Catégorie : Anthologie poétique « Poésie d’un jour »

Louise Glück | Vespers

« Poésie d’un jour

VESPERS

I don’t wonder where you are anymore.
You’re in the garden; you’re where John is,
in the dirt, abstracted, holding his green trowel.
This is how he gardens: fifteen minutes of intense effort,
fifteen minutes of ecstatic contemplation. Sometimes
I work beside him, doing the share chores,
weeding, thinning the lettuces; sometimes I watch
from the porch near the upper garden until twilight makes
lamps of the first lilies: all this time,
peace never leaves him. But it rushes through me,
not as sustenance the flower holds
but like bright light through the bare tree.

VÊPRES

Je ne me demande plus où tu te trouves.
Tu es dans le jardin ; tu es où se trouve John,
dans la poussière, abstraite, tenant sa truelle verte.
Voici comment il jardine : quinze minutes d’effort intense,
quinze minutes de contemplation extatique. Parfois
je travaille à ses côtés, à gratter dans l’ombre,
à désherber, à éclaircir les laitues ; parfois j’observe
depuis le porche vers le haut du jardin, jusqu’à ce que

le coucher du soleil
transforme les premiers lys en candélabres : et pendant tout

ce temps,
la paix ne le quitte jamais. Mais ça s’élance en moi,
pas comme le feu nourri que la fleur brandit
mais comme une lumière ardente à travers l’arbre nu.

Louise Glück, L’Iris sauvage, édition bilingue, poèmes, éditions Gallimard, Collection Du monde entier, 2021, pp. 106-107. Traduit de l’anglais (États-Unis) et préfacé par Marie Olivier.

LOUISE GLÜCK

Ph. © Katherine Wolkoff

Louise Glück
sur Terres de femmes ▼

→ Snowdrops (autre poème extrait de L’Iris sauvage)

Voir aussi ▼

→ (sur Poetry Foundation) une notice bio-bibliographique sur Louise Glück
→ (sur ActuaLitté) La poétesse américaine Louise Glück, Prix Nobel de Littérature 2020
→ (sur cairn.info) d’autres poèmes issus de L’Iris sauvage, traduits et présentés par Marie Olivier (in Po&sie 2014/3-4 [n° 149-150], pp. 46 à 53)

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mars 26, 2021

Romain Fustier | [un petit air de printemps]

« Poésie d’un jour

[UN PETIT AIR DE PRINTEMPS]

un petit air de printemps aujourd’hui le long du canal saint-martin elle nous annonce ça au moment de quitter paris — et qu’elle rentre les bras chargés les jambes moulues – les yeux enchantés elle conclut – de sorte que sans même y être j’aborde ces rives — qui sont présentes dans ma tête m’apparaissent en s’évanouissant — en un mot en ce moment— leurs ponts mobiles leurs ponts mobiles — mobiles mobiles — des passerelles métalliques moi — les usines en briques en fumée— qui s’en vont avec elle leur lenteur fugitive

sa chambre orientée au sud y va ma petite n’en démord pas – que sa chambre va dans le sud elle répète — et cette vision cette idée me plaît— suscite une émotion ma fille s’y baigne avec moi — la pointe nord de l’étang tournée vers le nord mon enfant se tourne vers elle — cette station balnéaire elle aussi nous aime – rêve de nous revoir elle devient nous qui devenons elle – quand avril et le vent sont là son littoral nous accueille – nous reçoit nous retient – comme je l’accueille le nommant ma petite fille dans sa grammaire le retient

un orchestre dans les jardins du casino la tempête sur la côte – je me raccroche à une peinture quelques photographies – ce qu’elle écrit il y a des chutes de neige et du spleen au même instant chez nous — avons trouvé des jonquilles deux jours de grand soleil – les camélias mimosas en fleurs – et j’y entends la lumière j’y vois le vent – hors de mon corps embarqué il m’embarque lui-même – parmi ces paysages qu’en piéton j’arpente arpentant ses phrases – ces lieux où je vais en où je sors de moi

Romain Fustier, Jusqu’à très loin, éditions Publie.net, Collection L’esquif dirigée par Jean-Yves Fick et Virginie Gautier, 2021, pp. 106-108.

