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Ph., G.AdC
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Catégorie : Anthologie poétique « Poésie d’un jour »
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Ghjacumu Thiers | Invilippu» Retour Incipit de Terres de femmes -
H.D. (Hilda Doolittle), The Walls Do Not Fall [4]
Image, G.AdC
THE WALLS DO NOT FALL [4]
There is a spell, for instance,
in every sea-shell:
continuous, the seathrust
is powerless against coral,
bone stone marble
hewn from within by that craftsman,
the shell-fish:
oyster, clam, mollusc
is master-mason planning
the stone marvel:
yet that flabby, amorphous hermit
within, like the planet
senses the finite,
it limits its orbit
of being, its house,
temple, fane, shrine:
it unlocks the portals
at stated intervals:
prompted by hunger,
it opens to the tide-flow:
but infinity? no,
of nothing-too-much:
I sense my own limit,
my shell-jaws snap shut
at invasion of the limitless,
ocean-weight; infinite water
can not crack me, egg in egg-shell;
closed in, complete, immortal
full-circle, I know the pull
of the tide, the lull
as well as the moon;
the octopus-darkness
is powerless against
her cold immortality;
so I in my own way know
that the whale
can not digest me:
be firm in your own small, static, limited
orbit and the shark-jaws
of outer circumstances
will spit you forth:
be indigestible, hard, ungiving
so that, living within,
you beget, self-out-of-self,
selfless,
that pearl-of-great-price.
H.D., The Walls Do Not Fall, Oxford University Press, London, 1944, in H.D., Trilogy, Oxford University Press, London, 1973 ; New Directions Paperbook, New York, 1998, pp. 8-9.
LES MURS NE TOMBENT PAS [4] [Traduction de Bernard Hoepffner]
Il y a un charme, par exemple,
dans chaque coquillage :
continue, la poussée marine
n’a aucune prise sur le corail,
os, pierre, marbre
taillés du dedans par cet artisan,
le coquillage :
huître, palourde, mollusque
est maître-maçon concevant
la merveille de pierre :
pourtant cet ermite flasque, amorphe
en dedans, comme la planète
ressent le fini,
il limite l’orbite
de son être, sa maison,
temple, fanum, lieu saint :
il déverrouille les portails
à intervalles fixes :
poussé par la faim,
il s’ouvre au flot de la marée :
mais l’infinité ? Non,
de rien-de-trop :
je sens ma propre limite,
mes dents de nacre se referment
devant l’invasion du poids
illimité de l’océan ; l’eau infinie
ne peut me briser, œuf en coquille ;
cercle fermé, complet,
immortel, je connais la force brutale
de la marée, de l’étale
tout autant que la lune ;
L’obscurité de pieuvre
est impuissante devant
sa froide immortalité ;
ainsi je sais à ma façon
que la baleine
ne peut me digérer :
sois ferme dans ta petite orbite statique,
limitée, et les dents de requin
des circonstances externes
te recracheront:
sois indigeste, dure, résistante,
pour que, vivant au-dedans,
tu engendres, soi-hors-du-soi,
altruiste,
cette perle-de-grand-prix.
H.D. (Hilda Doolittle), Les murs ne tombent pas in Trilogie, José Corti, Série américaine, 2011, pp. 13-14. Traduit par Bernard Hoepffner.
H.D. (HILDA DOOLITTLE)
Source
■ H.D.
sur Terres de femmes ▼
→ At Baia
→ [The golden apples of the Hesperides] (extrait de Hermetic Definition)
→ Tribute to the Angels [40] (+ traduction en français de Bernard Hoepffner)
→ 20 mai 1958 | Journal [Fin du tourment] de H.D.
→ 18 avril 1958 | L’inculpation d’Ezra Pound est levée (+ d’autres extraits du Journal [Fin du tourment] d’H.D.)
