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Ph., G.AdC
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Blog
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Giovanni Dettori | Nostos II» Retour Incipit de Terres de femmes -
Vangelis Kassos | Erysichton
Image, G.AdC
EPYΣIXΘΩN
πού єίναι το χώμα;
πού єίναι το χάδι;
γєύση από πέτρα
μovάχα χύvεται
μες στην ψυχή
ω Δήμητρα
εγώ πεινώ για εαυτό
στάχυ σφοδρό σαν ξύπνημα
και συ με ρίχνεις
στο κορμί
ψίχουλο που περίσσεψε
από της γης
το φτωχικό τραπέζι
ακούω σύγκορμος
τα γοερά σου αισθήματα
σε κυρίεψε η ζωή
σε θόλωσε ο θάνατος
πίσω από την ύπαρξη στέκεις
καθώς ο φοβισμένος
πίσω από του σπιτιού του το κατώφλι
άφησέ με να βγω
απ’αυτήν την άπορη γεύση
ρίξε απάνω μου αλύπητη πείνα
να καταπιώ σα χείμαρρος
την αυθαίρετη ξωή μου
ERYSICHTON
où est la terre ?
où est la caresse ?
seul un goût de pierre
emplit
mon âme
ô Déméter
la faim s’empare de moi
épi rude comme un éveil
et toi tu me jettes
au corps
comme une miette tombée
de la table modeste
du monde
j’écoute de tout mon corps
tes sentiments plaintifs
la vie t’a envahie
la mort t’a bouleversée
tu te tiens en retrait de l’existence
comme quelqu’un d’apeuré
derrière le seuil de sa maison
laisse-moi sortir
de ce goût insoluble
jette sur moi une faim impitoyable
que j’engloutisse comme un torrent
ma vie arbitraire
Vangelis Kassos, Αδιαπέραστο Φως/Lumière impénétrable [Ίνδικτος, Athènes, 1998], L’Oreille du Loup, 2009, pp. 52-53. Traduction du grec par Ioannis Dimitriadis.
_______________________________________
NOTE DE L’ÉDITEUR ET DU TRADUCTEUR
ERYSICHTON
Selon le mythe, Erysichton était fils de Triopas, roi de Thessalie. Pour avoir abattu les arbres sacrés du bosquet de Déméter, il fut condamné par la déesse à une faim insatiable qui l’amena à dévorer son propre corps.
la faim s’empare de moi : phrase de Nietzsche tirée de Ainsi parlait Zarathoustra.
et toi tu me jettes / au corps / comme une miette tombée / de la table modeste / du monde : à l’origine de ces vers se trouve la phrase de saint Jean de la Croix : « Nous apprenons que tous les êtres sur terre sont des « miettes » tombées de la table divine ».
VANGELIS KASSOS
Source
Vangelis Kassos est né en 1956 à Karditsa (Grèce) et vit à Athènes. Figure majeure de la poésie grecque contemporaine, il a publié plusieurs livres de poèmes : Petites Daines (Μικρές Δορκάδες), 1979 ; Voluptés nocturnes d’un immigré (Η νυχτερινή ηδυπάθεια ενός μετανάστη), 1981 ; Au pied du silence (Στα ριζά της σιωπής), 1984 ; L’expérience de la mort (Η πείρα του θανάτου), 1989 ; Lumière Impénétrable (Αδιαπέραστο φως), 1998 ; ainsi que des essais sur la poésie comme L’Étouffement du regard ou L’Interminable Fin. Il a par ailleurs traduit en grec des œuvres d’Ezra Pound et de Paul Valéry, ainsi qu’Aurélia de Nerval.
■ Vangelis Kassos
sur Terres de femmes ▼
→ Les pieds de l’amertume (un autre poème extrait du même recueil)
■ Voir aussi ▼
→ (sur ainigma.net) Cent poèmes (Εκατό ποιήματα), de Vangelis Kassos, traduits en français par Ioannis Dimitriadis (Athènes, novembre 2012)
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» Retour Incipit de Terres de femmes -
Danielle Fournier | ton prénom
Ph., G.AdC
ton prénom je le trace
le grave encore
les lettres je n’en omets aucune
le froid s’empare des dents
quelque chose peut survenir
à tout moment
ne peux affirmer si je m’enfonce ou si je suis engloutie
sur des mots effacés
je risque l’avenir de la mer
inquiétée
Danielle Fournier, Je reconnais la patience de l’arbre, Tarabuste Éditeur, 2008, page 12.
