Lecture (Extrait)

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Aquatinte de G.AdC 

 

 

 

GEAI BLEU (Cyanocitta cristata). Courte huppe pointue d’un bleu presque indigo ; sourcil, joue et gorge blanc-crème ; collerette noire ; corps fuselé du même bleu indigo ; ailes bleu de Prusse barrées de pointillés noirs et d’une étroite bande blanc-crème, couleur qui termine aussi les rémiges secondaires et les longues plumes de la queue. Quand celle-ci est ouverte, on croirait voir une main à dix doigts à la peau teinte de Prusse et aux longs ongles vernis de céruse. Trois geais sont perchés sur les branches fleuries d’une bignone ; l’un au sommet, la huppe dressée, les ailes et la queue fermées ; un autre à mi-hauteur, huppe rabattue, queue et ailes dépliées ; du dernier, on ne voit que le poitrail qui jaillit derrière le tronc : il tient dans son bec un gros fruit blanc et globuleux et regarde le peintre, fier et sérieux comme un petit enfant qui souffle une bulle de savon. Toutes les couleurs sont nuancées de teintes, de reflets et de mélanges. Au contraire des autres êtres (poissons, serpents, insectes, mammifères, sans parler des hommes), la palette nécessaire à un rendu fidèle des volatiles est presque infinie, même sous nos climats, même dans les montagnes de Savoie. Pourtant, à défaut de 192 nuances du marchand de couleurs, douze demi-godets d’aquarelle suffisent aux plus habiles pour recréer tous les oiseaux du ciel :

                             Jaune citron, ocre jaune,
                           vermillon, garance, carmin,
                             bleu céruléen, outremer,
                           vert émeraude, vert de nerprun,
                  terre de Sienne brûlée, terre d’ombre brûlée,
                                            noir d’ivoire,

et un tube de blanc de Chine. Imaginons que les écrivains n’aient que douze mots et du silence pour deviser le monde…

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Gérard Cartier, « Oiseaux » in L’Oca Nera, La Thébaïde, Collection roman, 2019, pp.383, 384.

 

Voir sur Tdf =>  Gérard Cartier 

 

 

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" je ne suis qu’un arbre à désirs" 

Photographie : G.AdC 

 

 

 

Alineación de los árboles

Hoy me alineo con los árboles, soy el último
de la fila, el rezagado, el guardián del equipo.
No ha llegado mi turno, no tengo prisa,
estoy de pie tejiendo más hondas mis raíces.
Los últimos seràn siempre los últimos,
los más resistentes a toda inclemencia,
los que crucen con su sol a cuestas
el desalmado siglo por el que avanzamos.

Desde mi posición veo la estrategia
de los árboles que ya van al frente,
muchos llevan como perros
el nombre colgado del cuello.
Yo extravié el mío. Soy simplemente un árbol
en la noche de piedra de las ciudades,
yo sólo soy un árbol de deseos
que persigue las sílabas errantes,
el resplandor del mundo,
el perfume salvaje de un cuerpo.

A veces salgo de la fila un instante, me asomo y lo veo :
allá lejos, adelante, desgajan ramas, cortan troncos,
síempre talan, hacen leña. ¿ A qué apurarse ?
A veces alguno deserta de la fila
y cruza al otro lado de la calle,
abandona su misión de árbol,
de la expulsión del tiempo quiere librarse.

Estoy en esta hilera innúmera de árboles,
voy detrás, soy el último, el recién llegado,
pero no voy a la sombra de ninguno,
otro sol conduce mi destino,
designa mi existencia del árbol.
El sol en fuga del deseo
llevándome muy lejos,
a una blanca región desnuda,
y me devuelve henchido y entero en verano,
al sitio del que no me he movido.

 

Alignement des arbres

Aujourd’hui je m’aligne avec les arbres, je suis le dernier
de la file, le retardataire, le gardien de l’équipe.
Ce n’est pas mon tour, je ne suis pas pressé,
je me tiens debout tissant en profondeur mes racines.
Les derniers seront toujours les derniers,
les plus résistants aux intempéries,
ceux qui leur soleil sur le dos traversent
le siècle sans âme dans lequel nous avançons.

