Catégorie : Anthologie poétique « Poésie d’un jour »

Pierre-Jean Jouve | [Les soleils disparus]

« Poésie d’un jour

[LES SOLEILS DISPARUS]

Les soleils disparus sont des mots éternels
Dont la phrase arrondie a cette forme : extase
De terre musicienne et de verdure et d’or
De village pendu au balcon le plus rare
De prairie et de roc glaciaire entremêlés ;
O beauté de là-bas, songe de l’extrême heure,
Un furieux brasier d’automne se formait
Aux vallées par-dessous les herbes potagères,
La descente faisait l’amour à la chaleur
Les masures de bois tourmentaient la lumière
Et la noblesse était défunte aux châtaigniers,
En partant l’on sentait la perte d’espérance
Par privation de désirs insensés.

Pierre-Jean Jouve,« Isis, II », « Bleu », Inventions [Mercure de France, Paris, 1958], in Diadème suivi de Mélodrame, éditions Gallimard, Collection Poésie/Gallimard n° 72, 1970, page 179.

PIERRE JEAN JOUVE

Image, G.AdC

■ Pierre Jean Jouve
sur Terres de femmes ▼

→ La Femme et la Terre (poème extrait de Matière céleste)
→ 11 octobre 1887 | Naissance de Pierre Jean Jouve (lecture de Paulina 1880 + extrait)
→ 16 juin 1966 | Grand Prix de poésie de l’Académie Française décerné à Pierre Jean Jouve (notice bio-bibliographique + poème extrait de Matière céleste)
→ Friedrich Hölderlin, Tinian, in Pierre Jean Jouve, Poèmes de la Folie de Hölderlin
→ La rencontre Hölderlin-Jouve-Klossowski par Béatrice Bonhomme et Jean-Paul Louis-Lambert

■ Voir aussi ▼

→ le site Pierre Jean Jouve de Béatrice Bonhomme et Jean-Paul Louis-Lambert
→ (sur le site des éditions Gallimard) la fiche de l’éditeur consacrée à Diadème

Retour au répertoire du numéro de juillet 2020
Retour à l’ index des auteurs

» Retour Incipit de Terres de femmes

juillet 13, 2020

Martine Konorski | Un point ouvert (1)

« Poésie d’un jour

UN POINT OUVERT
(extraits)

Même
les vitres opaques
ne peuvent te cacher

Pas de bruit      pas de vent
une seule lumière
seule lueur

La sirène jette un cri
bruit de bottes     plus de refuge
dans l’escalier

on siffle

Dégringolent les familles
pas de brèche      plus de souffles
restent les hurlements

Quelques perles éparses
un mouchoir bleu brodé
la chaussure d’un bébé

Une étoile      sur le palier.

Martine Konorski, « Un point ouvert » (extraits), Instant de Terres, in Les Carnets d’Eucharis, « Au pas du lavoir », « Portraits de poètes » [vol. 3], 2020, page 134. In « Un point ouvert », Instant de terres, L’Atelier du Grand Tétras, Collection Glyphes, 25210 Mont-de-Laval, 2020, page 99.

MARTINE KONORSKI

Ph. D.R. Pascal Therme
Source

■ Martine Konorski
sur Terres de femmes ▼

→ Instant de Terres (lecture de Marie-Hélène Prouteau)
→ un autre poème extrait d’« Un point ouvert » (Instant de Terres)
→ Bethani (lecture d’AP)
→ [Les mots cognent] (extrait de Bethani)
→ [Au versant de la pierre-écritoire] (extrait de Je te vois pâle… au loin)
→ Verticale (extrait d’Une lumière s’accorde)
→ (dans l’anthologie poétique Terres de femmes) [Vissée à la plante des pieds]

■ Voir aussi ▼

→ (dans la poéthèque du site du Printemps des poètes) une notice bio-bibliographique sur Martine Konorski
→ le site de Martine Konorski