DANIELLE FOURNIER
Ph. © Josée Lambert
Source
■ Danielle Fournier
sur Terres de femmes ▼
→ Le chaos des flammes
→ toi
→ Danielle Fournier | Luce Guilbaud, Iris (extrait)
→ Danielle Fournier | Luce Guilbaud [Dis-moi plutôt ce qui nous réunit](autre extrait d’Iris)
→ Danielle Fournier | Luce Guilbaud, Iris (note de lecture d’AP)
→ (dans l’anthologie poétique Terres de femmes) Pas de mots dans les mots
→ (dans la galerie Visages de femmes) un Portrait de Danielle Fournier (+ un poème extrait du recueil Il n’y a rien d’intact dans ma chair)
■ Voir aussi ▼
→ (sur L’île, l’infocentre littéraire des écrivains québécois) une notice bio-bibliographique sur Danielle Fournier
→ (sur Voix d’ici, répertoire audio de la poésie québécoise) deux extraits du recueil Il n’y a rien d’intact dans ma chair, dits par Danielle Fournier
→ (sur remue.net) Rencontre avec Danielle Fournier (soirée enregistrée le 4 décembre 2012 à la Mairie du 2e arrondissement, Paris)
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Seyhmus Dagtekin | Je voudrais
Ph., G.AdC
JE VOUDRAIS
Je voudrais qu’on rêve ensemble
Qu’on se réveille ensemble
Je voudrais qu’on attrape d’une même main
Qu’on entende d’une même oreille
Je voudrais te saluer de près
Ne jamais te perdre de loin
Je voudrais te voir par tous les moyens de la vision
Je voudrais que l’intérieur commence par toi
Que l’extérieur ne soit que toi
Je te voudrais dans la volonté et dans ce qui la dépasse
/
Je me voudrais ce qui court vers toi
Ce qui s’anéantit et retrouve vie en toi
Sans que tu ne diminues en rien
Je me voudrais ailes déployées
Corps qu’aucune aile ne peut porter
Je te voudrais destination de toute lettre
Source de tout mot
Je te voudrais champ et chambre
Terre et arbre, iris et son regard
Comme si ta vie était l’envers de la mienne
Et qu’elle serait balayée par le même souffle
Seyhmus Dagtekin, Au fond de ma barque, le dé bleu/L’idée bleue, 2008, page 88.
SEYHMUS DAGTEKIN
Source
■ Seyhmus Dagtekin
sur Terres de femmes ▼
→ Rêves légers, nuit claire (poème extrait d’Élégies pour ma mère)
→ [Te voici entre routes et sables] (poème extrait de Juste un pont, sans feu)
→ [Ville se déguisera] (poème extrait de Dès que mon pied touche l’eau)
■ Voir aussi ▼
→ le site officiel de Seyhmus Dagtekin
→ (sur Terre à ciel) un Entretien de Cécile Guivarch avec Seyhmus Dagtekin (juin 2009)
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Hyam Schoucair Yared | J’accepte mon visagePh., G.AdC
J’ACCEPTE MON VISAGE
Notre couche est étroite pour nos deux
nudités. C’est le trottoir
que tu enlaces avec le bruit des autres.
Et tout ce braille en nous
coulé dans le béton. Ce ne sont pas nos
ombres c’est le mur qui avance.
À midi tu me perds et me trouves dans
la pierre. Tu me rapportes un geste
de la mémoire des murs. Je n’ai pas
reconnu ma porte et ma tombe.
L’univers — ce mot de plus dans le sang.
Tu m’étrangles. Ma gorge
— sépulcre de ton feu. Mutile-moi de ta
verge. J’accepte mon visage
Hyam Schoucair Yared, Naître si mourir, Écrits des Forges/le dé bleu/L’Idée bleue, 2008, page 16.
Hyam Schoucair Yared vit à Beyrouth (Liban) où elle est née le 7 octobre 1975. Avec trois livres de poésie (dont Reflets de lune, Dar An-Nahar, Beyrouth, 2001. Médaille d’or aux IVes Jeux de la Francophonie, Québec, 2001 et Blessures de l’eau, id., 2004), un long poème à quatre mains sous forme de dialogue (écrit avec le poète portugais Casimiro de Brito) Sur une île, et deux romans (L’Armoire des ombres, Sabine Wespieser, 2007. Bourse Del Duca et Prix France-Liban 2007 ; Sous la tonnelle, Sabine Wespieser, 2009), Hyam Yared déploie une voix forte et singulière, tant par les thèmes qui traversent son œuvre (la condition de la femme, l’âpreté du désir…) que dans l’écriture, travaillée avec lucidité, fraîcheur et naturel. Secrétaire du PEN (Liban), Hyam Yared s’attache à défendre les écrivains incarcérés et la liberté d’expression de la presse.
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Jeanne Bastide, Un silence ordinaire
par Angèle PaoliJeanne Bastide, Un silence ordinaire,
L’Amourier éditions,
Collection Thoth, 2009.