De ma place je vois la stratégie
des arbres montant à l’avant,
nombreux sont ceux qui comme des chiens
portent leur nom accroché au cou.
J’ai perdu le mien. Je ne suis qu’un arbre
dans la nuit pierreuse des villes,
je ne suis qu’un arbre à désirs
poursuivant les syllabes errantes,
l’éclat du monde,
le parfum sauvage d’un corps.

Parfois je sors un instant du rang, je me penche et je vois :
là-bas au loin, tout devant, ils arrachent des branches,
coupent des troncs, scient encore, font du petit bois.
Pourquoi se dépêcher ?
Parfois, désertant la file, l’un d’eux
passe de l’autre côté de la rue,
et abandonne sa mission d’arbre :
à l’expulsion du temps il veut échapper.

Je suis dans cette innombrable rangée d’arbres,
à l’arrière, je suis le dernier, le nouveau venu,
mais aucun d’eux ne me fait d’ombre,
un autre soleil conduit mon destin,
désigne mon existence d’arbre.
Le soleil fuyant du désir
m’emmène très loin,
dans une région blanche et nue,
et me rend gonflé et entier en été,
à l’endroit d’où je n’ai pas bougé.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Audomaro Hidalgo, « Mathématique des pas » in Les desseins de l’intempérie, Traduit de l’espagnol (Mexique) par Gaëtane Muller Vasseur,
Collection traverse, Phloème’, 2023, pp.78,79, 80, 81.

 

 

 

 

 

 Bio => éditeur 

 

 

 

 

                                                                                                             << Poésie d'un jour

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Source: Google images 

 

 

 

N. EN TAILLEUR BLEU

 

Approche,
                  je m’appuie à la porte sui tremble et brûle
De tout le soir oblique en ses vitres ; déchaîne,
En tailleur bleu, el pur élan qui excède le bond
De la licorne et la flèche de l’hirondelle ;
                                                                    je t’attends.
Et sur les remous assombris levant toujours plus haut
Ces bras qui sont bercés,
                                         bercés le silence et le temps,
Pose enfin ton pied nu au bord du gouffre où tu éclaires
Les racines des racines de l’ébranlement.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Jacques Réda, «Amen » in Amen, Récitatif, La tourne, Poésie Gallimard 1975, p.34.

 

Voir aussi Jacques Réda sur => TdF 

 

 

 

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Photo: G.AdC

 

 

 

Je t’aime   à la fleur de sel, à l’aube nue, aux larmes
de crocodile, je t’aime petit à petit, au grand large, à
la nuit fauve,   je t’aime tout en haut,   au rideau tiré,
à la porte,   à la violette, à l’agonie,   je t’aime sur le
fil, au tricot jaune,    à la pâquerette, à la barque, à la
nuit, je t’aime tu sais. Je t’aime. Au chien de velours,
je t’aime au vol,   à la pomme cuite, à la cerise sur le
gâteau,   je t’aime au mal, au destin, à la fin, au vent
mauvais, à la lame, à l’os.    Je t’aime sans moi,  aux
humeurs, au piano, à la petite semaine. Je t’aime aux
autres.

 

L’aube a la couleur que lui donnent tes hanches. J’ai
une enfance   dans laquelle   résonnent les pas morts.
Je peins le premier soleil qui arrache ton épaule nue.
Les mots justes ont la mémoire du pardon.

 

Ce matin,    tu ne prends aucune forme,     ni dans la
connaissance de l’aube froissée,   ni dans le premier
silence.    Tu n’as aucune odeur de café noir, aucune
enfance livrée à la nuit.

Tu me laisses au milieu du monde. Ma peau ne résis-
tera pas à la nuit froide.    Je n’ai aucune langue pour
lécher les os rougis, aucun feu pour éteindre le silence
qui rampe entre tes jambes.   Tu me laisses au milieu
d’un jour qui ne me connaît pas.

Tu couds la vie sans moi. Nous sommes au bord de
la seule tombe. Le soleil a une petite ombre d’avance
sur ta langue qui se raidit.