Retour au répertoire du numéro de juillet 2020
Retour à l’ index des auteurs

» Retour Incipit de Terres de femmes

juillet 12, 2020

Yves Elléouët | N’importe où

« Poésie d’un jour

N’IMPORTE OÙ

n’importe où
n’importe où

entre la source et l’arbre
dans les signaux le long des rails
dans le vol des oies grises
dans l’écheveau des gerbes
dans les pièges à renard qui rouillent sous les
mousses
dans l’eau morte des fondrières
sous les pas du cheval
à la saignée de la veine bleue qui tremble
n’importe où derrière mon dos
dans une savane de voix
dans un taillis de gestes bloqués par le gel

Yves Elléouët, Dans un pays de lointaine mémoire, poèmes et lettres, éditions Diabase | Littérature, 2020, page 60. Préface, avant-propos et notes de présentation de Ronan Nédélec. Postface de Cypris Kophidès.

YVES ELLÉOUËT

Source

■ Yves Elléouët
sur Terres de femmes ▼

→ Dans un pays de lointaine mémoire (lecture de Marie-Hélène Prouteau)

■ Voir aussi ▼

→ (sur le site des éditions Diabase) la fiche de l’éditeur sur Dans un pays de lointaine mémoire
→ (sur le site des éditions Diabase) une notice bio-bibliographique sur Yves Elléouët
→ le site Yves Elléouët
→ (sur En attendant Nadeau) la poésie surréaliste en ses somptueux écarts, par Alain Joubert (19 mai 2020)
→ le site Yves Elléouët
→ (sur Recours au Poème) une lecture de Dans un pays de lointaine mémoire par Pierre Tanguy

■ Voir encore ▼

→ (sur Terres de femmes) André Breton, Lettres à Aube (lecture d’AP)

Retour au répertoire du numéro de juillet 2020
Retour à l’ index des auteurs

» Retour Incipit de Terres de femmes

juillet 10, 2020

Jacques Vandenschrick, Livrés aux géographes, 5, 10, 24

« Poésie d’un jour

LIVRÉS AUX GÉOGRAPHES
(extraits)

5.

Dans la chambre, on croit voir les ombres des danseurs semblant encore s’exercer à la barre. Dehors, le lin sombre de la nuit est venu border les épaules comme feraient deux paumes innocentes. S’avancer dans les pelouses, comme on s’enfonce dans une lecture de loups. Ne plus entendre ce bruit d’éperons que fait sans fin le monde. Et très loin, entre les arbres, voir les fragments du fleuve, dalles d’étain immobile…

10.

Les fruits sur les claies odorantes. Les seins lourds et beaux entre les étoffes. Le jardin rangé. Les derniers ordres entendus dans le soir avec les seaux cognés qu’on retourne et qu’on emboîte. On rentre vers les étages et la supplique des cordes. On croit entendre les moutons au loin mais c’est la nuit qui est venue, rassemblée près du seul réverbère qui lutte avec sa boule de lumière jaune. Et c’est plus qu’un signe. On attend le troupeau dans la cour, demain. Ce soir déjà, les muets vont dormir dans les deux bergeries.

Il n’a toujours pas neigé.

24.

Oh ! Tellement devineresses et rieuses, qui descendaient en se tenant aux branches du verger repenti, s’approchant dans le bruit des citernes par les couloirs du printemps, tellement blanches, seins alourdis de fleurs sous les lanternes. Tout s’envolait. Elles disaient : « Le vent doit se déshabiller. » Mais quand s’approchaient les garçons, elles se taisaient nues. Obscurcies de fourrés, se gardant d’être vues, rêvant pourtant de l’être, chacune frissonnant. Puis s’en allant monter sur l’épaisseur du fleuve.

Jacques Vandenschrick, Livrés aux géographes, 5, 10, 24, Cheyne éditeur, Collection verte, 2018, pp. 21, 26, 40. Frontispice d’Alexandre Hollan.