→ (dans la galerie Visages de femmes) un autre poème extrait de Trilogy d’H.D. : The Walls Do Not Fall [I] (+ traduction en français de Bernard Hoepffner)
■ Voir aussi ▼
→ (sur Les Carnets d’Eucharis de Nathalie Riera) H.D. (Hilda Doolittle)
→ (sur books.google.fr) de très larges extraits de Trilogy
→ (sur le site de L’Académie royale de langue et de littérature françaises de Belgique) H.D. (Hilda Doolittle) à la lumière d’Ezra Pound. Communication de Georges Thines (9 septembre 2000)
→ (sur Pennsound) H.D. lisant Helen in Egypt (37min 52′)
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» Retour Incipit de Terres de femmes -
Piero Bigongiari | Nice Pisa
Aquatinte numérique, G.AdC
NICE PISA
Il sole scioglie dai covoni le ombre
più lunghe e più dorate per ghermirti,
mia sera pisana, al grave odore
dei tuoi grani mietuti… Io che attendo
più nulla ormai, « Tu viens… » mormora appena
sfiorandomi l’ignota adescatrice
nizzarda, insiste « Viens… », quasi scandisse
un altro tempo, mentre sulla baia
degli Angeli candisce la maretta.
Ma tu aspetta, tu aspetta, cuore grigio,
se quest’empito è quello della morte
le scintille dei fari non l’accendono.
Piero Bigongiari, Stato di cose, terza parte, in Il Corvo bianco (1952-1954), Edizioni della Meridiana, Milano, 1955, p. 197.
NICE PISE
Le soleil détache des gerbes les ombres
les plus longues et les plus dorées pour te saisir,
ô mon soir pisan, à l’odeur lourde
de tes blés moissonnés. Moi qui n’attends
plus rien désormais, «Tu viens… » murmure à peine
en me frôlant, la niçoise inconnue,
tentatrice ; elle insiste : « Viens… », comme la scansion
d’un autre temps, tandis que sur la baie
des Anges, la houle cuit à feu doux.
Mais attends, toi, attends, toi, cœur gris;
si cet élan, c’est celui de la mort
l’étincelle des phares ne l’allume pas.
Piero Bigongiari, Cahiers du Sud n° 323, « La nouvelle poésie italienne », juin 1954, page 46. Traduit de l’italien par Georges Mounin.
NOTE D’AP : ce poème (qui m’a été aimablement transmis par André Ughetto) est le premier poème de Piero Bigongiari à avoir été traduit en français et publié en France. Ce numéro des Cahiers du Sud consacré à « la nouvelle poésie italienne » comprenait aussi des poèmes de Giuseppe Ungaretti, Umberto Saba, Eugenio Montale, Salvatore Quasimodo, Leonardo Sinisgalli, Roberto Rebora, Giorgio Caproni, Vittorio Sereni, Giorgio Bassani, Mario Luzi, Sandro Penna, Mario Tobino, Alfonso Gatto, Attilio Bertolucci, Aldo Borlenghi et Alessandro Parronchi, présentés par Carlo Bo et Georges Mounin.
Par ailleurs, le linguiste Georges Mounin (1910-1993) fut le professeur qui me donna mon premier cours – mais aussi mon premier cours de sémiologie – en année de licence sur les bancs de l’Université d’Aix-en-Provence.
PIERO BIGONGIARI
■ Piero Bigongiari
sur Terres de femmes ▼
→ Pescia-Lucca
→ 27 août 1967 | Piero Bigongiari, Il fanciullo uscito dal mare
■ Voir aussi ▼
→ (sur enjambées fauves) plusieurs poèmes extraits de Ni terre ni mer
→ (sur Le Scriptorium) trois poèmes extraits des Remparts de Pistoia de Piero Bigongiari
→ (sur CristinaCampo.it) une bio-bibliographie de Piero Bigongiari + une sélection de poèmes
→ (sur YouTube) rencontre entre les poètes Piero Bigongiari et Maria Luisa Spaziani (3 mars 1989)
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» Retour Incipit de Terres de femmes -
Martine Broda | [à tant marcher vers la lumière]
Ph., G.AdC
[À TANT MARCHER VERS LA LUMIÈRE]
à tant marcher vers la lumière
tu vas vers le dernier verger
où cendre à la cime les roses
plus bleus les arbres noirs
tu vas vers le visage
pensif et qui retourne
sous le silence l’herbe
cueillie de l’autre rive
à trop marcher vers la lumière
on perd soi sens et lumière
au soir
Martine Broda, Tout ange est terrible, Grand Jour, in Éblouissements, Flammarion, Collection Poésie/Flammarion dirigée par Yves di Manno, 2003, page 125.