L’amour comme ta dernière pluie, comme les ourlets
froids de la nuit, avec ce matin de jambes nues, avec
un dernier visage,   l’amour   comme un cheveu cas-
sant, comme une dernière épingle,  comme la suture
acide de la perte, comme la généalogie d’une larme.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Pierre Dancot, L’APPARITION, Le Taillis Pré 2024, pp.47,48,49, 50,51,52.

 

                                                                                                                                <<Lecture

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

                        Maggie Nelson / PH: DR 

 

 

145. En allemand, blau sein – « être bleu » – signifie être soûl. Autrefois, on appelait « démon bleu » le delirium tremens, comme dans « mes heures difficiles où règne le bleu démon » (Robert Burns, 1787). En Angleterre, « l’heure bleue » est l’happy hour des pubs. Joan Mitchell – peintre abstraite de premier ordre, américaine expatriée installée sur la propriété de Monet, grande chromophile et ivrogne devant l’éternel, célèbre pour sa langue de vipère, et créatrice de ce qui est sans doute mon tableau préféré de tous les temps, Les Bluets, qu’elle a peint en 1973, l’année de ma naissance- trouvait le vert du printemps incroyablement agaçant. D’après elle, il nuisait à son travail. Elle aurait préféré vivre à jamais dans « l’heure bleue ». Son cher ami Frank O’ Hara comprenait ça. Ah, papa, je veux rester ivre des jours et des jours, a-t-il écrit, et fait.

146. « Une femme qui boit, c’est comme un animal qui boirait, ou en enfant, a écrit Marguerite Duras. C’est la nature divine qui est atteinte. » Dans Addict : fixions et narcotextes, Avital Ronell parle d’« alcolisations » en référence au travail de Duras – pour ainsi dire saturé de ladite substance. Pourrait-on imaginer un tel livre, mais saturé de couleur ? Comment fait-on la différence ? Et si la « saturation » n’évoque pas la satisfaction, ni d’un point de vue conceptuel ni de celui de l’expérience ?

147. « J’aime moins votre visage de jeune femme que celui que vous avez maintenant, dévasté », dit un homme à la narratrice dans les premières lignes de l’Amant de Duras. Pendant de nombreuses années, j’ai pris ces mots pour ceux d’un homme sage.

148. Les Touaregs portent de larges tuniques d’un bleu si vif et si riche qu’avec le temps leur peau en absorbe la teinture et devient littéralement bleue. Ces nomades du désert sont célèbres pour avoir refusé de se convertir à l’islam : d’où leur nom. Certains chrétiens d’Amérique du Nord acceptent mal qu’un peuple bleu abandonné de Dieu vive dans le Sahara, conduise des troupeaux de chameaux, voyage de nuit et se repère grâce aux étoiles. En Virginie, en 2002, par exemple, un groupe appartenant à la Convention baptiste du Sud a organisé une journée de prière consacrée exclusivement aux Touaregs, « pour qu’ils sachent que Dieu les aime. »

149. Notons que Touareg n’est pas le nom qu’ils se donnent. Ils ne s’appellent pas non plus hommes bleus, mais Imohags, ce qui signifie « hommes libres ».

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Maggie Nelson, Bleuets, Traduit de l’anglais (États-Unis) par Céline Leroy, Éditions du sous-sol, 2024, pp.56,57.

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Note de l'éditeur 

Dans le sillage des Pensées de Pascal citées en exergue, Bleuets est un objet hybride quelque part entre l’essai, le récit et le poème. Deux cent quarante fragments composent cette méditation poétique, intime et obsessionnelle autour d’une couleur, le bleu. Le deuil, le sentiment amoureux, la mélancolie sont autant de thèmes chers à Maggie Nelson, ici abordés dans une maïeutique convoquant l’art et la beauté entre deux digressions introspectives ou savantes, des fantasmes de l’autrice à des approfondissements autour de la pensée de Platon ou de Goethe, en passant par l’œuvre d’un Warhol ou d’un Klein, ou la musique de Leonard Cohen.