Lecture d’Angèle Paoli
Ph., G.AdC
SOUS « LE BRUISSEMENT DE LA LANGUE »
Traversées de pensées étirant leurs ombres insaisissables au long des jours, les complaintes d’Un silence ordinaire composent un récit envoûtant. Fluide, impalpable, musical, le dernier récit de Jeanne Bastide est un texte-pastel bouleversant. Assise sous un figuier, à même l’herbe sèche, je laisse monter en moi les images d’un « présent intérieur » qui s’arrime à un paysage d’enfance, rivé à la garrigue de l’été et au bleu de la mer. Une musique des mots, teintée d’une mélancolique tendresse, court entre les pages, d’un chapitre à l’autre. Une douceur lumineuse gagne en profondeur en même temps que se précisent les contours de l’histoire de Lucie. Une histoire de l’abandon et de la perte, tissée, autour de « la part manquante », dans le silence d’un temps identique. Ou dans le retour régulier de son ressac. Pourtant, le « silence ordinaire » qui ronge l’âme de Lucie est aussi un silence « où bruissent la lumière et les insectes de l’été. »
Au commencement, il y a cette femme assise dans son fauteuil Voltaire, face au vide que soulignent les objets abandonnés là dans leur forme éternelle. Une partition posée sur le piano fermé, un autre fauteuil, l’armoire qui imprime sa rigidité dans le dos de celle qui écoute. Qu’écoute-t-elle au juste, sinon le silence ? Ou encore ce bruit de mots qui monte en elle, ce bruissement de la langue qui surgit d’elle, d’elle ne sait où ? Sous la peau. À même la peau. Cette femme, c’est Lucie la bien nommée, sensible aux reflets du soleil sur la pierre et à la lumière apportée par le vent. Lucie qui continue d’habiter la part lumineuse du monde au cœur même du « voyage immobile » qui la consume toute dans l’absence de l’autre. Et jusque dans l’attente « qui se nourrit d’elle », « la grignote ». Jusqu’à ce que « le temps la soulage ». « La soulage d’elle-même ». Et l’appelle sur la route, à hauteur des nuages et du vent.
Broderie sur les mots, — absence et vide dont ils sont porteurs —, Un silence ordinaire tient à la fois de la partition musicale et de l’œuvre picturale. Derrière les natures mortes qui habitent le monde familier de Lucie surgissent les portraits de Lucie. Lucie en femme aimée qui fut un jour créée par les mots de l’autre — ses caresses —, Lucie abandonnée à son silence — femme dans son intérieur ; femme assise sur une chaise ou sur la grève ; femme avec ses carnets, ses encres et ses mots… Des pastels où s’imprime la poussière. Et la tristesse qui l’endeuille. Partition musicale — le titre et les didascalies qui l’accompagnent donnent à chaque chapitre sa tonalité et sa teneur — qui mêle poésie et prose, Un silence ordinaire allie sans rupture les rumeurs du monde extérieur — étrangères et intrusives — et le bruissement intérieur des paroles en ébullition dans le puits, sous la peau. De ce bruissement naît l’écriture. Une émergence qui se lit dans le creuset des rêveries en italiques. Pour Lucie ou pour la voix qui parle en elle, l’écriture est constat d’un décalage, d’une séparation.
« Écrire.
Les mots nous séparent des êtres — je te nomme et tu existes — tu es toi et je suis plus loin.
Dis seulement une parole et je serai séparée.
Non, ne dis rien.
Laisse-moi dans mon silence évidé.
Tu es toi et je suis à courir derrière moi. »
L’écriture est aussi le fil qui relie les mots et le temps. Le seul susceptible de renouer avec la parole perdue.
Angèle Paoli
D.R. Texte angèlepaoli
JEANNE BASTIDE
Source
■ Jeanne Bastide
sur Terres de femmes ▼
→ [comme si le temps] (poème extrait du Jour se déplie)
→ Intimité de la lumière (extrait)
→ La Fenêtre du vent (note de lecture d’AP, parue dans la revue Europe)
→ Lucarnes (lecture d’AP)
→ La nuit déborde (lecture de Michel Diaz)
→ La nuit déborde (lecture d’Alain Freixe)
→ Rouge enfance (lecture d’AP)
→ [La petite fille du passé] (extrait de Rouge enfance)
→ Un déjeuner de soleil (lecture d’AP)
→ Un déjeuner de soleil (extrait)
■ Voir aussi ▼
→ (sur le site des éditions L’Amourier) une page consacrée à Un silence ordinaire de Jeanne Bastide
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» Retour Incipit de Terres de femmes -
Angèle Paoli | Guidu Antonietti di Cinarca | MuralesSérie Murales
Ph., G.AdC
MURALE I
écaille
la vie le rêve tremble
dans ses cercles
enjolive les sens
de la fête
toi que ton nom
lézarde sous ciel brûlé
champ chromatique
de la douleur.
