avec l’autre.

 

Du vert rivage une autre à ses cheveux
donne les roses les meilleures et les lys,
        pour la beauté ou l’irisation,
   Soleil en fleurs ou Aurore en rayons.

 

D’ardoises noires entre ses doigts blancs
si ingénieuse une autre joue que je doute
      si le roc même impassible l’écoute.
               Puis, au son de ce rude
                  et sonore instrument
                 -lascif le mouvement,
                 mais honnêtes les yeux –
       une autre altère en dansant la forêt.

 

 

 

Antonio del Castillo y Saavedra (1616-1668),
Le Songe de saint Joseph,
huile sur toile 46x36cm(détail), vers 1650.
Musée des Beaux-Arts de Cordoue.

 

Luis De Gongora, « Solitude I », Soledades, Les Solitudes, Traduction de Philippe Jaccottet, Le bruit du temps, 2024,pp.68, 69.

 

 

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Composition librement interprétée de  G.AdC 

 

 

 

 

 

Premier
printemps
que l’abîme fend en deux,

tectonique
des plaques,

rift
soudain surgi
dans ma perception du temps :

le
cerisier cette année

ne
t’a pas attendu pour fleurir.

 

Le
banc reste libre,

on
trouverait place pour deux.

C’est
une rue ordinaire,

je
m’assois pour compter

tous
ces gens qui passent

et
qui jamais ne pensent à toi.

 

Un
détail, un détour,
un accroc,

l’infime
d’une faille :

pour
presque rien
montent les larmes,

certaines
formes intempestives
du chagrin

ont
l’art de se nourrir de tout.

**

Un
pli
dans les revers des paysages,

un
tremblement
dans l’inflexion de la lumière :

ton
ombre portée ?

Ce
soir
tu as perdu ton épaisseur,

n’importe
quoi peut te traverser
sans te faire aucun mal,

c’est
une consolation.

 

Conscience
partout dans l’univers,
pourrait-on supposer,

jusqu’à
celle de l’amibe, du rhizome,
du granit.

Et
toi, pulvérisé,

sais-tu
que tu es mort ?

 

 

Patricia Castex-Menier, IV/Contre-jours, Œuvres de Shi Qi, Postface de Pierre Dhainaut, L’Herbe qui tremble 2025, pp.113, 114, 115, 118, 119.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

PATRICIA  CASTEX MENIER  sur TdF :

→ Havres, Collection Jour & Nuit, Les Lieux-Dits, 2023

→ Ithaque 

                       

Voir aussi : 

                    → Soleil sonore(Trois îles) poèmes, Rougier V. éd., Collection Plis urgents, 44, 2017is îles) poèmes,

 

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Angèle Paoli traduction de Martyn Crucefix

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 " qui es-tu toi …" 

Photo    G.AdC 

 

 

 

Opening Song

 

Death your bit clicking my bones
you brush close you snuff
your rotten song up my nostrils

you dance under leafy trees skulking
in cracks of rocks you rasp
your black laugh in the hinges of my hips

—who are you

to weed barren soil then broadcast
in passing the foul stink
of your winds

who dance dancing with your bones
skiffing and jumping around me
your scythe scrapes earth

and you swell sky with your cunning
spine flesh gone gulped
skeleton gnawed

—what do you want now

so many corpses don’t they fill you
keep you plump—

I see them sneering
gap-toothed mouth dismantled chin
flung back to the earth
still you champ at the bit

you filth !

Angèle Paoli
Translated by Martyn Crucefix
ATLANTA REVIEW 91

 

 

Chant d’entrée

 

Mort        ton mors cliquète entre mes os
tu me frôles       tu souffles entre
mes narines ton chant putride

tu danses sous les feuillus       rôdes
dans les creux de roches        tu grinces
ton rire noir sur les gonds
de mes hanches

-qui es-tu toi

qui sarcles le sol aride        répands sur ton
passage tes vents nauséabonds

tu danses tes os felouquent
alentour      ta faux gerce la terre

et tu emplis le ciel de ta sournoise
ossature        chair avalée absente
squelette rongé

-que te faut-il encore
tant de cadavres ne te nourrissent-ils
pas à suffisance       je les vois ricanant
bouche édentée menton aboli
qui se retournent dans la terre
et tu piaffes

ton indécence !