ROMAIN FUSTIER

Source

■ Romain Fustier
sur Terres de femmes ▼

→ [chambre d’hôte]
→ [la sensation de flotter sur la lagune] (extrait de Bois de peu de poids été-automne partie 1)
→ [elle est elle] (extrait de Bois de peu de poids hiver-printemps partie 2)

■ Voir aussi ▼

→ (dans la Poéthèque du site du Printemps des poètes) une notice bio-bibliographique sur Romain Fustier
→ (sur Terre à ciel) une page sur Romain Fustier

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mars 25, 2021

Milo De Angelis | Sala Venezia

« Poésie d’un jour

SALA VENEZIA

Qui tutto diventa veloce, troppo veloce,
la strada si allontana, ogni casa sembra una freccia
che moltiplica porte e scale mobili e allora hai paura.
Senti i tuoi passi in migrazione,
vuoi rallentare, hai paura
e allora entri in questa sala di via Cadamosto,
saluti gli ultimi giocatori di biliardo,
pronunci lentamente un commento preciso sulle sponde
o sull’angolo di entrata, fai una piccola scommessa
e sorridi e ti acquieta il panno verde
come un prato dell’infanzia, ti acquietano i bordi
di legno che ora contengono il tuo evento
e la forza centripeta conduce l’universo
in un solo punto illuminato.

Milo De Angelis, Linea intera, linea spezzata, Mondadori, Collezione Lo Specchio, 2021, pagina 10.

SALLE VENEZIA

Ici tout va vite, beaucoup trop vite,
la route s’éloigne, chaque maison telle une flèche
qui multiplie portes et escaliers mouvants, et alors tu as peur.
Tu sens tes pas en migration
tu veux ralentir, tu as peur
et alors tu entres dans cette salle de la rue Cadamostro,
tu salues les derniers joueurs de billard,
tu énonces lentement un commentaire précis sur les rives
ou sur l’angle de l’entrée, tu lances un petit pari
et tu souris, et le tissu vert pareil à un pré de l’enfance
t’apaise comme t’apaisent les bords en bois
qui maintenant contiennent ton épreuve
et la force centripète conduit l’univers
en un seul point illuminé.

Milo De Angelis, Ligne continue, ligne brisée, in revue Europe, “dossier Milo De Angelis”, avril 2021, n° 1104, page 178. Traduit de l’italien par Sylvie Fabre G. et Angèle Paoli.

MILO DE ANGELIS

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mars 24, 2021

Florence Trocmé | [Une nuit, j’ai rêvé de toi]

« Poésie d’un jour

[UNE NUIT, J’AI RÊVÉ DE TOI]

Une nuit, j’ai rêvé de toi, mais peut-être que je rêve de toi très souvent, P’tit Bonhomme ? Les héros de livres existent-ils ? Ils ne meurent pas donc ils n’existent pas ou bien s’ils existent, ils disparaissent. Ils ressuscitent aussi parfois. Toi, qui t’a rendu visite ces dernières années, ces dernières décennies ? Une poignée de fous de ton père qui lisent toute son œuvre, peut-être ? Mais même plus un seul livre disponible avec tes aventures, c’est tout dire… Sans Famille t’a grillé la politesse, mais Rémi, oui, on l’aime bien mais ce n’est pas toi,P’tit Bonhomme, rien à voir.

[…]

P’tit Bonhomme, cette envie de t’écrire ! Souvent je te parle, t’interroge. Qui es-tu ? Pourquoi me parles-tu ? Que m’as-tu révélé, qu’as-tu touché en moi ? Qui t’a aimé, qui t’aime aujourd’hui, si l’on te connaît encore un peu ? Puis-je t’écrire, existe-t-il un service postal à rebours du temps et s’il existe où t’écrire, chez la Hard, à la ferme de Kerwan, à ton magasin dublinois ? Chez Hetzel ou chez Jules Verne, ton père ?

