Catégorie : Anthologie poétique « Poésie d’un jour »

<< Poésie d'un jour

Tableau de→   Erwin Heyn 

                L’ivre de tous les infinis !

Se jeter dans le feuillage nocturne du texte
vers le chant deviné au sein de la pénombre.
Savoir que ma langue sera toujours obscure
sans autres promesses que gifles et griffures.

Fou, qui nourrit l’espoir d’atteindre, au monde
des mots inarticulés, ce que lui délivre la musique
de Jean-Sébastien Bach, chacune de ses notes
à sa juste place, sensible, éloquente et tempérée.

              L’inaccessible à portée de main.

                                      ∞

Le mythe de Babel fait rêver d’une légendaire langue de l’origine, une et complète, où les humains parlaient l’humain, comme les merles parlent le merle. Comment en est-on arrivé à user de parlers qui n’ont pas toujours de correspondance entre eux ? Des idiomes où des termes de l’un ne peuvent se traduire dans l’autre, sinon avec les pires difficultés, au prix de contorsions d’une grande inélégance ? Faut-il s’en affliger ? Faut-il se plaindre d’une fenêtre sur l’infini ?

                                      ∞

Quel vertige ! D’aucuns ont calculé combien de positions de pièces pouvaient apparaître sur les 64 cases de l’échiquier. Immensités effrayantes des nombres, broutilles du regard des combinaisons sonores codées dans une langue articulée.

                                       ∞

Foule donc l’herbe innombrable d’un pas toujours neuf,
oublieux de la répétition.
Les brins de langue que tu piétines se redresseront
après ton passage, et d’autres que toi
les maltraiteront encore et encore.
Aller son chemin
-ce que tu crois être une unique phrase où s’enlacent
les syllabes composant le nom de ton destin-
passe par des redites
dont on s’indigne tout en les commentant.
Répète-toi et n’y pense pas. Avancer est à ce prix.

Et puis : garde pour toi tes illusions,
si tu as l’espoir d’être suivi sur la trace que tu laisses.
De tous ceux traversant un même paysage,
s’en trouvera-t-il deux à poser sur lui
des regards semblables ?
Le « dur désir de durer » ne garantira pas
la survivance de ton passage,
quand demeurera le paysage.
Tu vois bien, à une lettre près, que
la langue se moque de toi,
et tu persistes.

                                  ∞

                               Ma langue
                        sera toujours en retard
                   d’un mot pensé ou introuvable
           d’une lettre tracée ou retenue dans l’encre
     d’un son émis ou enfermé au fond d’une gorge aphone
                             Trop courte
                    même pour l’acte limité
            d’écrire comme on tamise la cendre
       je suis le trieur de feuilles mortes du livre
  où j’attends indéfiniment que se dépose l’infini de la langue.
    

                                    ∞

Tu navigues, comme toujours, entre deux absolus,
sans concevoir que l’entre-deux
est pareillement un absolu.
Tu nommes une proie que tu voudrais pouvoir
saisir, embrasser sans limites,
t’incorporer dans une fusion mystique,
la baiser sur la bouche, la malaxer
sans devoir reprendre ton souffle,
et tu dois convenir que ta langue à toi
n’y suffit pas. Elle en vient pourtant.

                                   ∞

                         René Char
          abordait la Nuit talismanique
     armé d’encres et d’instruments à écrire ;
                  était-ce pour dompter la nuit
                       ou subjuguer la langue
                            d’autre manière ?
                                   Je n’ai
                          pareille ressource
                     et traverse bien plus que la nuit
                             en rêvant de fenêtres
                                       ouvertes.

                                            ∞

Tu courtises
la pente raide, flattes les
forêts dévastées, adjure l’inachevé
de te tendre la clé : et d’où tiens-tu qu’il y a
serrure ? Chercher ta voie est pitoyable excuse.

 Tu peux aussi quêter ta sève sous une autre écorce,
                  ou dépouiller la nuée de ses incertitudes,
                             c’est semblable vanité qui s’offre
                                              sans plus te rapprocher
                                                         du sombre désir.

