Étiquette : Alexandre Hollan

Jacques Vandenschrick, Livrés aux géographes, 5, 10, 24

« Poésie d’un jour

LIVRÉS AUX GÉOGRAPHES
(extraits)

5.

Dans la chambre, on croit voir les ombres des danseurs semblant encore s’exercer à la barre. Dehors, le lin sombre de la nuit est venu border les épaules comme feraient deux paumes innocentes. S’avancer dans les pelouses, comme on s’enfonce dans une lecture de loups. Ne plus entendre ce bruit d’éperons que fait sans fin le monde. Et très loin, entre les arbres, voir les fragments du fleuve, dalles d’étain immobile…

10.

Les fruits sur les claies odorantes. Les seins lourds et beaux entre les étoffes. Le jardin rangé. Les derniers ordres entendus dans le soir avec les seaux cognés qu’on retourne et qu’on emboîte. On rentre vers les étages et la supplique des cordes. On croit entendre les moutons au loin mais c’est la nuit qui est venue, rassemblée près du seul réverbère qui lutte avec sa boule de lumière jaune. Et c’est plus qu’un signe. On attend le troupeau dans la cour, demain. Ce soir déjà, les muets vont dormir dans les deux bergeries.

Il n’a toujours pas neigé.

24.

Oh ! Tellement devineresses et rieuses, qui descendaient en se tenant aux branches du verger repenti, s’approchant dans le bruit des citernes par les couloirs du printemps, tellement blanches, seins alourdis de fleurs sous les lanternes. Tout s’envolait. Elles disaient : « Le vent doit se déshabiller. » Mais quand s’approchaient les garçons, elles se taisaient nues. Obscurcies de fourrés, se gardant d’être vues, rêvant pourtant de l’être, chacune frissonnant. Puis s’en allant monter sur l’épaisseur du fleuve.

Jacques Vandenschrick, Livrés aux géographes, 5, 10, 24, Cheyne éditeur, Collection verte, 2018, pp. 21, 26, 40. Frontispice d’Alexandre Hollan.

JACQUES VANDENSCHRICK

Source

■ Voir aussi ▼

→ (sur le site de Cheyne éditeur) la page de l’éditeur sur Jacques Vandenschrick
→ (sur Les belles phrases) une lecture de Livrés aux géographes par Philippe Leuckx
→ (sur Terre à ciel) une page consacrée à Jacques Vandenschrick

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» Retour Incipit de Terres de femmes

juillet 9, 2020

Martine Audet | [Parfois]

« Poésie d’un jour

[PARFOIS]

Parfois je cherche à conserver
le silence d’une réponse.

Parfois j’écrase les nuits
de glace bleue
entre mes paumes.

Peu de mots exigent ma voix.

Rien, dans le carnet,
ne se fixe longtemps.

Je laisse aux êtres de l’enfance
la parfaite solitude.

Martine Audet, Rêve sur rêve, éditions La tête à l’envers, Collection fibre·s animée par Jean-Marc Barrier, 2020, s.f. Dessins d’Alexandre Hollan.

MARTINE AUDET

■ Martine Audet
sur Terres de femmes ▼

→ Dos

■ Voir | écouter aussi ▼

→ (sur L’île, l’infocentre littéraire des écrivains québécois) une notice bio-bibliographique sur Martine Audet
→ (sur le site des éditions La tête à l’envers) une notice biographique sur Martine Audet
→ (sur le site des éditions La tête à l’envers) la fiche de l’éditeur sur Rêve sur rêve
→ (sur Voix d’ici, répertoire audio de la poésie québécoise) de nombreux poèmes dits par Martine Audet et José Acquelin
→ (sur Lyrikline) plusieurs poèmes de Martine Audet (extraits du recueil Les Manivelles, éditions de l’Hexagone, Montréal, 2006) dits par leur auteure
→ Martine Audet lit un extrait de Rêve sur rêve

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» Retour Incipit de Terres de femmes

mai 26, 2020

Jong N. Woo | [vient une voix]

« Poésie d’un jour

[VIENT UNE VOIX]

vient
une voix

une autre
voix

et soudain c’est
la couleur de l’aube

la couleur jade

la couleur in abstentia
du plus-loin-plus-près

Jong N. Woo, L’Ébranlement, éditions Jacques Brémond, 2007, page 30. Dessins d’Alexandre Hollan.

JONG N. WOO

■ Voir aussi ▼

→ (sur Poésie, Muzik, Etc…) d’autres poèmes extraits de L’Ébranlement (+ une notice bio-bibliographique)
→ (dans Le Nouveau Recueil n° 60) des extraits de Sur une terre sèche de Jong N. Woo

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» Retour Incipit de Terres de femmes

juillet 17, 2018

Bernadette Engel-Roux | [Tu es venue, tu repars]

« Poésie d’un jour

Fusain d’Alexandre Hollan
in Bernadette Engel-Roux, Ce vase plein de lait

Tu es venue, tu repars
Tu as pu rire réunie, tu seras éparse et muette

Qu’elle se soit éloignée pour susciter tant de présence est d’une étrange et douloureuse douceur. La lumière était entrée avec elle comme un grand rire. Ils virent tout autour s’élever les murs de la maison. L’air passe à travers les arbres où elle a mis tant d’enfants. Lorsqu’il se tient debout, le soir, sur le seuil d’où ils repartent, elle retient blottie dans ses bras d’homme la chaleur de ses transparentes épaules. Nos morts nous aiment si longuement.