Florence Trocmé, P’tit Bonhomme de chemin [abrégé poétique], éditions LansKine, 2021, pp. 41, 45. [En librairie le 29 mars 2021]

_____________________
Florence Trocmé reprend ici à son compte un récit méconnu de Jules Verne, P’tit Bonhomme, qui relate le périple d’un orphelin au temps de la domination anglaise et des famines en Irlande, au XIXe siècle. Elle en réécrit l’histoire en vers justifiés et fait entendre en contrepoint toutes sortes de voix, personnelles et documentaires.

FLORENCE TROCMÉ

Ph. Tous droits réservés

■ Florence Trocmé
sur Terres de femmes ▼

→ P’tit Bonhomme de chemin (lecture d’AP)

■ Voir aussi ▼

→ Poezibao, le site de Florence Trocmé

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mars 23, 2021

Laurence Bouvet | Perpétuelle et nue l’étoile

« Poésie d’un jour

PERPÉTUELLE ET NUE L’ÉTOILE

comme une femme
faite de plusieurs alcools
de plusieurs nuits superposées

sur le chemin des crêtes elle va
parmi les parfums de linge propre
et les marelles d’antan
dos éparpillé ventre décousu
arraché du rien du manque
sans mémoire à venir
sans visage réfléchi
et pour dormir le jour
la douceur inédite d’un sein blanc halluciné

femme faite de plusieurs alcools
de plusieurs nuits superposées
la lune pleine achève son risque
au sommet des montagnes
plus infinie que notre sang

une voix blonde murmure :

chaque dormeuse dans sa langue de craie
sait où puiser ses profondeurs

femme faite de plusieurs alcools
de plusieurs nuits superposées
quand le temps d’y penser à peine

seul le poids d’un nuage rassemble le ciel

femme faite et défaite
épuisée de dire les corps
dans ce mouvement de hanche
et de chute consentie

Laurence Bouvet, À hauteur du trouble, éditions Unicité, 2021, pp. 23-25. Dessins couverture et intérieur : Robert Lobet.

LAURENCE BOUVET

Laurence_Bouvet_Setka_Film_moyen

Ph. d’après Setka films

■ Laurence Bouvet
sur Terres de femmes ▼

→ (dans l’anthologie poétique Terres de femmes) Ce vers quoi
→ (dans la galerie Visages de femmes) le Portrait de Laurence Bouvet (+ un poème extrait de Comme si dormir)

■ Voir aussi ▼

→ (sur La Pierre et le Sel) « Laurence Bouvet, poésie en vie », un article de Pierre Kobel
→ (sur La Pierre et le Sel) « Comme si dormir », un entretien de Laurence Bouvet avec Pierre Kobel (28 mai 2013)
→ (sur Recours au poème) une notice bio-bibliographique sur Laurence Bouvet

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mars 20, 2021

Ruth Lillegraven | Abelone parmi les roses

« Poésie d’un jour

ABELONE PARMI LES ROSES

Abelone debout parmi
les roses trémières du jardin,
elle parle avec ma mère, grande
et mince, elle ne ressemble pas
aux autres jeunes filles, ni à mes sœurs,
elle lit sûrement beaucoup de livres, on dit
qu’elle sera institutrice, la première du village
elle est sûrement plus intelligente que toutes ses
camarades de classe, elle aurait pu être pasteur
comme son père, oui, sauf que c’est une fille,
à ce que dit ma mère, et là elle est debout
parmi les roses, elle qui sait et connaît
tant de choses, et on ne peut pas dire
qu’elle soit vraiment belle, avec son
visage pointu, mais autour des lèvres
elle a les traits les plus fins du
monde, je lui dis oh, c’est toi,
et ce sont mes toutes premières
paroles, oui, dit-elle
oui, c’est moi

