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Ph., G.AdC
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| GEORGES GUILLAIN
→ six août | Georges Guillain, Compris dans le paysage → [Novembrer tout y revient patauger] (autre extrait d’Avec la terre, au bout) → [Voilà que tu es devenu poreux] (autre extrait d’Avec la terre, au bout) → Tant que nous sommes (extrait d’Un bouquet pour les morts) → [Voilà] (extrait de Parmi tout ce qui renverse)
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Image, G.AdC Paris, 28 janvier 1888
Stéphane Mallarmé
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| Paris, le 30 janvier 1888 Monsieur,
Je me permets de vous répondre à la place de Monsieur Baronnet, qui n’est pas en état de le faire lui-même, il a été très touché par votre lettre, aussi bien que par votre poème, il l’a relu deux fois et a déclaré qu’il était décidément « impérial » mais pas « omnibus », vous comprendrez sans doute ce que cela veut dire, il était touché encore davantage par les marrons glacés que vous lui avez fait porter en remerciement des dattes dont vous avez fait si grand cas, lorsqu’il a ouvert le joli carton il en a goûté tout de suite, alors il s’en est donné à cœur joie et les a mangés tous les uns après les autres, mon Dieu, vingt-quatre marrons glacés d’un coup, je n’ai jamais vu cela, mais si le cœur y était le foie n’a pas suivi, pas longtemps tout au moins, une demi-heure plus tard je l’ai trouvé effondré sur le divan, j’ai appelé le docteur Faure mais c’était déjà trop tard, quel malheur ! il ne méritait pas cela, il y avait de mauvaises langues qui le traitaient de goinfre ce qui est bête et méchant, c’était simplement qu’il aimait trop la vie, et voilà, il n’en a plus. Je vous prie de croire, Monsieur, à mes sentiments les plus respectueux.
Mademoiselle Roux-Fouillet Marie-Jeanne La gouvernante |
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Correspondances Intempestives, à la folie… pas du tout, Triartis, 2008, pp. 92-97.
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STÉPHANE MALLARMÉ Image, G.AdC ■ Stéphane Mallarmé sur Terres de femmes ▼ → Pli selon pli → Tristesse d’été → 29 mai 1912 | Création de L’Après-midi d’un faune → 21 mars 1914 | Première audition de Trois poèmes de Stéphane Mallarmé de Debussy ■ Voir aussi ▼ → (sur le site de l’Alliance française) La mort de Stéphane Mallarmé (extraits du Journal de Julie Manet en date du 11 septembre 1898) |
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Ph., G.AdC
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| JOË BOUSQUET ■ Joë Bousquet sur Terres de femmes ▼ → 11 septembre 1937 | Lettre de Joë Bousquet à Poisson d’or → Décembre 1938 | Lettre de Joë Bousquet à Poisson d’or → Serge Bonnery et Alain Freixe, Les Blessures de Joë Bousquet (lecture d’AP) ■ Voir aussi ▼ → André Rougier | Midis |
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IL PARLE
La salle pivota sur elle-même. Dans le demi-cercle qu’elle traçait pour laisser entrer l’espace, elle me présenta sa porte. Je m’inclinai et m’avançai. Il était seul en scène, longue silhouette hâve drapée dans son mastic. Se déplaçant à peine, à peine esquissant quelques gestes, il cherchait à prolonger encore l’empreinte de sa présence sur le mur. De l’autre côté du plateau, compacte et indissociée, la foule obscure. Il parle. Sa parole descend en lui-même, en ces zones d’ombre dont il ne sait ce qu’elles sont. Son visage se creuse. Ses traits se tirent. Sa poitrine cherche un souffle d’air pour alimenter les cavités alvéolaires, invisibles. Sa voix plonge dans les cavernes de son ventre, puis plus loin encore, dans des pores inaccessibles. Les yeux renversés vers l’intérieur du crâne, il parle, et sa parole est claire et transparente, limpide comme l’eau cristalline qui court au printemps des talus. Que dit-il ? De quoi parle-t-il ? Nul ne sait. Ils sont là, silencieux, suspendus à ses lèvres, absorbés dans le flot ininterrompu des mots qui les happe dans son flux. Je suis là, parmi eux. J’écoute, fascinée, cette parole qui se dit, qui monte d’un au-delà indiscernable tandis que le regard plonge, mouvement inverse de spirales descendant ascendant descendant à nouveau. Le silence enveloppe le public, le prend dans un étau qui se resserre autour de lui tandis que les mots déroulent leurs volutes sonores. Brusquement, il s’affaisse. Le mastic tombe à ses pieds. Son visage halluciné se recroqueville, se rétrécit, s’engorge en lui-même. Tous se précipitent. L’entourer, le secourir, le relever. Dans la masse indistincte des visages, je reconnais un visage. Le mien. Penché sur celui que sa parole a mis à mort.
Angèle Paoli
D.R. Texte angèlepaoli
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Rien que le désir, la nécessité de peindre
Mise en mouvement d’une substance élémentaire
Correspondances –
Air et terre
eau – feu
Sur le fil – une aile
Apesanteur –
Communication élémentaire
Ni projections ni représentations
L’acte seul
Substantiel –
Le temps est là
Organiquement.
Il naît de son espace –
L’infinité du temps
Joint le vide et la plénitude
Comme l’un et l’autre
Au bout du pinceau
Le cœur, la pensée
L’âme et le corps
Unis dans le geste de peindre –
Et l’espace monte
Monte de la feuille
Lente ascension
Surnaturelle de
L’encre épaisse, fluide
Onctueuse ou sèche :
L’encre, levain d’espace –
*
Lignes et courbes
Traits ou taches
Traces évanescentes ou insistantes
Toutes les formes vibrent, respirent
A leur degré d’être
Et le souffle reçu
Mêle à la vue l’encre du papier –
Les forces se condensent
s’adressent à l’instinct sacré
Elles lui font signe
et ce faisant éveillent dans l’espace organique
la sensation du dépouillement du mental
présence aussi présente qu’insaisissable
perpétuelle ascension de ce qui monte dans la feuille.