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Voir aussi:  anthologie du bleu sur = >  TdF 

 

 

Marilyne Bertoncini, L’Anneau de Chillida,
L’Atelier du Grand Tétras (2018)
Lecture de Murielle Compère-Demarcy

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Marilyne Bertoncini

 

 

 

Trois vers clôturant un poème du « Labyrinthe des nuits » extrait de L’Anneau de Chillida de Marilyne Bertoncini condensent la démarche de l’œuvre de la poétesse :

Oubli au creux gris
de la nuit
Pépin de grenade

La quête du nombre d’or sous-tend l’œuvre de Marilyne Bertoncini, comme elle est pressentie dans les monuments offerts à l’espace et au temps du sculpteur Eduardo Chillida. D’ailleurs, le nombre caché dans la peinture pointe son mystère dans la section dédiée au labyrinthe, et assurément si l’on se penche sur la construction même du recueil qui joue du ruban de Mœbius imaginé comme sculpture de Chillida.

Ferme les yeux, puis
presse l’index sur tes paupières pour créer l’indispensable
brasillement de mimosa d’arrière-plan,

nous propose la poétesse. Et le sculpteur Eduardo Chillida de nous préciser :

Le dialogue avec les formes est plus important
Que les formes elles-mêmes

Autrement dit nous nous ressourcerons à ce brasillement – merveilleusement illustré sur la première de couverture par Sophie Brassart, artiste peintre-poète – par le canal de la voix, du Langage, en l’occurrence du langage imaginaire, une fois le seuil de l’accès au for intérieur de l’émotion poétique franchi :

Patience :
attends
l’éclaboussure stellaire,
l’éclatement de nova, au creux du noir des yeux rouverts
sur l’espace intérieur.

Ensuite, imagine un anneau, (…)
qui tourne en miroir de lui-même et s’enroule, et
que tu parcours, les yeux clos, en marchant à tâtons.

Nous entrons dans l’ample mouvement enveloppant de ce recueil réédité à l’occasion du centenaire de la naissance du sculpteur Eduardo Chillida, tout en continuant d’ « avancer le long du ruban qui tourne sur lui-même », à l’intérieur du trou noir de l’Anneau, « au creux » de la nuit où l’expérience littéraire comme manducation (cf. Pascal Quignard) de la langue des mots devient « Performances de ténèbres » en ce que la carence et l’inaccessible au sein vertigineux du noir se retournent dans le cheminement de la quête en une lumière palpable et fulgurante touchant par tous les sens l’objet désiré et, aussitôt, nous échappent à peine atteinte. Un toucher, voire une transmutation, puisque nous incorporons l’anneau même, qui laissent inachevée l’approche, ainsi dans le processus de créativité, ainsi dans l’expérience de l’amour. Le ventre obscur (la page) — où les battements du silence tissent les parois d’un monde (un cosmos clos comme la mer mais ouvert en fractales exponentielles et transcendantes vers le « respir universel » (Werner Lambersy))— goûte la sève en deçà et au-delà de la fruition, jusqu’à en vouloir mordre la lumière, la chair précieuse, dans le recommencement sans fin d’une lumière inspirée/aspirante et recherchée, comme « pépin de grenade » explosant dans la circulation du sang/du sens par le rouleau de Moebius des réminiscences et de l’oubli. Pépin de grenade, fruit d’une fécondation, noyau de l’invisibilité obscure première révélant la pulpe dans l’immanente verticalité du contact, de la rencontre. Rencontre de l’œuvre sculpturale et de l’œuvre poétique avec la réception du monde extérieur ; rencontre de l’intériorité de l’artiste et du poète avec la sensibilité du spectateur et du lecteur ; rencontre de la genèse et de la gestation de la langue avec sa cristallisation dans le fruit poétique. Va-et-vient permanent et incessant à l’instar du roulement de la vague, maturation du Dire au cœur de l’Indicible même ou de l’impossibilité à dire une fois pour toutes, faille ou chemin perdu au long du labyrinthe du Vivre cherchant, par le fil d’Ariane, à esquiver et traverser l’espace du Minotaure afin de libérer le cheminement vers la beauté, afin de faire prendre à Ariane toute la lumière. Relevons que le blog personnel poétique animé par Marilyne Bertoncini se nomme « Minotaura »… 