 

Angèle Paoli

 

♦ Lire aussi  →  d'autres traductions en anglais

 

 

 

Francis Coffinet, Je suis de la maison du songe,
préface d’Alain Borer, collection Le Vrai Lieu,
éditions Unicité, 2020.

Lecture de Marie-Hélène Prouteau

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 " Je suis de la maison du songe" 

                photo G.AdC 

 

 

Francis Coffinet est un artiste aux multiples talents, comme le fait ressortir Alain Borer dans sa riche préface, acteur, et aussi et surtout, poète. Il a composé une œuvre conséquente, d’une trentaine de recueils, publiés, entre autres, aux éditions des Cahiers bleus, Dumerchez, Alidades, Transignum, The Cricket Publisher of Aurora, Unicité. Cet ouvrage, Je suis de la maison du songe, se présente comme la reprise de trois recueils antérieurs parus aux éditions des Cahiers bleus. Il s’agit de La terre et la tempe, Marche sur le continent en veille, Je suis allé au soufre natif. Les deux premiers, dans cette nouvelle publication, faisant l’objet d’une traduction, le premier, en bulgare, par Nicolaï Kantsev. Le second, en roumain, par Horia Badescu, accompagné d’un dessin surréaliste de Jérôme Sterbecq et d’une belle avant-page de Salah Stétié sur l’écriture de l’effacement chez Francis Coffinet.
L’unité du recueil tient ici à la tonalité onirique qui se déploie dès le titre et l’incipit :
« Je garde dans mon rêve la mue d’un serpent.
Je me tiens debout en guerrier immobile […]
Je suis de la maison du songe,
avec grandes pratiques de lémuriens et de varans ».
Le poète nous donne ici à lire les signes de son royaume intérieur.
L’écriture de Francis Coffinet est souvent elliptique, toute de retenue et de brièveté. Le poète nous offre une sorte de récapitulation de moments où se mêlent la contemplation d’enfance et les curieux animaux qui y sont attachés, une promenade au jardin des simples et ses plantes médicinales qui semblent sorties d’un antique livre d’alchimie. Le rituel d’une sorte de cérémonial chamanique avec pratiques guérisseuses. Une déambulation cosmique le long d’un bord de mer inconnue. De là naît une parole poétique apte à dire les désirs et les blessures mystérieuses, avec, pourtant, une douceur disponible à toutes choses.
Nous entrons dans le règne végétal où quelque ciguë semble agréger un indicible secret : « j’introduis dans ta bouche / les éclats du talisman et de la belle histoire ». Le poète-sourcier fait surgir l’invisible : de la prunelle dilatée d’un œil immense – la larme qui fore l’œil fait penser à une toile de René Magritte, La saveur des larmes.
Le motif de la maladie qui se laisse deviner – les « amis contaminés », « une planète par leucocyte » – vient énigmatiser la parole poétique. De quoi faut-il se prémunir ? Avec quel songe ont partie liée ce « clan de la lave tiède » et « cette tribu famélique » ? Autant d’images d’une intensité significative d’un hors temps et qui, pourtant, n’exclut pas un fugitif rappel de l’Histoire et de ses victimes oubliées : « Je trace sur ta clavicule le triangle de l’histoire ».
Le vers se déploie dans le creuset du corps – il est question de sang, de veinules, de rétine, d’ongle. Le corps devient le lieu d’une cartographie analogique : « sur le dessus de tes mains / les premières herbes ».
Certains mots sont catalyseurs et portent une charge imaginaire intense. Le mot « philtre » est de ceux-là. Comme celui de « boule d’argile », figurant peut-être quelque Golem. Le chiffre parfait, 12, celui de la plénitude, celui des douze séquences de « La terre et la tempe », vient déployer la pratique de plénitude magique du poète.
De merveilleuses figures passent ici et là, tels le « crieur de coraux », « le guetteur d’étincelles ».
Francis Coffinet s’invente un espace de l’éphémère et, dans une écriture saisissant le plus petit dans le plus grand, il déploie un horizon mouvant, celui du « poème / sablier des grands fonds ». Il se tient au cœur d’une conscience augmentée du monde, dotée d’une étrange lenteur :
« J’ai le cheminement
lent lent
lent de ces animaux
qui ont vu croître la terre »
Une telle plongée onirique renverse les perspectives, lave nos habitudes. Un magnétisme interne se laisse entrevoir qui anime la longue rêverie autant que le langage des choses. En accompagnant le poète sur les bords de l’inconnu, nous habitons la maison du songe.