Le temps viendra où il te faudra bien faire silence.

 ∞

L’acacia au grand vent me traduit dans une langue encore sans égale.
Il entend que les autres, toutes les autres fabriquées de voix d’homme,
sont insuffisantes et leurs aspirations à la totalité infiniment étroites.

À son balancement délicat,    je sens bien       que sa traduction est fidèle et
sensible, bien supérieure à l’original, un tracé de sismographe précis, sans
limites autres   que sa souplesse dans les souffles atmosphériques.

Il connaît sa part d’infini, ne tentant rien qui en excède les dimensions.
Et quand j’essaie avec obstination de cerner l’insaisissable périmètre,
l’acacia au grand vent me traduit en sa langue dont personne n’a idée.

­ ∞

Arnoldo Feuer, « L’infini de la langue» in 9 Fenêtres sur l’Infini, Avec 9 monotypes d’Erwin HEYN, L’Atelier du Grand Tétras, 2024, pp.83, 84, 85, 86, 97.

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<<Poésie d'un jour

Entre tes poings

Affolée de ne pas savoir lire
dans les nuages
tu t’enroules autour d’un sein
tari depuis longtemps

drapée dans sa chevelure
tu te balances autour de cet axe
bercée de comptines
emportée par le poids des caresses

la pluie pourrait
laver ces années de larmes
qui s’écaillent au fond de tes yeux
mais ton visage hésite
à se confier au vent

j’essaie de glisser
entre tes doigts serrés
ce qu’il faut de cailloux
pour semer tes peurs

la route sera longue
et la terre tourne sous tes pieds

Julia Peker, Marelle, Dessins d’Ena Lindenbaur, Préface de Jean-Louis Giovannoni, L’Ateleier Contemporain, François-Marie Deyrolle éditeur, 2024, p.47.

Julia Peker est agrégée de philosophie et psychologue clinicienne. Elle publie aujourd’hui son premier livre de poésie. Un second est en chantier depuis plusieurs mois. Elle a publié des essais : Cet obscur objet du dégoût (Le Bord de l’eau, 2012) et Philosophie de l’art, en collaboration avec Fabienne Brugère (PUF, 2010).

<< Lecture 

Cinq personnages, deux femmes et trois hommes,
d’âge et de contrées diverses,
las de leur existence actuelle, s’aventurent de par le monde,
guidés par des murmures d’étoiles,
en quête d’un sens à donner à leur vie.
En eux s’opère une transformation créatrice.

Portrait par →  G.AdC

« À l’ombre de l’eucalyptus, Michael lézarde… depuis qu’il est arrivé en terre d’Arnhem, son rythme effréné de fourmi travailleuse s’est ralenti pour accueillir l’immobilité… Le dos contre le tronc de l’arbre géant, il observe les gens qui passent, un chien dont la queue frétille… L’animal s’approche, renifle ses pieds, puis repart, tranquillement. Michael regarde la poussière qui s’élève à la faveur des mouvements, sent la chaleur pénétrer en lui, apprécie l’ombre réconfortante. Il reste là, sans rien faire, sans penser, pur regard contemplant la vie à ses côtés.
« Chacun d’entre nous est le gardien d’un segment de terre, d’un morceau d’histoire ancré dans ce territoire. Chaque groupe est gardien d’un Rêve : celui de la fourmi à miel ou de l’acacia à fleurs rouges, de la perruche verte ou du lézard à langue bleue, de l’eucalyptus miniata, ou de l’émeu, de la queue de kangourou ou des pattes arrière du wallaby. Ensemble, nous maintenons le monde en vie, avec nos rites, nos marches à travers le territoire australien, nos peintures, nos danses et nos chants. Chacun est responsable d’une parcelle de ce monde et ne doit pas l’oublier, sinon la terre s’effritera peu à peu et finira par mourir.
L’ancien raconte les rêves itinéraires qui traversent parfois le continent sur toute la longueur et Mike traduit à Michael, comme il peut. Le Rêve opossum, le Rêve pluie, prune noire, serpent volant… (« L’œuvre au blanc ») »