Entre lavande et lie-de-vin
sous la paupière de la nuit ciliée de songes
amande d’améthyste dans sa bogue étroite avant qu’une
silencieuse
explosion n’expose sa chair vive
à travers la sombre écorce craquelée

À partir de l’émotion provoquée par l’œuvre sculpturale d’Eduardo Chillida, la poète édifie son « musée imaginaire » dans lequel elle nous fait entrer et dont elle nous fait visiter le poème mental au-delà du temps. Marilyne Bertoncini investit la sculpture d’Eduardo Chillida de façon analogue à Antonin Artaud investissant la peinture de Paolo Uccello dans Paul les oiseaux. Il se trouve que le peintre, dont un détail de la prédelle de La Profanation de l’hostie avait été reproduit dans le numéro 5 de La Révolution surréaliste et repris par André Breton dans Nadja, était supposé être en quête du nombre d’or dans sa représentation en trompe-l’œil d’une réalité en 3 dimensions…Quand Artaud regardant/incorporant l’œuvre de Paolo Ucello écrit : « (…) ici ses idées se confondent. Je suis à la fenêtre (…) C’est moi maintenant Paul les Oiseaux », c’est Marilyne Bertoncini regardant/incorporant l’Anneau de Chillida écrivant le fil de la pensée, incorporant la nuit jusqu’à « l’amande du souvenir ». L’Anneau de Chillida rejoint la profondeur intérieure, dans une démarche analogue à des poètes comme Leopardi ou Pierluigi Cappello qui partent d’une réalité objective pour écrire le livre d’une transfiguration subjective universelle. En cela, le seuil et le regard constituent des leviers d’envol, d’une « Poésie Verticale» expérimentée par Roberto Juarroz incitant à « creuser les choses » du regard et non simplement à les regarder, ou à « les remplir du regard ».
Par cette démarche, cette expérience existentielle autant que littéraire, la poétesse nous fait remonter jusqu’à nos origines par le truchement de la mémoire et par un investissement synesthésique des paysages. Le sujet devient monde, le monde, poème, l’œuvre, je-Monde-Poème. Je s’enroulant dans le télescopage de temporalités mêlées par les vagues de l’Imaginaire, devient oiseau, redevient poisson, devient végétal, minéral, souffle, odeur, sentiment, … Nous sommes, ici maintenant par l’éternité à vie de la création, au centre du monde : centre névralgique -abyssal, originel, divin, moins tonneau des Danaïdes que puits perdu de l’amour – de L'Anneau de Chillida…

et j’étais ce village aux yeux de cerf
j’étais le cerf écartelé entre animal et végétal

             de petits miroirs scintillaient au cœur des paroles

fractale et fragmentée →j’observais l’humaine forme
se dissoudre en moi.

 

=> Murielle Compère-Demarcy pour Terres de femmes 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Marilyne Bertoncini, L’Anneau de Chillida, L’Atelier du Grand Tétras (2018)

 

<< Poésie d'un jour

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 Ph: DR 

 

 

 

 

Dans le rêve où tu arrives
tu es vent sec, petits filets
dans la poussière. L’espoir d’épanouissements.

Je ne cillais pas en te regardant.
Ton regard fixe telle une hache, ma gorge
d’écorce – un crépuscule charbonneux
tombe en fin de journée,
la forêt fume à cause de la sècheresse.

                         *

Je tamise le sable
assemblant des grains
arrachés aux alluvions
des plaines lessivées,
tandis que sa colonne vertébrale se penche,
la tortue se soulève, sa carapace
scindée sous la chaleur du soleil.

Je ramasse ce qu’il en reste,
monte en collier de coquillages
jusqu’à ce que les empreintes de pas, eux aussi,
se transforment en son.

                            *

Les trembles dans la forêt partagent le même
système racinaire. Le cœur
est un coquillage. Petit, blanc,
parfaitement rond.

Les mots ne sont pas des os.
Nous sommes ce qui vient avant les mots,
ce qui vient entre eux quand la lumière
change dans la forêt.