C’est le poids d’un oiseau dans ses bras, d’un rocher dans son cœur. Il la voudrait tellement, encore, maintenant, toute d’air et de lumière, comme quand elle laissait ses foulards dans les branches et son rire dans l’air. C’est du ciel dans du ciel qu’elle déplace autour d’elle, il habite le pays dont elle lui a fait don, s’y oublie — quand, un fouet le cingle : maintenant ? ce rocher dans son cœur, dans sa paume ce souffle d’oiseau qui s’en va, qu’il suivrait, n’était ce rocher dans son cœur.

[…]

Du ciel dans les pages du livre au ciel sur le jardin, pâle et léger… Petite femme, si menue, posée sur le lit comme une feuille, détachée, qui se rétracte à épuiser le peu de sève qu’elle a encore pour ce sourire qu’elle veut offrir — et pourtant quelque chose de jeune, de frais, contredit l’âge qu’on lui sait, un air, un ciel bleu autour d’elle : elle nous y tient dans sa grâce. Elle me visite ce matin d’août.

Bernadette Engel-Roux, Ce vase plein de lait, Voix d’encre, 2017, s.f. Fusains d’Alexandre Hollan.

BERNADETTE ENGEL-ROUX

Source

■ Bernadette Engel-Roux
sur Terres de femmes ▼

→ [Cirques de ciel sur les cirques de roches] (extrait de Hauts sont les Monts)
→ 5 décembre 2004 | Bernadette Engel-Roux, Aubes
→ (dans l’anthologie poétique Terres de femmes) [Les taupes sont de fines émietteuses]
→ Le nom des choses [Une lecture de Jacques Réda, extrait]

■ Voir aussi ▼

→ (sur le site des éditions Voix d’encre) la fiche de l’éditeur sur Ce vase plein de lait
→ (sur le site de la Mél) une fiche bibliographique sur Bernadette Engel-Roux
→ (sur La Pierre et le Sel) Bernadette Engel-Roux | l’exigence du vivre (article de Roselyne Fritel)

■ Notes de lecture de Bernadette Engel-Roux
sur Terres de femmes ▼

→ Jean-Claude Pirotte, À Saint-Léger | suis réfugié
→ Olivier Rolin, Extérieur monde
→ José-Flore Tappy, Tombeau
→ Jean-Loup Trassard, Causement

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août 19, 2017

Alexandre Hollan | Arbres amis

Alexandre Hollan, Hommage à Nicolas Poussin IV, 1994
Source

ARBRES AMIS *

Il y a une analogie entre certains chênes verts et une attitude qui en moi obscurément s’ébauche. J’aime la densité qui vibre dans leur feuillage, dans les rides serrées de leur tronc, dans leur façon brute de se concentrer rondement et sans excès dans la chaleur, face au soleil. Ils renouvellent et relancent un mouvement naturel en moi, ils matérialisent un pressentiment… Ils sont mes maîtres.

(Le chêne vert du Bosc)

Au bout de la garrigue, près de l’endroit où j’habite en été, il y a un petit chêne vert que j’aime dessiner. Il a un nom, comme tous les arbres que je dessine. Je l’appelle « Le petit Poussin ».

Pourquoi me rappelle-t-il le grand et en particulier l’arbre de sa dernière peinture, inachevée, « Apollon amoureux de Daphné » ? A-t-il quelque chose de moins bourru, de moins noué que les autres chênes verts ?

Dans cette peinture lente et mélancolique, les arbres, les nymphes et les déesses dansent avec mesure le regard méditatif d’Apollon, de Poséidon et d’un troupeau de vaches. Ils dansent autour d’un lieu mystérieux, à peine visible : le tombeau du peintre ?

Quel ordre, quelle saveur, quelle pudeur ! Ont-ils disparu de cette terre ? Ou se cachent-ils encore tout près de nous dans certains arbres ?

Alexandre Hollan, Je suis ce que je vois, Notes sur la peinture et le dessin, 1975-2015, éditions érès, Collection PO&PSY a parte dirigée par Danièle Faugeras et Pascale Janot, 2015, page 69.