_____________________________________
Note d’AP : la première édition de Grand Jour de Martine Broda a été publiée en 1994 dans la collection « L’Extrême contemporain » dirigée par Michel Deguy aux éditions Belin.
■ Martine Broda
sur Terres de femmes ▼
→ [j’ai mal aux mots] (autre poème extrait de Grand Jour)
→ L’aura (extrait de L’Amour du nom)
→ 23 avril 2009 | Mort de Martine Broda (+ extrait de Lettre d’amour)
■ Voir aussi ▼
→ Un anniversaire en tête, Martine Broda, par Anne Guérin-Castell (20 mai 2011)
→ (sur Le Nouveau Recueil) un dossier Martine Broda mis en ligne en avril-mai 2013
→ (sur le site du Printemps des poètes) une fiche consacrée à Martine Broda (+ extrait de Lettre d’amour)
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» Retour Incipit de Terres de femmes -
Dominique Sorrente | Je t’envoie ma chanson des jours bleusJE T’ENVOIE MA CHANSON DES JOURS BLEUS
Je t’envoie ma chanson des jours bleus qui est comme une enfance ; elle se perd et se retrouve, et joue ses notes au jour le jour, sans savoir tout à fait qui l’appelle.*
Le corps enterre son ombre sous les pieds.
Tout s’arrête.
Puis le vent enlève son chapeau.
Une autre histoire rejoint le temps.
Mais que dit-elle, cette femme qui passe, cueillant les papillons de nuit, les libérant dans l’entrebâillé de la fenêtre ?*
Ce monde est une pluie soudaine par où tout réapprend à respirer.
Les papillons de nuit volètent sous les nervures des feuilles, jonques à l’envers. Le temps d’entrer en scène, la femme aura disparu.*
Dans cette compagnie des cailloux, des écorces, des insectes, on n’est plus seul qu’à hauteur d’homme.
Mieux que toutes les chimies, le cri d’amour d’un crapaud détend le fil à craqueler de l’angoisse.*
Ma chanson n’est jamais la même, comprenez-vous cela. Elle jette ses mots et ses airs, au gré des heures, accrochant parfois une mélodie aux branchages. Puis elle change de répertoire dans les étiages de la nuit. Elle franchit des seuils ignorés ; plus tard, elle se dissout dans les labyrinthes du vent. Et à Dieu vat !
Elle laisse aussi des formes de bijoux sur la route, ma chanson. Elle ne sait rien des ramasseurs, ceux qui peut-être un jour récupèreront une de ses devinettes pour nourrir un repas de hasard. Ou qui s’infuseront aux veines pour les tonifier un sang d’encre.*
Que peut-on faire d’une chanson qui écoute ?
Une stèle mendiante. Un signe de l’index traçant sur l’écritoire d’un ciel.
Les jours bleus. Ce sont eux qui vivent à reculons, dit la rumeur des anges. Ils se déplacent souvent en diagonale, jouent aux cases manquantes. On ne peut jamais être certain de les revoir comme on les a trouvés. Mais ils gravitent là, c’est sûr, au creux des turbulences de l’origine.
Et ce destin si proche n’a pas de prix.*
Apprendre à te reconnaître sur le chrome du temps. Délier les figures entravées pour qu’à un moment inspiré surgisse, tout à côté du matin machinal, la science intacte des aimants.
Comme une enfance qu’on a tirée du puits.*
Trois mots trouvés qui me reviennent. Ils ont le son latin du calme
d’après le tourment.
Au baldaquin des jours sans tain,
parmi les os qui dessinent du vide pour ne plus raconter,
dona nobis pacem.
Ils sont comme un temple khmer immobilisé après l’effroi des lanières, des suppliques et des déflagrations, qui attend de nouveau la première pousse.
Je porte ici
cette prière rampante qui remonte des herbes.
C’est lui, sans doute, qui me l’offre. Il ne questionne pas mon nom.
L’enfant de toujours à son miroir magique ; il écoute la voix qui lui apprend à lire
entre les lignes.
Celle qui murmure tout autour de la terre :
Dona nobis pacem.
Rien moins que ça.*
Jusqu’au tamis d’un autre jour, nous nous perdons.