MURALE II
terre d’ambre la roue s’en vient
tourne détoure chuintements
de notes déroulés de vagues blondes
en ondes brunes
et le Ô mordoré de ton nom
je le lisse en serpent de nuit
sur la ligne de partage
de l’horizon
zeste d’effroi
dans cri de craie.
MURALE III
c’est vrai
ton cœur lassé
a laissé le son bleu
percer la rage des rancœurs
la craie à chaud sur le mortier
a criblé les espoirs
de mille trous
grésillements
de cripures
acidulées
des sens.
MURALE IV
tu contournes
les questions
triangles de lumière
qui nient les issues
de la pensée première
— chatoyante qui t’échappe —
tu ne vois
que ce qui se meut
le reste se dérobe
dans la grise monotonie
d’un temps qui se meurt
sans toi.
MURALE V
dans la mouvance du maquis
les chardons hérissent leurs piques
et toi
tu fixes le taureau à l’arène
banderilles à l’assaut des chairs de sang
insensible aux échos
qui emportent ton nom
loin des Chines éternelles
rongé de pierre
cnidaires mauves
piques d’écailles sans calice.
MURALE VI
compte le temps qui nous craquèle
et vois ces soudures qui fendillent
carcasses vides et creuses
que harcèle la mort
le gris des jours fissure
nos têtes lasses et nos jeux
plus encore.
MURALE VII
un éclair de sang bleu
a zébré l’horizon
hirondelle bannie
du nid cocon d’étoile
et je cherche où nager
dans ce mur qui étouffe
feu de l’air embrasé
colères insoumises
tu fuis là
où te voir ne peux
je file au gré du sort
là où le ciel respire
et tu ne peux nier
que la vague m’emporte
loin très loin
où me voir tu ne peux.
Angèle Paoli
DR. Texte angèlepaoli
D.R. Photos Guidu Antonietti di Cinarca
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Murales
Série Murales
MURALE I
écaille
la vie le rêve tremble
dans ses cercles
enjolive les sens
de la fête
toi que ton nom
lézarde sous ciel brûlé
champ chromatique
de la douleur.
MURALE II
terre d’ambre la roue s’en vient
tourne détoure chuintements
de notes déroulés de vagues blondes
en ondes brunes
et le Ô mordoré de ton nom
je le lisse en serpent de nuit
sur la ligne de partage
de l’horizon
zeste d’effroi
dans cri de craie.
MURALE III
c’est vrai
ton cœur lassé
a laissé le son bleu
percer la rage des rancœurs
la craie à chaud sur le mortier
a criblé les espoirs
de mille trous
grésillements
de cripures
acidulées
des sens.
MURALE IV
tu contournes
les questions
triangles de lumière
qui nient les issues
de la pensée première
— chatoyante qui t’échappe —
tu ne vois
que ce qui se meut
le reste se dérobe
dans la grise monotonie
d’un temps qui se meurt
sans toi.
MURALE V
dans la mouvance du maquis
les chardons hérissent leurs piques
et toi
tu fixes le taureau à l’arène
banderilles à l’assaut des chairs de sang
insensible aux échos
qui emportent ton nom
loin des Chines éternelles
rongé de pierre
cnidaires mauves
piques d’écailles sans calice.
MURALE VI
compte le temps qui nous craquèle
et vois ces soudures qui fendillent
carcasses vides et creuses
que harcèle la mort
le gris des jours fissure
nos têtes lasses et nos jeux
plus encore.
MURALE VII
un éclair de sang bleu
a zébré l’horizon
hirondelle bannie
du nid cocon d’étoile
et je cherche où nager
dans ce mur qui étouffe
feu de l’air embrasé
colères insoumises
tu fuis là
où te voir ne peux
je file au gré du sort
là où le ciel respire
et tu ne peux nier
que la vague m’emporte
loin très loin
où me voir tu ne peux.
Angèle Paoli
DR. Texte angèlepaoli
D.R. Photo Guidu Antonietti di Cinarca
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Murale VII
Série Murales
Ph., G.AdC
MURALE VII
un éclair de sang bleu
a zébré l’horizon
hirondelle bannie
du nid cocon d’étoile
et je cherche où nager
dans ce mur qui étouffe
feu de l’air embrasé
colères insoumises
tu fuis là
où te voir ne peux
je file au gré du sort
là où le ciel respire
et tu ne peux nier
que la vague m’emporte
loin très loin
où me voir tu ne peux.
Angèle Paoli
DR. Texte angèlepaoli
D.R. Photo Guidu Antonietti di Cinarca
FIN
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Murale VI
Série Murales
Ph., G.AdC
MURALE VI
compte le temps qui nous craquèle
et vois ces soudures qui fendillent
carcasses vides et creuses
que harcèle la mort
le gris des jours fissure
nos têtes lasses et nos jeux
plus encore.
Angèle Paoli
DR. Texte angèlepaoli
D.R. Photo Guidu Antonietti di Cinarca
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