                                                                          *

« Alors que le bateau se rapproche, peu avant l’aube, du cap Sounion et de la pointe de l’Attique, Hélène est surprise par une rumeur, des bruits de coups, des cris sourds. Des ombres l’assaillent, hurlant, implorant. Des silhouettes sombres, aux visages creusés par les pleurs. Une coulée de larmes écarlate se mêle au bleu du large. Hélène s’agite dans son sommeil, tandis que les mains sombres l’agrippent. Dans le temps parallèle des songes, les cris des torturés se mêlent aux sanglots des réfugiés. Les fantômes des camps de Makronissos tentent d’arrêter les larmes des enfants morts noyés. Grecs, Syriens, Afghans, Irakiens, Soudanais implorent Poséidon et leurs voix déchirent les frontières. La mer démontée s’acharne en vain à réduire le silence. Les voix s’élèvent, toujours plus fortes. Hélène s’éveille devant la mer indifférente et lisse, tandis que le bateau glisse lentement. Dépassant le Cavo d’oro, il longe la côte de l’Attique et les montagnes illuminées par le soleil du petit matin. Elle aperçoit le rocher de l’Acropole, entouré de verdure… (L’œuvre au blanc) »

                                                                          *              

« Stella reste encore à Athènes, se cherche. Quelque chose l’attire dans cette ville un peu folle, où des quartiers entiers offrent leurs murs, la nuit, aux artistes de rue. D’un jour à l’autre, de nouvelles figures apparaissent sur les façades, un ange aux ailes coupées, un diable à l’œil malin, une petite fille avec un ballon rouge. Un serpent traverse les façades pour entrer par une fenêtre aux vitres cassées et ressortir de l’autre. Des fleurs, de toutes les couleurs, parmi les slogans, les mots de désespoir, de rage ou d’amour […]
La nuit est douce, Stella se promène un peu puis s’adosse à un mur presque nu, et sort son instrument. Tandis qu’elle joue, un bruit de pas frôle son oreille et s’arrête près d’elle. Un jeune homme, le regard baissé, l’écoute attentivement. Elle continue de jouer, semblant l’ignorer. Alors le garçon sort lui aussi une flûte de son sac et l’accompagne, inventant des volutes autour de sa mélodie. Souriant enfin, elle lui répond et tous deux improvisent, dans le silence de la nuit. L’un lance un thème et l’autre poursuit. Stella dans l’harmonie, le jeune homme avec des inflexions plus orientales, jusqu’à ce qu’essoufflés, ils s’accroupissent, le dos contre le mur décrépit, et rient, heureux. « Viendrais-tu jouer dans notre groupe ? » lui propose-t-il en grec puis en anglais. Stella ne connaît pas la musique orientale, mais elle pourrait apprendre, elle est douée, il l’entend. Ses amis et lui vivent dans un squat, non loin de là. Elle pourrait les rejoindre, voir si cela lui plaît. Stella, qui n’a pas encore décidé de son retour, lui propose d’aller leur rendre visite le lendemain. Elle rentre dans son petit hôtel, le cœur joyeux, le corps vibrant encore du son de leurs flûtes. (« L’œuvre au jaune ») »

                                                                            *

« Teotihuacan… la cité des dieux… le lieu où ils sont nés… Dans la magie d’un site chargé d’histoire et de mythes, Ilias marche dans l’allée des morts, jusqu’à la pyramide de la lune. La pyramide du soleil- en réalité dédiée au dieu de la pluie – s’élève à gauche. La chaussée des morts semble conduire jusqu’aux montagnes, au loin. Il se dirige vers la grande pyramide et gravit l’escalier central qui le mène au sommet. Au creux de la pyramide, une grotte d’origine volcanique. Quatre portes disposées comme les pétales d’une fleur donnaient accès, selon les Aztèques, à l’inframonde, à l’univers des morts… C’est ce que raconte son guide.
Au sommet de la montagne de pierre, Ilias se recueille. Tous ces sacrifices humains, sur ces marches… tout ce sang versé, ces cœurs arrachés… Pourquoi ? Pourquoi ? Pour faire tourner le monde ? Et pourquoi t’a-t-on tué, Gabriel ? Victime collatérale sacrifiée à la guerre des gangs, tu as rejoint trop tôt le monde souterrain…
Ilias reste longtemps au sommet de la pyramide, indifférent aux touristes qui montent et descendent, en rangs serrés. Le temps n’a plus de prise sur lui… Le soleil est déjà bas lorsqu’il se dirige, lentement, vers le temple de Quetzalcoatl, le sanctuaire du Serpent à plumes. »