Sans quelque chose à retenir
aucune urgence
à raconter les histoires. Chaque feuille
sous le pied : une histoire de toi

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Jennifer Elise Foerster, « II, Avant le réveil » in Leaving Tulsa, Traduit de l’anglais (États-Unis) par Béatrice Machet, Æncrages &Co, 2024, pp.52,53,54 

 

 

 

 

 

 

 

 

Source 

« Leaving Tulsa, traduit de l’anglais (États-Unis) par Béatrice Machet, est le premier recueil de Jennifer Elise Foerster, poète amérindienne et américaine. Il se présente comme une marche vers la mémoire, mémoire d´un peuple, mémoire d´une enfant qui rassemble les souvenirs épars d´une grand-mère d’origine amérindienne, Cosetta. Une jeune fille, Magdalena, quitte Tulsa, ville moyenne d’Oklahoma, et se dirige vers l’Ouest : elle traverse une nature émaillée de stigmates industriels dans laquelle il semble impossible de retrouver sa place. Là, tout ravive les souvenirs de son enfance, de l’errance de son peuple chassé par la colonisation. L’art du travelling poétique de Jennifer Elise Foerster nous emporte et nous déplace dans cette « aube effilochée », dans cet entre-deux monde, « Quelque part entre voulant être trouvée / et ne pas être trouvée ».

 

                                                                                  <<  Poésie d'un jour

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

                                           Alexandre Pouchkine sur la Place des Arts
                                          devant le Musée russe (Palais Mikhailovsky) de Saint-Pétersbourg

                                         source

 

 

Le raisin

Je ne regrette pas les roses
Fanées avec le printemps léger
J’aime aussi le raisin sur les ceps,
Mûri en grappes au pied des monts,
Il embellit ma vallée fertile,
Joie de l’automne paré d’or :
Ses grains longs et translucides,
Comme les doigts d’une jeune fille.

Виоград

Не етану я жалетъ о розах,
Увядших е легкою вееной ;
Мне мил и виноград на лозах,
В кистях еозревший под горй,
Краса моей долины злачной,
Отрада осени златой,
Продолговатый и прозрачный,
Как переты девы молодой.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Alexandre Pouchkine, D'amour, d'espoir, Poèmes traduits par Christine Zeytounian-Beloüs,
Collection dirigée par Danièle Faugeras et Pascale Janot, Éditions érès, PO&PSY, 2024

 

 

 

 

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Aquatinte de G.AdC 

 

 

 

        23. Ambassades

Une partie de ton voyage
se fonde sur la géométrie
de la paperasse composée
de figures rectangulaires
colléestimbréesoblitérées

 

                                                          de
                                                 belles griffes
                                            et élégants tampons
                                                à chaque passage
                                                     douanier

tu les cherches engranges accumules avec
une avidité de collectionneur empilant des
titres de gloire par la possession du simple
droit de passer les frontières et à ton retour
tu pourras exhiber ton passeport enluminé

est-ce pour cette vanité que tu fais le siège des ambassades et
consulats ou pour les clés déverrouillant les portes du monde

 

94. Tigre

Arrivant au terme d’une nuit dans un bus long courrier
tu prends conscience qu’une telle ville se mérite
qu’il faudrait cesser de bouffer du kilomètre
de courir les ambassades en quête de visa
et de ne pas voir ce que tu traverses

                 la douche te purifie des miasmes du voyage elle emporte
                        aussi rêves et velléités d’ignorer les commandements
                                        de la vie réelle tu n’as pas vraiment le choix
                                                   rester ou partir il t’en coûtera toujours
                                                                  de laisser le Tigre derrière toi

                                         alors tu expédies le
                                         plus urgent et files
                                         courrier fleuve flot
                                         felouques sous l’air
                                         des civilisations

demain ta course reprend l’hôtelier est chargé de te réveiller
tôt et tu t’éloigneras définitivement de cette rive pas de regret

 

34. Chèvres

Chroniques de la poussière
elles ne pourront rendre
aucune des sensations
inscrites dans l’indicible
intime de ton temps stratifié

tu le soupçonnes au moment
où le chauffeur s’arrête au
bord d’un enclos installe
à l’arrière du plateau une
rampe d’accès pour le troupeau

de chèvres et de moutons qui
attend avec son berger tu
te réfugies sur la galerie
la harde bêlante se déploie
se pousse se serre se tasse

le suint des bêtes demi-sauvages énorme suffocation infiltrée
dans tes poumons cherchera toujours un chemin vers les mots

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Arnoldo FEUER, 107 DE GOUDRON & POUSSIÈRE, Les parallèles croisées, Les Lieux Dits Éditions 2022, pp.59, 64, 67.