 

Marie-Hélène Prouteau

 

 

            Lecture

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

     Je l’ai dit, j’ai désormais compris que j’étais juif. Je l’ai compris parce que les Juifs sont pourchassés et que nous, les Konorski, nous sommes devenus des fugitifs. Nous devons nous cacher constamment. Bien malgré moi, on m’a rangé dans l’abominable catégorie des gens traqués. Je l’ai intégré. Sans la guerre, j’aurais peut-être toujours ignoré mes origines. J’ai pensé à cette éventualité pendant longtemps. Un ami m’a dit un jour, au cours d’un voyage : « Ne te tracasse pas. Si tu ne l’avais pas appris, ls autres se seraient chargés de te le rappeler. » Par la suite, j’ai pleinement assumé ces origines. Tout d’abord, avec un peu de réticence, puis avec fierté quand j’ai découvert la richesse du peuple hébreu […] (44)

       Notre quartier est donc devenu dangereux. Les signes précurseurs de la catastrophe se multiplient. Brutalités sans nom, arrestations, rafles, pillages et massacres s’amplifient terriblement depuis l’automne 1941. Délations et dénonciations s’intensifient. Des Polonais accusent même leurs voisins catholiques d’être « non aryens ». Pour les Juifs, la situation est devenue dramatique. « L’organisation rationnelle et industrielle des mises à mort a débuté à l’été 1941, quelques jours après l’offensive allemande en Union soviétique. »
      Par souci de sécurité, il vaut mieux se séparer. La fuite est inévitable. La famille éclate. Je reste à Grochów avec Genia. Auprès de cette femme catholique, j’aurai plus de chance d’échapper au bourreau nazi. Mes parents partent, chacun de leur côté. Ainsi, si l’un est capturé, l’autre peut toujours espérer s’en sortir. Mon père « disparaît », j’ignore où il va. Ma mère part se réfugier chez des amis.
     Après quelques semaines de répit, ma gouvernante et moi sommes à notre tour obligés de quitter Grochów. Je ne connais pas les raisons de notre départ. Peut-être notre logeuse nous a -t-elle hébergés provisoirement… Nous rejoignons Falenicka, toujours dans la banlieue de Varsovie, et arrivons chez la belle-sœur de Genia, Helena, qui vit seule avec sa fille Alinka. Le mari d’Helena n’est pas là. Militant socialiste, il sera fait prisonnier en novembre 1942 et déporté dans un camp. Il s’en tirera par miracle. Je suis un peu amoureux d’Alinka, cette fille de mon âge, très blonde aux yeux bleu-vert. Je l’admire comme une « déesse de la liberté ». Elle peut sortir quand elle le désire. Moi, le clandestin, le Juif, je suis obligé de rester caché en permanence.
      Genia veille sur moi. Je suis sous sa protection. Ce matin-là, nous nous trouvons dans le tram. Un passager polonais me regarde fixement. Il détaille le petit garçon que je suis, brun aux cheveux bouclés. Ma gouvernante le fusille de son regard bleu acier. Ma vie est sauve. Le logement d’Helena est situé à la lisière du ghetto de Falenicka. Or, le 20 août 1942, ce ghetto est liquidé. On craint que les Allemands ne recherchent les fugitifs réfugiés dans les maisons des environs et me débusquent. Je dois à nouveau partir. La mort rôde. On arrête, on tue partout. Je me sens comme une bête traquée, même si nous sommes toujours installés du côté chrétien.
      Genia ne peut pourtant continuer à me cacher. Pourquoi ? Je n’en sais rien, ou j’ai dû oublier. Elle me confie à ma mère qui a, jusqu’ici, « navigué » de refuge en refuge au centre de Varsovie pour échapper aux redoutables griffes nazies.
      Nous sommes à la fin de l’été 1942.