C’est la loi du genre.
Notre vie, étale dans ses morceaux, tourne les pages de l’égarée.
Elle joue comme elle peut
l’hymne égoutté de trop d’alluvions noirs.
Elle attend d’un geste provisoire que tant de patiences se survivent.
Puis au détour d’un couloir, sans prévenir, elle se redresse.
Mon amour de derrière les roseaux, te souviens-tu du fleuve ?
Dominique Sorrente, « Je t’envoie ma chanson des jours bleus » [extrait], La Revue des Archers N° 10, février 2006.
Source
ANTHOLOGIE DU BLEU | TERRES DE FEMMES
→ Nicolas Charlet | La Trilogie du bleu
→ Michèle Dujardin | Et bleu est je
→ Claude Esteban | Bleu, bleu surtout
→ Alain Freixe | Bleu plié au noir
→ Olav H. Hauge | Le pays bleu
→ Jean-Michel Maulpoix, Une histoire de bleu
→ Maddalena Rodriguez-Antoniotti, Bleu Conrad
→ All blues
→ (Série Instables a cappella) Bleu plexiglas
→ Bleu de Prusse
→ (Série Instables a cappella) Blues déjantés
→ L’ombre portée du palmier bleu
→ Plume de geai bleu
→ (Série Instables a cappella) Les sons cris du piano bleu
→ 2 janvier 1957 | Exposition Yves Klein à Milan
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» Retour Incipit de Terres de femmes -
Olivier Bastide | BestiAire
Image, G.AdC
L’ASTICOT
Faut-il croire les brumes
de pierrailles ? L’asticot
persiste dans sa dénégation.
Il joint à la parole le geste
lent des mythes. Quand
se lève le vent, il accompagne
au trépas les vertueux.
L’ARAIGNÉE
À pattes pleines, l’araignée
troue les chagrins
filandreux. Elle fixe sa
houle sous les poutres
fiévreuses. Méticuleuse,
elle cloue ses faveurs à son
désir avant d’ensevelir
l’aveugle, le fou, l’impérial
innocent des greniers.
L’ANICROCHE
J’ai ferré une anicroche près
des bosquets, curieuse
bestiole au bec poilu. J’ai
tenté l’embarras, joué
l’étonné. Je pars au vent
crépu sa gueule sous le bras.
Olivier Bastide, BestiAire, Les Solicendristes, 2002, pp. 9-11-14.
OLIVIER BASTIDE
Ph. angèlepaoli
■ Olivier Bastide
sur Terres de femmes ▼
→ S’asseoir, debout, marcher (extrait de La Figure et l’Élan)
■ Voir aussi ▼
→ Dépositions (le site d’Olivier Bastide)
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» Retour Incipit de Terres de femmes -
Myriam Eck | Cavité – Ouverte
Diptyque photographique, G.AdC
CAVITÉ
Avant tes mains
Il y avait des coudes
Bruits de sourires
Je me presse
Couchée avant le lit
Des mots tus sous les lèvres
Tu me serres sans bras
Une nouvelle tête se déplie
Une cavité de plus
OUVERTE
La perte a un bruit
De sol
Deux mains reculées
Sans vis-à-vis
On ne choisit pas l’endroit où l’on s’arrête
À la limite du saut
Le regard sans pied
Tandis que l’ombre revient
Ouverte
Libre d’emporter un cri
Au hasard
Myriam Eck, in Thαumα, Revue de philosophie et poésie, n° 5, « La joie », La Compagnie des Argonautes, février 2009, pp. 180-181.
MYRIAM ECK
Ph. D.R.
■ Myriam Eck
sur Terres de femmes ▼
→ Calanques XII
→ [La terre se creuse] (extrait de Calanques)
→ [Ce qui se vide dans ma tête…] (extrait de Sonder le vide)
→ (dans l’anthologie poétique Terres de femmes) Aridité
■ Voir aussi ▼
→ Cecilia la « sans-visage »
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» Retour Incipit de Terres de femmes -
André Ughetto | En Corse
Triptyque photographique, G.AdC
E
N
C
O
R
S
E,
les plus beaux monuments
ne sont pas sortis de la main des
hommes. Ils sont l’œuvre de la nature
inspirée, prodigue en ses contrastes.