ABELONE

Et c’est tout ce que je lui avais dit quand il est venu chez nous voir nos livres pour ce club de lecture que mon père avait fondé parce que la bibliothèque du village ne recevait jamais de nouveaux livres. Juste une caisse, mais avec de très beaux livres, des trésors qu’Endre prenait l’un après l’autre, les tournant et retournant tout en me regardant comme pour me demander lequel à mon avis il devait emporter. Après son départ, mon père a dit que ce jeune homme sentait l’étable et la résine, l’humus et le marais, il n’avait jamais lu de livre jusque-là, pas de son propre gré en tout cas, non, il n’était pas venu pour les livres, attends un peu, dans pas longtemps il reviendra en courant demander ta main, dit mon père avec un sourire entendu. Je n’ai pas répondu, car je déteste qu’il parle ainsi, et je ne savais pas du tout ce que je pensais de ce gars-là, c’est vrai qu’il tenait les livres comme si c’étaient des bêtes curieuses, et il avait l’air vraiment empoté en partant avec son livre sous le bras. Là-dessus je n’ai plus pensé à lui, mais maintenant le voilà prêt à danser, dans ses habits du dimanche, il a vraiment belle allure en s’avançant vers moi, et moi qui n’aime pas la danse, qui n’ai jamais été celles qui s’y précipitent, que dirait mon père, me voilà en train de tourner sur le plancher, de tourner, de tourner, et je n’ai pas peur de me tromper de pas car Endre me tient. Ecoute la musique, tu l’as en toi, dit-il en me faisant tourner jusqu’à ce que j’aie le vertige et que je ne puisse plus m’arrêter de rire.

Ruth Lillegraven, « Partie Un », La Serpe, éditions LansKine, collection Régions froides, 2021, pp. 54-55. Traduit du norvégien par Anne-Marie-Soulier. Aquarelles de couverture et intérieur : Olga Korableva.

RUTH LILLEGRAVEN

Source

■ Voir aussi ▼

→ (sur le site des éditions LansKine) la fiche de l’éditeur sur La Serpe

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mars 19, 2021

Irène Dubœuf | [Ce soir le vent est fou]

« Poésie d’un jour

[CE SOIR LE VENT EST FOU]

Ce soir le vent est fou,
la nuit rugit.

Dans l’infernale bacchanale
des arbres gesticulent
sous leurs voilages blancs,
spectres précipités sur Terre
par la furie des dieux
absents.

Dans les mots je cherche refuge.

Des pensées marchent sur le ciel
et volent sur la Terre.*

Irène Dubœuf , « Fendre le noir », Un rivage qui embrase le jour, éditions du Cygne, 2021, page 13.

_____________________
Stéphane Sangral, Préface à ce livre, éditions Galilée, 2019.

IRÈNE DUBŒUF

Source

■ Irène Dubœuf
sur Terres de femmes ▼

→ Lisières (extrait d’Effacement des seuils)
→ [Incertitude du ciel] (extrait de Cendre lissée de vent)
→ [Une lueur confuse s’empare de la terre] (extrait de Triptyque de l’aube)

■ Voir aussi ▼

→ le site d’Irène Dubœuf
→ (sur le site de la revue en ligne Possibles, nouvelle série [n° 4, janvier 2016]) une page consacrée à Irène Dubœuf

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mars 17, 2021

Philippe Jaccottet | [Considérez le ciel solaire]

« Poésie d’un jour

[CONSIDÉREZ LE CIEL SOLAIRE]

Considérez le ciel solaire
à l’heure de l’extrême incandescence :
c’est là qu’il nous faut traverser.

Des barques croisent dans ce lac de lumière.

Aiguisez mieux votre regard :
vous les verrez franchir sans bruit cette brume éblouie
et, par-delà, s’ancrer dans les eaux de la nuit
pour y plonger éternellement leurs filets

dans les profondeurs.