 

Janusz Konorski, Une Enfance dans la Nuit, Récit d’un survivant juif polonais, Première partie, Le Cherche Midi 2025, pp. 44 et 47, 48.

 

 

>> Poésie d'un jour
poèmes proposés par Michaël Bishop

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Photo DR : source 

 

 

 

Extrait du long poème éponyme :

 

le miroir sa cage et son lieu d’habitation
le quittera lorsqu’il pourra se passer de tes mains
sans dénigrer tes efforts
sans t’offenser

il te montre les éraflures qu’il est seul à voir
mais tu ne peux rien pour lui
tu ne manges pas le pain qui lui est destiné
ne sais pas que les morts sont solubles dans l’oubli

et cesse d’interroger les tarots
le roi de carreau est sourd
la reine de cœur n’a pas de cœur
la dame de pique ne croit pas à la mort

seul celui qui lit le sable
déchiffre l’alphabet muet
qui sait tout

il crie dans ta bouche pour ne pas disloquer le silence
crie son chagrin de mort ordinaire
tu ne peux rien pour lui
arraché
jamais replanté
tu n’as pas la main verte pour le faire repousser

il te demande de balayer ses débris
de les jeter au pied de l’arbre qui le regardait te feuilleter
blanche de l’extérieur

                           ***

Extrait du poème « Des pierres dans les poches de Virginia…» 

 

Des pierres dans les poches de Virginia
du gaz inhalé à pleins poumons par Sylvia
collier de chanvre la corde autour du cou de Marina qui grattait la terre
cherchait des pommes de terre oubliées dans les sillons
sous quelle motte de terre de Tartarie retrouver Tsvétaïéva?
dans quelle fosse commune de Vladivostok ramasser les ossements de Mandelstam?
mort
ses camarades continuaient à lever sa main pour bénéficier de sa ration de pain
Nadejda criait son nom à tous les trains de Sibérie
Nadejda fouillait la terre
Cherchait le matricule noué à son orteil

Marina Sylvia Virginia écrivaient comme on plume une volaille jusqu’à la peau glabre de la page
trop profonde la rivière Ouse pour Virginia
trop haut pour Marina le crochet au plafond
trop bas les rails pour Anna Karénine
le gaz inhalé à pleines narines par Sylvia Plath était son ami
l’amour un tueur

 

« Tu écris le bruit de l’averse sur la mer…» 

 

Tu écris le bruit de l’averse sur la mer
le fracas de la grêle sur le toit de la réserve
le mutisme de la neige
le désarroi de la mésange qui ne retrouve pas son nid
tu t’attristes de ne plus savoir pleurer
une gibecière vide
c’est tout ce qu’on a retrouvé du chasseur qui voulait tuer la mort

 

                             ***

Un poème de la suite des Mères :

 

Les mères de nos mères étaient femmes aussi
exhumées des coffres
leurs robes s’émiettent au contact de l’air
personne n’en balaie la poussière

seules les pelles se souviennent des mains qui balançaient la neige par-dessus l’épaule
soignaient les engelures au saindoux
faisaient mijoter des racines sans nom
le potage du soir sentait la gadoue

Vénus Khoury-Ghata, Désarroi des âmes errantes, Mercure de France 2025, pp.

 

 

Vénus Khoury-Ghata  sur    →  TdF   

 voir  aussi son →  portrait par G.AdC 

 

 

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"Non."

Aquatinte de  →  G.AdC 

 

 

 

 

] A [: -Dé

 

On pourrait croire qu’il en bégaie.
C’est une sorte de balbutiement maîtrisé.
Est-ce ainsi que parle l’agonie ?