Ce morceau d’Alpes immergées, entre sa
base et ses sommets, a construit les plus
altières murailles, places-fortes de l’invisible,
citadelles au défi de l’humain.
Le pont de nos regards y joint la neige
à la mer. La lampe du jour révèle en
tournoyant les feux de diamants
successifs. Un dieu à son enclume
ouvrage, avec un serein
acharnement, tous
les masques de la
beauté.
André Ughetto, Rues de la forêt belle, Le Taillis Pré, 2004, page 200. Frontispice de Pierre Dubrunquez.
ANDRÉ UGHETTO
Source
■ André Ughetto
sur Terres de femmes ▼
→ Ligne de faîte (poème extrait de La poésie tient parole)
■ Voir aussi ▼
→ (sur Terre à ciel) une page sur André Ughetto
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» Retour Incipit de Terres de femmes -
Piero Bigongiari | Pescia-Lucca
Aquatinte numérique, G.AdC
PESCIA-LUCCA
Ho vissuto
nelle città più dolci della terra
come una rondine passeggera.
Lucca era
un nido difficile tra le vigne
impolverate in fondo a bianche strade,
donde sarebbe traboccata
con ali troppo folli
pe’ tuoi cieli molli, Toscana,
antica giovinezza.
Malcerta ebbrezza, malcerta infanzia
lungo le case di Lunata
sfiorate in tram accanto al guidatore,
la morte è questa
occhiata fissa ai tuoi cortili
che una dice sorpresa
facendosi solecchio dalla soglia :
è nata primavera,
sono tornate le rondini.
22-25 aprile 1956
Piero Bigongiari, Le Mura di Pistoia, 1955-1958, Mondadori, 1989, pp. 28-29.
PESCIA-LUCQUES
J’ai vécu
dans les villes les plus douces de la terre
comme une hirondelle passagère.
Lucques était
un nid inaccessible parmi les vignes
empoussiérées au bout de routes blanches,
d’où devait jaillir
avec des vols trop fous
dans tes ciels si doux, Toscane,
l’antique jeunesse.
Ivresse mal assurée, enfance mal dissimulée
le long des maisons de Lunata
que je frôlais en tram près du conducteur,
la mort est ce
regard fixé sur tes enclos
et une femme dit, surprise,
abritant ses yeux du soleil, sur le seuil :
le printemps est éclos,
et l’hirondelle est de retour.
Piero Bigongiari, Les Remparts de Pistoia, in Ni terre ni mer, Orphée La Différence, 1994, pp. 114-115. Traduit de l’italien et présenté par Antoine Fongaro.
___________________
NOTE d’AP : cette traduction a été publiée pour la première fois dans le volume collectif Prisma, Obsidiane, 1986, pp. 183-184. Ci-dessous la traduction de ce poème par Philippe Jaccottet (Éditions de la revue SUD, Collection SUD-Poésie, Marseille, 1988, page 39 ; nouvelle édition : La Différence « Le Fleuve et l’écho », 1994, page 43. Poèmes traduits de l’italien par Philippe Jaccottet et André Ughetto).
PESCIA-LUCQUES
J’aurai vécu
dans les plus douces villes de la terre
comme une hirondelle de passage.
Lucques, c’était
un nid peu accessible entre les vignes
poussiéreuses, au bout de routes blanches
d’où allait déboucher
à coups d’ailes trop fous
pour tes ciels tendres, Toscane,
une ancienne jeunesse.
Ivresse mal assurée, enfance mal cachée
qui longe en tram, auprès du conducteur,
les files de maisons de Lunata,
la mort
est ce regard fixé sur tes cours
où de son seuil, surprise,
la main sur les yeux, quelqu’un dit :
c’est le printemps,
les hirondelles sont de retour.
PIERO BIGONGIARI
Piero Bigongiari, né à Navacchio (Province de Pise) le 15 octobre 1914, mort à Florence le 7 octobre 1997, toscan, exact contemporain de Mario Luzi, appartient comme lui à cette génération de poètes italiens que l’on qualifie encore, d’une manière si peu appropriée, d’« hermétistes florentins ». Car tout l’œuvre de Piero Bigongiari, des Mura di Pistoia (1958) aux dernières pages de Il silenzio del poema (1997), s’emplit du clair écho et des reflets sensibles du monde, du flux et du reflux du temps, d’une allégeance à la pérennité de la Terre et de la conscience de la fugacité de l’être : chaque jour, « j’attends le gage de mon jour futur » (d’après une note d’Antoine Fongaro).