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ARNOLDO  FEUER

Ph: DR

 

   ■ Sur Terres de femmes▼

    →Dans ma cabane à pattes de poule, 2Rives, Les Lieux Dits Éditions, 2023

    →Chemins de forêts et de champs, septains XXXV, XXXVI, XLI et XLII, Les Lieux-Dits éditions, Cahiers du Loup bleu, 67000 Strasbourg, 2018

 

   ■ Voir aussi ▼

→ Shurumburum, le site d’Arnoldo Feuer
→ le site d’Haleh Zahedi

 

 

<< Poésie d'un jour

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

source

 

′ Ανέβαινα πάλι τόν δρόμο

 

̛ Ανέβαινα πάλι τόν δϱόμο τόν παληό
Φοϱτωμένο μέ δλες τίς μνήμες
εхείνων τής άνάγхης
хαί τής έγνοιας μου.

̛ Ανέβαινα πάλι σιγά τόν παληό
πού εδειχνε τότε τό χρέος τό μέγα
νά περψένετ βιαστιхό.

Νά σωθεΐ ή ζωή

 

Je gravissais encore le chemin

Je gravissais encore le chemin
chargé de tous les souvenirs,
ceux de ce qui m’est nécessaire
et qui m’inquiète.

Je gravissais encore sans bruit le vieux chemin
qui montrait alors le grand devoir
attendu avec hâte.

Que soit sauvée la vie !

 

 

Terre où je t’ai cherché

 

Terre où je t’ai cherché et aimé,
quelque frondaison toujours me recouvre
             d’ombre
et les fruits de ton arbre
distribuent les attiques couleurs.

Terre où j’ai pour toi souffert,
les larmes de mon âme
coulaient au-dessus des flammes du pin,
cherchaient refuge
en compagnie du rossignol
pauvre aussi de la douloureuse dissonance
du néant.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Jeanne Tsatsos, « Lumière dans l’obscurité » in Paroles du silence suivi de « Lumière dans l’obscurité », Traduction du grec moderne, présentation et notes par Bernard Grasset, Éditions Ekdotikê Athênôn (Paroles du silence) et Astrolabos (Lumière dans la nuit), Le Bois d’Orion (pour la traduction française), 2024, pp.134,135,136,137.

 

                                                                                                                                                                                                ***

 

 

« Jeanne Tsatsos Séfériadès est née le 4 janvier 1902 à Smyrne en Ionie. La perte de l’ancestrale terre grecque d’Ionie en 1914 fera d’elle une enfant déracinée. Cette perte fut pour elle et ses proches une tragique épreuve. Elle n’oubliera pas sa maison natale où une veilleuse, près d’un chandelier, restait éclairée jour et nuit. S’il lui arrive de revenir séjourner l’été sur ces terres jusqu’en 1921, c’est à Athènes qu’il lui faudra reprendre racine, c’est à Athènes que sa passion pour la Grèce s’épanouira…. (p. 203)

                                                                                                 ***

« La poésie de Jeanne Tsatsos est une poésie de la recherche, du questionnement. Pourquoi nous est donnée l’existence terrestre ? " Que vouloir, où vais-je ? "et " qui suis-je" s’interroge la poétesse dans Lumière dans l’obscurité ("L’expression de l’instant). Quel est le sens de notre vie, de ma vie. Une soif creuse le temps de l’existence poétique. Insatiable soif. Soif de lumière. Et les mots de se faire écho de cette recherche passionnée, sans fin. "Je cherche tes traces " – "Je te recherche dans les hivers sans fin " (Paroles du silence… » (p.7)

 

 

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