 

Décharné, dénervé, démusclé, dépulpé.

 

Ce que la chair défait, le verbe le remplume, renchérit,
le relève.

 

Je n’ai plus que les os un squelette je semble

 

Est-ce ainsi, sur son lit de mort, la défaite généreuse,
la dissolution prolixe, non pas bouche ouverte du lutteur
en déroute, d’où s’exhale un souffle pénible, mais la verve
rythmée, chaleureuse, ambiguë :
Adieu, chers compagnons, adieu, mes chers amis !
Je m’en vais le premier vous préparer la place.

] A [: Dé-

 

En premier lieu la désolation, le désir, le désastre, et
confesse un goût sans partage pour le mot « défaire »,
un dédain pour ceux qui cherchent le succès,
les ambitieux, les arriveurs.

 

] A [: Dé-

 

Un écho de chaos, de violence, de brutalité sourde.
Mais ce n’est pas ce qui me charme ;
c’est la main qui lâche, le verre qui tombe et se brise,
le corps qui s’affaisse sur lui-même
sans explication.
Non.

 

C’est la main qui lâche le verre à terre pour que ce dernier
se brise, le corps qui, sans que l’esprit s’absente mais
soumis à sa force, s’emploie à chuter, et chute.

] A [: Dé-

 

Plus tenace que l’éclat du désordre, celui de la dépossession
volontaire.

] A [: Dé-

 

Tenter de le traduire. « Ent- » (en allemand) fonctionne,
Mais demeure limité. Pour défaire, ce n’est pas
« ent- » qu’on utilise. Et pour désir non plus. Mais oui
Pour découverte, dépossession. Non pour désordre.
Cela ne coïncide pas.

 

] A [: Dé-

 

Ronsard est une réponse. « Mon corps s’en va descendre
où tout se désassemble ».
Royaume du Dé, la mort.
Qui décharne dénerve démuscle dépulpe avant
que de défaire ce que la vie tenait.
Comme il martèle et comme il œuvre, son alexandrin 4×3,
et comme il tient précisément, sans reste, sans débord,
ce travail de corruption, cette déliquescence jusqu’à
le contredire.

 

] A [: Dé-

 

Ce n’est pas un hasard, c’est un dédale. La langue.
Un égarement. Sans déperdition d’énergie. Une jouissance
du jeu. La mort ne ressemble pas à cela. Ici, dans le poème,
chaque embranchement un nouveau départ, chaque chemin
emprunté mille fois avant nous, portant la mémoire
de ces pas, qu’on ne suit jamais tout à fait. Il n’y a pas
de fin à cette errance, l’entrée est un plus petit mot,
deux lettres, trois, pas même un mot complet, un osselet,
juste assez de matière verbale pour se lancer, se laisser
entraîner, poursuivre, infiniment, indéfiniment.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Lucie Taïeb, Déalogue 3, en aparté avec Lucie Taïeb, ] A [ AFFIXE, dé [, revue littéraire des préfixes et des suffixes n°2, avec le soutien de la Fondation Jan Michalski 2024, pp. 65, 66, 67, 68.

 

 

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"Tu as disparu"

Photo: G.AdC

 

 

 

43

J’écoute
Bruit blanc
Tu écoutes
Moirage sur de l’eau
Je me concentre
Ennui terne
Mes oreilles se fanent
Se racornissent
Mortes
Arrachées par le souffle de nos respirations
Les tiennes
Se déploient
Battent
Ton genou
Contre mon genou
Tu as disparu

 

 

« Je ne reste pas »
Tu as dit ça
Moi si

Ne t’en fais pas

 

44

Vert sur vert sur bleu
Au-delà du poirier
Sans fleur sans feuille sans nid
Sous la caresse du soleil
En fin d’après-midi
On meurt tranquille

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Claire Garand, JOIES, Gravure de Sabine Delahaut, La tête à l’envers 2025, pp. 54, 55, 56.