Philippe Jaccottet, Le Dernier Livre de Madrigaux, II, poèmes, éditions Gallimard, Collection Blanche, 2021, page 31.

feuilleter le livre

PHILIPPE JACCOTTET

Ph. © F. Poncet
Source

■ Philippe Jaccottet
sur Terres de femmes ▼

→ Accepter ne se peut (poème extrait d’Airs)
→ Tout à la fin de la nuit (autre poème extrait d’Airs)
→ [Toute fleur n’est que de la nuit] (autre poème extrait d’Airs)
→ [Les larmes quelquefois montent aux yeux] (poème extrait d’À la lumière d’hiver)
→ (Tombeau du poète)[The poet’s tomb] (poème extrait de Cahier de verdure)
→ 1er janvier 1950 | Philippe Jaccottet, Agrigente (poème extrait de L’Effraie et autres poésies)
→ [Sois tranquille, cela viendra !] (autre poème extrait de L’Effraie et autres poésies)
→ [Encore des fleurs ? | Flowers again ?] (poème extrait d’Et, néanmoins)
→ Toute fleur qui s’ouvre (poème extrait d’Et, néanmoins)
→ Ponge, Pâturages, Prairies (note de lecture d’AP)
→ 3 décembre 1971 | Lettre d’André Dhôtel à Philippe Jaccottet
→ Mai 1977 | Philippe Jaccottet, La Semaison
→ Septembre 1981 | Philippe Jaccottet, La Seconde Semaison
→ 26 juin | Philippe Jaccottet, L’Ignorant
→ 20 avril 2001 | Philippe Jaccottet, Truinas
→ Le Grand Prix Schiller 2010 remis à Philippe Jaccottet

■ Voir | écouter aussi ▼

→ (sur le site de la Radio Télévision suisse) un entretien avec Philippe Jaccottet (émission En personne du 21 avril 1975)

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mars 16, 2021

Françoise Clédat | [Se calmer. Reprendre souffle]

« Poésie d’un jour

[SE CALMER. REPRENDRE SOUFFLE]

Se calmer. Reprendre souffle. Etaler la narration. Dire. Simplement le dire : elles étaient mères et filles les aïeules. Une permanence qu’elles lui découvraient, si vieilles, jamais domptée, que sa propre existence n’accroissait ni ne déterminait. Ni une mère seule, ni une fille seule, mais mère et fille dans la violence indomptée de se séparer, cela entre qui s’engendre, et elle, l’enfant, caduque
soudain
sa propre substance d’entre fille et mère d’elle expulsée, volée, hors d’elle exhibée, n’étant plus alors d’aucune mère la fille, ne l’ayant à cet instant jamais été
mais cela que les très vieilles lui découvraient
sans fond ni cils ni margelle
non regard véritablement regard, non regard qui regarde mais passive et fervente dilatation de vide exorbitant les limites du corps tout autour, tout le corps autour se faisant bordure poreuse, lacunaire, réceptacle où la totalité de la scène venait de s’engouffrer

Nul autre repère que cet obscurcissement du sens, nulle autre voie que celle où procéder tendue vers la rupture, accumulant les éléments analogiques jusqu’à ce que parmi eux irrupte, brut, opaque, méconnaissable, celui que ni l’écriture ni le corps ne soutiennent plus mais cette sauvagerie du refus de désespoir
quand le refus ne se distingue plus de l’acceptation

quand l’acceptation s’affole de ne pouvoir être celle qui abolira le mouvement du corps qui follement s’arque
puis de tout son poids
retombe

les limites du corps par le corps rappelées alors te réenserrent
tu te réhabites, crois-tu, neuve, épuisée
et cependant te perds
ne sais ce qui de toi se perd
reflue dans les feuillages bruissants

les colonnes impitoyables et douces s’écartent, les racines sur tes lèvres incurvent l’arche qui les joint, les sépare, tu ne t’arrêtes pas, je cours à tes côtés, l’arbre léger du souffle te tire en avant de tes lèvres, très légèrement te devance, tu ne t’arrêtes pas, le rejoins, je le vois, l’entends, c’est son nom

son nom de fils comme un rouge arbrisseau de brume
sur ta bouche

Françoise Clédat, Mi(ni)stère des suffocations, Scène 5, éditions Tarabuste, 2021, pp. 33-34.