JACQUES VANDENSCHRICK

Source

■ Voir aussi ▼

→ (sur le site de Cheyne éditeur) la page de l’éditeur sur Jacques Vandenschrick
→ (sur Les belles phrases) une lecture de Livrés aux géographes par Philippe Leuckx
→ (sur Terre à ciel) une page consacrée à Jacques Vandenschrick

Retour au répertoire du numéro de juillet 2020
Retour à l’ index des auteurs

» Retour Incipit de Terres de femmes

juillet 9, 2020

Paolo Febbraro | À Hiroshima

« Poésie d’un jour
choisie et traduite par Irène Dubœuf

A HIROSHIMA

«Magari fossi morto.
Magari la benda sugli occhi
e la sigaretta. Magari il terrore.
A me la morte non mi ha mai ucciso.
Una forza, piuttosto, ineccepibile
mi ha scomposto. Il mio tempo
non è scaduto, è solo precipitato
all’indietro. Non puoi depormi,
forse aspirarmi inorganico e negativo.
Ricollocato in nulla. Gas definitivo.»

Paolo Febbraro, “I. Disse ancora”, La danza della pioggia, Elliot, Lit Edizioni Srl, Collana Poesia diretta da Giorgio Manacorda, 2020, pagina 29.

À HIROSHIMA

« Si seulement j’étais mort.
Avec un bandeau sur les yeux
et une cigarette. Ou bien de terreur.
Moi, la mort ne m’a jamais tué.
Une force indéniable, plutôt,
m’a décomposé. Mon temps
n’est pas échu, il est juste tombé
en arrière. Tu ne peux me mettre en terre,
tout au plus m’aspirer inorganique et négatif.
Reconverti en rien. Gaz définitif. »

Traduction en français inédite d’Irène Dubœuf
pour Terres de femmes

PAOLO FEBBRARO

Ph. Dino Ignani
Source

■ Paolo Febbraro
sur Terres de femmes ▼

→ [Di notte] (poème extrait d’Il bene materiale)

■ Voir aussi ▼

→ (sur Italian Poetry) une notice bio-bibliographique sur Paolo Febbraro
→ (sur Poesia, di Luigia Sorrentino) Paolo Febbraro (autoritratto)

Retour au répertoire du numéro de juillet 2020
Retour à l’ index des auteurs
Retour à l’ index de la catégorie Péninsule (littérature et poésie italiennes)

» Retour Incipit de Terres de femmes

juillet 7, 2020

Alain Borne | Regardez mes mains vides

« Poésie d’un jour

Dessin d’Othon Coubine (1883-1969)
in Alain Borne, Regardez mes mains vides, 1945.

REGARDEZ MES MAINS VIDES

Regardez mes mains vides
avec le vide j’ai fait des mains
et des crimes sous ces mains
et de la peine sous ces crimes
et de la joie dans cette peine.

Regardez mes yeux vides
avec le vide j’ai fait des yeux
que j’ai fermés dans des visages
sourires et larmes tous les jeux
dans la piste de ce cirque.

Avec le vide j’ai parlé
plusieurs dans ma voix
et le silence parmi tous.

Peine à peine je meurs
je descends sous mes jours visiter les racines
que le monde s’enroule alliance à mon doigt
ne coupez pas ma main châtieurs d’innocence
dans le noir elle parle au murmure du sang.

Alain Borne, Regardez mes mains vides, Les Bibliophiles alésiens, Presses des Ateliers Henri Peladan, Uzès (Gard), 10 octobre 1945, in Seuils, suivi de Regardez mes mains vides, Op. 10, Treize, Voix d’Encre, 2016, s.f.