Nice Pisa
■ Piero Bigongiari
sur Terres de femmes ▼
→
→ 27 août 1967 | Piero Bigongiari, Il fanciullo uscito dal mare
■ Voir aussi ▼
→ (sur enjambées fauves) plusieurs poèmes extraits de Ni terre ni mer
→ (sur Le Scriptorium) trois poèmes extraits des Remparts de Pistoia
→ (sur CristinaCampo.it) une bio-bibliographie de Piero Bigongiari + une sélection de poèmes
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» Retour Incipit de Terres de femmes -
Yves Charnet | Difficile séjourpour Jacques GarelliLa parole répond à l’absurde buée d’une douleur viscérale. Entre souffle et peau. Angoisse d’un spasme sans mémoire. Les hantises défilent. Carnet raturé. Fiction sabrée. Page gardée. ― Les trous dont se pare ma peau ouvriront ma parole aux morsures du vide.Les choses (me) pénètrent. Je suis la chaise. La vitre (me) coupe le souffle. Ô fines roues dentelées, vous moudrez le grain des angoisses ! Le poisson rouge est de la fête. Bruit d’eau dans le bocal du crâne. Odeur de Loire. Gratter jusqu’au vif. Ô fibules du froid agrafées dans la gorge ! Racler. Creuser la toux. Ce qui grognait avant les syllabes. L’autre maçonnerie de la langue. 18h40. Tic-tac immémorial, la glotte. 18h50.Jet sauvage ― la lumière ! Soleil, rage du cœur. Ô parole débordée ! Tu ne distingues plus l’ombre qui transporte ton corps. Souffle coupé. Pupilles criblées. Parole dérobée. Jusqu’au malaise de la couleur. Cailloux contre nuages. Du verre brisé exorcise tes vives anxiétés.Le silex tutoyé des étoiles, la barque pulvérisée des rumeurs, l’énigme bariolée des rêves dans l’insomnie féroce de la nuit. Tensions extrêmes d’un cri qui rudoie la conscience. Maux de ventre dans la genèse glacée du matin encore gardé de brouillards. Ces loques de patience, que couve la cendre, sont la tunique de mes déraisons. J’y nidifie jusqu’à midi. Pétrifié par le trafic nocturne de l’infini. L’ongle rongé du mur me défie avec la douceur féline d’une jeune fille. Le silence respire bruyamment. Ô souffle bref ! Feu court, mon supplice et ma furie ! Un rythme de hantise commémore l’angoisse immaculée des confins. J’y surgis sur du givre.L’aube prend. Dans un nid de bulles. La terre s’éclaircit. Jusqu’au bleu. Le bulbe des choses tremble. Les yeux du givre me foudroient. L’énigme de naître commence dans ce chant du monde. La clôture comme un pèlerinage du silence. L’oiseau-vitre traverse le paysage. D’un son de neige. La touffe du froid frémit. L’horizon communie avec ma solitude. Le monde s’épelle dans mon écoute. Je suis disponible au bleu. L’écuelle de chaque chose recueille ma soif. Racines, la lumière ! Les mots comme des mottes de terre. Souffle, les branches ! Les rythmes comme des éclats d’énergie. ―La fugue du matin incarne une prière nue.
Yves Charnet, in Nu(e), Numéro 40, Numéro Yves Charnet coordonné par Philippe Met, 2009, pp. 188-189.
_____________________________________________
Note d’AP : Yves Charnet a consacré son mémoire de maîtrise à la poésie et à la poétique de Jacques Garelli : Le Verbe et la Pierre. La pensée du site dans la poésie et la poétique de Jacques Garelli (Paris VIII, 1988). Il emprunte ici à Jacques Garelli, dédicataire du texte, le titre d’un de ses recueils, paru avec L’Ubiquité d’être chez José Corti en 1986. Le second texte de cette suite a été repris dans Proses du fils, en tête d’une séquence intitulée « Versions du cerveau » (page 77).
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