FRANÇOISE CLÉDAT

■ Françoise Clédat
sur Terres de femmes ▼

→ Mi(ni)stère des suffocations (lecture d’AP)
→ L’Adresse de Françoise Clédat / Portrait d’Iseut en survivante [lecture de Marie Fabre]
→ Quoi de toi mort quand mort ? (extrait de L’Adresse)
→ La nuit de l’ange (lecture d’AP sur L’Ange Hypnovel)
→ L’Ange Hypnovel (extrait)
→ A ore, Oradour (lecture d’Isabelle Lévesque)
→ EtnaXios, autour de l’oiseau-fauve-vautour [lecture d’AP sur EtnaXios]
→ (où le chant sans l’organe) (extrait d’EtnaXios + notice bio-bibliographique)
→ Gemelle [extrait d’Ils s’avancèrent vers les villes]
→ Ils s’avancèrent vers les villes (lecture d’AP)
→ [Disparition] (extrait de Petits déportements du moi)
→ Rivière et Alaskas (lecture d’AP)
→ Une baie au loin (Turnermonpère) [lecture d’AP sur Une baie au loin (Turnermonpère)]
→ (maintenant je git)[extrait d’Une baie au loin (Turnermonpère)
→ Du jour à personne
→ (dans l’anthologie Terres de femmes) Je vis une histoire d’amour
→ (dans la galerie Visages de femmes de Terres de femmes) le Portrait de Françoise Clédat (+ un extrait d’EtnaXios)

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mars 15, 2021

Jean Marc Sourdillon | On naît

« Poésie d’un jour

« … on fait de nous une lumière
une seule et même lumière hors l’éparpillement des étincelles »
Ph., G.AdC

ON NAÎT

On naît on écrit
c’est d’un même élan d’une même poussée

On naît comme on aime
moitié veillant moitié dormant.

On s’éveille à l’intérieur d’un rêve.

On naît on ne sait comment.

On garde en soi cette poussée, cet appel, comme une trace, un trésor secret, un moment du mouvement perpétuel qui nous entraîne.

Le long de cet élan, on se déploie, on écrit, on se révèle.

Mouvement qui fait de nous comme une aurore discontinue, un clignotement dans le temps, une présence de plus en plus réelle.

On naît on aime on écrit
parce qu’il y a un toi en face de soi
qui nous éclaire qui nous appelle.

On naît on ne sait comment ni pourquoi
on n’en finit pas de naître
on est du temps qui s’allume et se déploie.

On naît on aime on écrit
on nous éclaire, on fait de nous une lumière
une seule et même lumière hors l’éparpillement des étincelles

Jean Marc Sourdillon, « La naissance inachevée », L’Unique Réponse, poèmes, éditions Gallimard, Collection Blanche, 2020, pp. 86-87.

JEAN MARC SOURDILLON

Source

■ Jean Marc Sourdillon
sur Terres de femmes ▼

→ Le milan (autre poème extrait de L’Unique Réponse)
→ Comme des frères
→ [Cet imperceptible oiseau très loin] (extrait de Dix secondes tigre)
→ Au commencement (extrait des Miens de Personne)
→ [Deux fois l’an, pendant l’été] (extrait d’En vue de naître)
→ Les Tourterelles (lecture d’AP)

■ Voir aussi ▼

→ une lecture de L’Unique Réponse par Jean-Michel Maulpoix [PDF]

■ Note de lecture de Jean Marc Sourdillon
sur Terres de femmes ▼

→ Isabelle Lévesque, Le Fil de givre

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mars 14, 2021