ALAIN BORNE

Source

■ Alain Borne
sur Terres de femmes ▼

→ L’eau seule est nue (poème extrait de Terre de l’été)

■ Voir aussi ▼

→ le site Alain Borne
→ (sur le site de la revue Les Hommes sans Épaules) une notice sur Alain Borne, par Christophe Dauphin

Retour au répertoire du numéro de juillet 2020
Retour à l’ index des auteurs

» Retour Incipit de Terres de femmes

juillet 5, 2020

Frédérique de Carvalho | [à part elle]

« Poésie d’un jour

[À PART ELLE]

à part elle ce matin le lac est une flaque de

mercure le ciel ricoche en

surface

le regard fixe l’impact et ne

traverse pas

elle dit que son travail de vivre est de bouger les immobiles
elle dit de déplacer la pierre
elle ne sait pas comment
dans l’apparence tout semble simple on dirait que le mouvement
lui appartient presque qu’il est naturel qu’aucun effort à être ne
paraît que la parole coule comme respire qu’il n’y a rien qui pétrifie
ni aura pétrifié ce qui n’empêche pas la mémoire

elle se souvient la buée sur la vitre le lent voyage à ne pas oser

effacer la petite couche grise et froide devant

les yeux qui bloque le paysage à ne pas

faire le geste et se laisser conduire dans l’effroi de

n’y rien voir et de n’y

rien pouvoir

la voix nouée en fond de gorge de ne pas

répondre à la question de ne pas oser la parole et

tout ça qui s’enfonce dans

un silence rouge où le cœur

elle se souvient de la paralysie

et de la double vie au miroir de soi

et de l’invention d’un geste de parole

Frédérique de Carvalho, barque pierre, éditions Isabelle Sauvage, Collection pas de côté, 29410 Plounéour-Ménez, 2020, pp. 43-44.

FRÉDÉRIQUE DE CARVALHO

■ Frédérique de Carvalho
sur Terres de femmes▼

→ barque pierre (lecture d’AP)

■ Voir aussi ▼

→ (sur le site des éditions Isabelle Sauvage) la page de l’éditeur sur Barque pierre
→ (sur Terre à ciel) un entretien de Frédérique de Carvalho avec Roselyne Sibille

Retour au répertoire du numéro de juillet 2020
Retour à l’ index des auteurs

» Retour Incipit de Terres de femmes

juillet 4, 2020

Hommage à Françoise Hàn | Lever du jour, Lettre

« Poésie d’un jour

Frontispice de Greta Knutson
in Françoise Hàn, « Lever du jour »,
Dépasser le solstice ?, 1984.

LEVER DU JOUR | LETTRE

Tu es dans mon écriture
tu n’y serais pas
si tu n’existais pas en dehors d’elle
elle est
intensément
l’un de tes modes
d’être

Je t’écris
ne veut pas dire
j’écris à toi
mais j’écris
toi

J’écris ta vérité
dans ma propre vérité
ta présence
dans ma présence à la vie

Je ne t’enferme pas
quand j’écris
tu ne m’enfermes pas
quand j’écris

Françoise Hàn, « Lever du jour », Dépasser le solstice ?, éditions Saint-Germain-des-Prés, Collection Poètes contemporains, 1984, page 20. Avec un frontispice de Greta Knutson.

FRANÇOISE HÀN (1928-2020)

■ Voir aussi ▼

→ (sur Levure littéraire) une page Françoise Hàn
→ (sur Levure littéraire) entretien de Rodica Draghincescu avec Françoise Hàn
→ (sur Recours au Poème) Brisures de mots : la poésie de Françoise Hàn (article de Véronique Elfakir)

Retour au répertoire du numéro de juillet 2020
Retour à l’ index des auteurs

» Retour Incipit de Terres de femmes

juillet 3, 2020

Mikaël Hautchamp | [Étreinte par un signe]

« Poésie d’un jour

[ÉTREINTE PAR UN SIGNE]