                                                                            *

« Des lettres scintillent dans le noir. Le Lamed ל et le Noun נ, le Kaf כ et le Mem מ, puis le Vav ו seul et à nouveau, les mêmes lettres, comme un message. Lorsque David se réveille, les lettres brillent encore dans la nuit de son rêve. L.N.K M.V. Il ne parvient pas à déceler des mots, des racines significatives. Que racontent donc ces lettres ? Il essaie la numérologie, mais les nombres apparaissent encore plus obscurs. Et s’il revenait au sens premier, « hiéroglyphique » ? Lamed : l’étude, l’enseignement…l’étude est au cœur de sa vie… Noun : le poisson… le symbole des Chrétiens ? Kaf : la paume de la main, l’échange, la caresse… ce qui lui manque en ce moment…Mem : l’eau… la mer qui s’étend devant lui et qu’il ne voit plus… Et Vav : le clou, le lien… le canal… le sexe masculin…
Il pleut toujours au-dessus du vieux Jaffa. Depuis une semaine déjà, la mer est agitée. On a fabriqué des digues de fortune, avec le sable de la plage, modelé en dunes. Les chaises et les tables des cafés sont empilées à l’intérieur et regardent l’écume, à travers la vitre, d’un air indifférent. La mer va-t-elle envahir la ville, se mêler à l’eau de pluie qui a déjà provoqué des dégâts, s’infiltrant dans les appartements situés sous le rez-de-chaussée ?David repense à son rêve… le corps, les sens…il les a évacués depuis qu’elle l’a quitté… Mais l’étude est apparue aussi, en premier. Enfin, tout cela, c’est aussi son obsession pour la Gematria ! La langue des Kabbalistes… C’est fascinant de voir leur pensée fabriquer des mondes…Les recherches des alchimistes… la langue des oiseaux… J’aime cette expression venue de temps si mystiques que nous ne les comprenons plus… et ne sais si les religieux qui se balancent toute la journée dans leur costume désuet la comprennent mieux que nous… malgré leurs grands airs … se dit David en battant des ailes.»

Anguéliki Garidis, Le lézard aux yeux bleus, → Éditions Pétra 2024, pp. 59, 67, 80, 91, 113,114.

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Anguéliki Garidis est docteur en sémiologie du texte et de l'image. 

Ouvrages 
Les Anges du désir. Figures de l’Ange au xxe siècle (Albin Michel, 1996).
Les Armoires du temps (Pétra, 2016). [Version augmentée traduite par l’auteur et publié en grec moderne , Athènes, Archeio (2018), ainsi que l’écriture  en grec moderne de deux pièces de théâtre inspirées par l’ouvrage : « Veturia » et « Le sculpteur ».
Sur un buisson de myrte. Errances grecques (Pétra, 2018). [Écriture d’un spectacle de poésie et de danse inspiré de ce recueil].

Livres d’artistes
Haïkus – Envols, Silences, Lumières, Souffles (œuvre plastique de Danielle Dénouette, 2014).
Traces d’Anges (poème de 2001, œuvre plastique de Danielle Dénouette, 2017).
Gunnera métamorphoses (poèmes, avec des dessins de Nelly Benoit, 2020).

Articles et textes divers
Nombreux textes pour des catalogues d’expositions, revues sur l’art et journaux en français, grec et italien.
Participation régulière à la revue en ligne artmag.com
Publications dans des ouvrages collectifs ainsi que des actes de colloques sur l’art et la littérature.