L’encre
noir brillant
immobile
jaillit du cœur
Elle va au papier –
Double action essentielle
De l’encre et du vide –
*
Travail du grand silence des forces intérieures
Gestation d’éléphant
Grande poussée de la chair
Aérienne et pensive
Qui dans son retour l’origine
Retrouve
Forme – mouvement et être
Matière transfigurée.
Isabelle Raviolo
La peinture précaire : soleils noirs.
Je ne sais pas parler de ce que je peins. La peinture elle-même m’en préserve : elle se donne à moi comme une écriture (non pas contingente, mais nécessaire). Sur le support, je fixe cet autre langage, surgi de la mémoire : réminiscence d’un quelque chose que je ne saurais dire et que je peins. Non pour y échapper, mais pour le reconnaître comme une présence du plus intime – et m’y vouer. J’entre alors en attention à l’invisible du réel, à son en-dedans : autant de soleils noirs – lumières de vie dans la nuit obscure. Si noir il y a, il n’est pas que noir. Il est toujours et avant tout associé au soleil – force fécondante, puissance de vie. Le noir devient couleur de lumière, soleil-foyer de recréation, de transformation, de naissance éternelle.
C’est une entrée en matière – spirituelle : une disposition intérieure qui me vide des images et me rappelle à l’Image – Origine incréée qui s’ouvre en moi avec une intensité inouïe : visage tout entier concentré sur ce qu’il a d’universel et d’unique. Car à travers toutes les formes, c’est toujours Lui qui est regardé, comme un archétype délivrant tout le possible du réel, figuré et abstrait. Peindre est donc pour moi l’acte par lequel je prends conscience d’un regard qui me précède et me donne naissance, éternellement. Ce qui apparaît sur le papier n’est donc pas « mien », mais « nôtre ». Je ne peux m’en dire le seul « auteur ». Car il est le fruit d’une unité des regards : un regard consentant et un regard agissant. La main n’en est que le prolongement. Elle signe l’abandon au tout autre regard, présence enflammée d’une lumière surnaturelle. L’image surgit comme la trace de cette présence qui me visite, et me requiert. Depuis le commencement.
L’exigence de peindre « en présence », dans le resserrement de l’attention à cette réalité originelle, nécessite mon abandon, ressenti comme une grâce. Cela se fait sans moi, et en même temps, cela me sollicite pour se faire. Car il faut que j’y adhère. Mais c’est une adhésion ni possédée ni possédante ; c’est un vecteur, un canal à l’énergie créatrice. Et paradoxalement aussi, celle-ci nécessite de ma part une forme de retenue et de lâcher prise.
J’expérimente ma peinture comme une danse sur le fil – un « se maintenir » en équilibre. Chaque geste est un pas en avant, un risque, un saut dans l’abîme qui dénude : le grand blanc du papier –. Et pourtant ce saut n’est pas aveugle : il connaît et ignore à la fois l’autre rive – le ce vers quoi il va. Quand je peins, j’ai confiance en cette force qui m’habite, en cette présence de lumière qui me pousse en avant. Elle me demande une formidable attention – comme une consécration de tout mon être, dans un temps resserré, vécu dans une grande intensité. Mon énergie ici concentrée ne peut l’être réellement que si elle est avant tout consacrée à cette seule présence intérieure. C’est elle qui détermine la rythmique asymptotique de mon pinceau sur la feuille.
L’exigence de peindre « en présence » m’apparaît donc essentiellement articulée à l’expérience violente du renoncement. Qu’il faille lutter avec l’Ange, sur la corde raide, et renoncer pour renaître, est une nécessité inhérente à ma peinture. Je n’écris jamais qu’avec mon sang. La souffrance du renoncement pleinement vécue, et dépassée, permet le passage de la joie – celle de créer, détachée de soi. Aussi ma peinture est-elle précaire – essentiellement prière : mains vides, ouvertes sur le monde – l’offrande d’un quelque chose, toujours déjà là, et aussi toujours susceptible d’être retiré, et donc fragile et pauvre. C’est pourquoi, en sa précarité, ma peinture rejoint la poésie : encres et gouaches, aquarelles et acryliques accompagnent les poèmes, entrent avec eux en relation d’amitié – une conversation infinie qui suppose l’écoute généreuse, et le partage.
Peinture et poésie commencent et s’achèvent en prière, dans la contrée du dénuement : précarité du chant, précarité des choses qui apparaissent sur la toile. Toutes deux se dressent comme les psaumes de la réalité incarnée. Toutes deux sont témoins d’une éternité retrouvée : un seul œil, voyant comme il est vu – pour une seule promesse.
Je terminerai en citant un extrait du sermon allemand 12, Qui audit me, de Maître Eckhart. Car il me semble dire, mieux que je ne saurais le faire, la destination originelle et mystique de la peinture : « Si mon œil doit voir la couleur, il doit être dégagé de toute couleur. Si je vois une lumière bleue ou blanche, la vision de mon œil qui voit la couleur, cela même qui voit, est identique à ce qui est vu par l’œil. L’œil par lequel je vois Dieu est l’œil même dans lequel Dieu me voit : mon œil et l’œil de Dieu ne sont qu’un œil, et une vision, et une connaissance, et un amour. »
Isabelle Raviolo