Étreinte par un signe,

avec la tour devenue livre, et la vallée devenue liane, avec la rumeur des tourments, le signe du secret gravé en pointillé dans le sable d’attente, elle passait par le rêve, le jeu de leur évolution, avec le sang des cathédrales, avec la plaine en colline, et le moteur devenu fronde, fougère du sérail, cahotant de reprise, avec un ciel de migraine, et ce recul des attentes, elle dansait le possible, la mue fréquente de leur monde, elle rêvait par sa danse le timbre du moment,

avec le lieu devenu vide, et la vallée encore vallée, elle dansait les orbites, la crèche sans retour d’un rythme de spirale,

elle était lionne, moteur à vif, prière de rails, voile d’un tissu décomposé, elle était bond, saut de la ligne, cheval d’attribut affublé de valises, quai d’ombre, poutre de seuil devenue rat, sirène d’avenir, regard baissé par la peur de déplaire, désir passé au crible des banquettes, des rebonds de combat, elle voyait par sa danse le jeu d’évolution que les rêves des autres portaient comme une offrande.

Mikaël Hautchamp, Le Vol des oiseaux filles, 31, Cheyne éditeur, Collection Verte, 2019, pp. 48-49. Prix Max Jacob 2020.

Mikaël Hautchamp Le Vol des oiseaux filles 3

MIKAEL HAUTCHAMP

■ Voir aussi ▼

→ (sur le site de Cheyne éditeur) la page de l’éditeur sur Mikaël Hautchamp

Retour au répertoire du numéro de juillet 2020
Retour à l’ index des auteurs

» Retour Incipit de Terres de femmes

juillet 2, 2020

Philippe Leuckx | [Tu marches dans ta ville]

« Poésie d’un jour

[TU MARCHES DANS TA VILLE]

Tu marches dans ta ville le soir un peu comme un intrus qui se trompe de porte et d’air.

Tu rentres les épaules pour ne pas subir la beauté qui t’afflige.

Parfois, il te semble que vivre est au-dessus de tes forces.

Mais la grande tendresse balaie et tu ne peux échapper
Aux secousses du cœur qui s’épanche
Pour te donner étai.

On ne sait presque rien de l’été qui s’enfuit ni de l’âge que prennent les choses.

Qu’est l’oiseau pour la rose qu’il frôle ?

Qu’avons-nous caché qui ne soit prescrit ou oublié ?

Dans l’avancée du temps, nous ne laisserons aucune demeure ni même des courses folles un papier.

L’espace d’une buée ou d’une poussière de tulle, nous aurons pu rêver à l’envers d’un rêve.

Philippe Leuckx, Poèmes du chagrin, éditions Le Coudrier, 2020, pp. 18-19. Avant-lire de Jean-Michel Aubevert.

PHILIPPE LEUCKX

Ph. Christelle Dossche

■ Philippe Leuckx
sur Terres de femmes ▼

→ Poèmes du chagrin (lecture d’AP)
→ [Le soir](poème extrait de Ce long sillage du cœur)
→ Ce long sillage du cœur (lecture d’AP)
→ D’obscures rumeurs (lecture d’AP)
→ [Il reste au-dessus du jour quelque vœu d’enfance](poème extrait de D’obscures rumeurs)
→ [Laisse la nuit s’éclairer sous tes yeux](poème extrait de Doigts tachés d’ombre)
→ [On ose à peine la lumière](poème extrait de L’Effeuillement des choses vers les confins)
→ [On a vécu sous le verre] (poème extrait de L’imparfait nous mène)
→ [J’assume mes greniers d’enfance](poème extrait de Maisons habitées)
→ Le Mendiant sans tain (extraits)
→ Nuit close (extraits)
→ Piéton de Rome, 13 (poème extrait de Rome rumeurs nomades)
→ [Parfois il est bon de s’égarer](poème extrait des Ruelles montent vers la nuit)

■ Voir aussi ▼

→ (sur le site des éditions Le Coudrier) la page de l’éditeur sur Poèmes du chagrin

Retour au répertoire du numéro de juillet 2020
Retour à l’ index des auteurs

» Retour Incipit de Terres de femmes

juillet 1, 2020