Traductions
Miltos Garidis, La Peinture murale dans le monde orthodoxe après la chute de Byzance (1450-1600) et dans les pays sous domination étrangère (doctorat d’État).
Du français en grec moderne, Athènes, Spanos, 1989.
« Mikis Théodorakis, un voyage poétique et musical ». Du grec moderne en français de poèmes et chansons pour le programme du concert, Polytropon, 2013.
Desmos/Le Lien (revue trimestrielle, Paris) : poésie, théâtre, articles sur le théâtre, 2013-2015. Du grec moderne en français.
Takis Mendrakos, Les quatrains de la quenouille folle, Paris, Pétra (à paraître). Du grec moderne en français.

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♦ Voir aussi  ♦

Neuf haïkus de Anguéliki Garidis illustrés par Guidu Antonietti di Cinarca (sur son site photos  personnel )

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Source
Patrick Modiano a écrit quatre chansons pour Françoise Hardy

Chevreuse. Ce nom attirerait peut-être à lui d’autres noms, comme un aimant. Bosmans répétait à voix basse : « Chevreuse ». Et s’il tenait le fil qui permettait de ramener à soi toute une bobine ? Mais pourquoi Chevreuse ? Il y avait bien la duchesse de Chevreuse, qui figurait dans les Mémoires du Cardinal de Retz, longtemps l’un de ses livres de chevet. Un dimanche de ces années lointaines, en descendant d’un train bondé qui revenait de Normandie, il avait oublié sur la banquette du compartiment le volume en papier bible et à couverture blanche, et il savait qu’il ne se consolerait jamais de cette perte. Le lendemain matin, il s’était rendu gare Saint-Lazare et il avait erré dans la salle des pas perdus, la galerie marchande, et il avait fini par découvrir le bureau des objets trouvés. L’homme au comptoir lui avait remis tout de suite le volume des Mémoires du cardinal de Retz, intact, avec, bien lisible, le marque-page rouge à l’endroit où il avait interrompu sa lecture de la veille, dans le train.

Il était sorti de la gare en enfonçant le livre dans l’une des poches de son manteau, de crainte de le perdre de nouveau. Un matin ensoleillé de janvier. La terre continuait de tourner et les passants de marcher de leur pas tranquille autour de lui – du moins dans son souvenir. Passé l’église de la Trinité, il arrivait au bas de ce qu’il appelait « les premières pentes ». Il suffisait maintenant de suivre le chemin habituel en montant vers Pigalle et Montmartre.

                                                       *

Dans l’une des rues du Montmartre de ces années-là, il avait croisé, un après-midi, Serge Latour, celui qui chantait Douce dame. Cette rencontre – à peine quelques secondes – avait été un détail si infime dans sa vie que Bormans s’étonnait qu’il lui revienne en mémoire.

Pourquoi donc Serge Latour ? Il ne lui avait pas adressé la parole, et d’abord qu’est-ce qu’il aurait bien pu lui dire ? Qu’une amie, « Tête de mort », avait l’habitude de fredonner sa chanson Douce dame ? Et lui demander si, pour le titre de cette chanson, il ne s’était pas inspiré d’un poète et musicien du Moyen Âge nommé Guillaume de Machaut ? Trois disques quarante-cinq tours chez Polydor la même année. Depuis, il ignorait ce qu’était devenu Serge Latour. Peu après cette rencontre furtive, il avait entendu dire par quelqu’un à Montmartre que Serge Latour « voyageait au Maroc, en Espagne et à Ibiza », comme il était courant de le faire à l’époque. Et cette remarque, dans le brouhaha des conversations, était restée en suspens pour l’éternité, et il l’entendait encore aujourd’hui après cinquante ans, aussi nette que ce soir-là, prononcée par une voix qui resterait toujours anonyme. Oui, qu’avait bien pu devenir Serge Latour ? Et cette amie étrange que l’on surnommait « Tête de mort » ? Penser à ces deux personnes suffisait à lui rendre encore plus sensible la poussière – ou plutôt l’odeur du temps.

Patrick Modiano, Chevreuse, Gallimard 2021, pp.15,16,17.