____________________________
* Texte pour l’exposition « Dans la lumière de Poussin », Grand Palais, 1994.

Alexandre Hollan, Je suis ce que je vois,

■ Voir aussi ▼

→ (sur Terres de femmes) 27 septembre 1994 | Nicolas Poussin au Grand Palais
→ (sur Terres de femmes) Alexandre Hollan & Danièle Faugeras | [La clématite amère]

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mars 4, 2016

Alexandre Hollan & Danièle Faugeras | [La clématite amère]

« Poésie d’un jour »

[LA CLÉMATITE AMÈRE]

La clématite amère
vire
au plus vert
que vert

retient sous elle

le feu

contre toute émotion

contre
l’attente des meules
ou des pierres
harassées

tombales

à relever d’une mémoire
trop meuble.

Arc-en-siècles.

Alexandre Hollan & Danièle Faugeras, Quelque chose n’est suivi de Cinq grands poèmes pour voir, Lieux Dits éditions, Collection 2Rives, Strasbourg, 2014, s.f.

Faugéras

■ Danièle Faugeras
sur Terres de femmes ▼

→ Paroles obliques (lecture de Michel Ménaché)

■ Voir aussi ▼

→ (sur Recours au poème) une lecture de Quelque chose n’est par Eric Pistouley
→ (sur Ici & là, blog de la Maison de la poésie de Saint-Quentin-en-Yvelines) une lecture de Quelque chose n’est par Hervé Martin

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août 15, 2014

27 septembre 2011 | Alexandre Hollan, Carnets

Éphéméride culturelle à rebours

Source

CARNETS, ÉTÉ 2011

27.9

En regardant mes dessins de l’été j’ai vu clairement qu’une vibration s’imposait de plus en plus. Elle devenait une présence vibrante, mouvement de la matière du papier, et immobile, qui déchire les traits, qui les fait vibrer.

La surface, quand elle vibre, crée un contact avec un autre aspect de l’arbre.

Depuis longtemps je cherche à « être dans l’arbre », ne pas me promener sur sa surface, pas seulement trouver une direction, une force traversant sa masse, et disparaissant, ou changeant.

La vibration apparaissait comme un mouvement à l’intérieur des traits, qui pouvait les « rendre vivants » — une tension — relâchement inimitable. (Je me l’expliquais en disant le trait tourne, avance en spirale, ce que je pense encore, comme un tire-bouchon qui pénètre une matière plus dense.)

(Mais) en regardant les traits qui circulent dans mes dessins, et dans lesquels je poursuis une force présente au moment même, je devine « la matière » d’un regard naissant, d’une sensation – et c’est cette sensation qui vibre et qui anime le papier.

Il y a des traits fins, légers, rapides, qui volent presque, sans laisser de contact. Une sensation plus lourde, plus dense, s’exprime par un trait plus affirmé, plus lent, plus visible.

Les traits ont besoin de vibrer pour rester dans l’espace du papier (pour ne pas être trop forts, trop en avant).

La vibration (est un) mouvement de la profondeur.

La vibration est matérielle. Une vieille pomme vibre, un sac tissé vibre. La lumière vibre entre les feuilles d’un arbre.

La vibration d’une peinture se concentre ou se dilate sur la surface travaillée. Les contrastes, le déséquilibre, suscitent la vie. La vibration cherche à rééquilibrer, atténuer les contrastes, en alternant les concentrations, en comblant les vides. Mais elle garde sa forme de vibration (par exemple une trame d’impression d’un journal ne peut reproduire une plus grande finesse que sa propre trame).

Résonner, reproduire une vibration, la prolonger : vibrer.

Se souvenir, retrouver une vibration dans la mémoire.

Si je considère la vibration comme un mouvement, elle ne correspond pas à l’idée que je me fais du mouvement. Pour vibrer en me dépassant, pour vivre “ma propre vie” à l’intérieur d’un lieu vibratoire, je dois connaître ses dimensions, ses limites, et savoir jusqu’où je peux aller.

Le langage des vibrations est concentration vide : point vide. Ajouter un *.

Alexandre Hollan, Carnets, été 2011 in L’Atelier Contemporain, 1^er numéro, été 2013, pp. 166-167.

■ Voir | écouter aussi ▼

→ Quelques « bonnes feuilles » du premier numéro de L’Atelier contemporain [PDF]
→ (sur le site de France Culture) Alexandre Hollan s’entretient avec Laure Adler dans l’émission Hors-champs (19 juillet 2013)
→ (sur YouTube) Alexandre Hollan sur le motif

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septembre 26, 2013

10 décembre 2001 | Jacques Ancet, Un morceau de lumière

Éphéméride culturelle à rebours

Ph., G.AdC

[JE ME PERDS DANS LE CREUX DES JOURS]

je me perds dans le creux des jours
j’oublie ma voix
mais ma voix elle ne m’oublie pas
je l’entends même quand je me tais
c’est quelque chose comme un peu d’eau
qui coule quelque part
ailleurs tout près
une germination lente
silence ou sang entre deux gestes
une attente sans visage
une sorte de voyage immobile
où soudain je suis perdu
je dis il est trop tard
ou trop tôt je vois
ce que les choses jamais
ne me diront je tends la
main je l’ouvre
elle est pleine d’un feu vide
qui m’aveugle je n’y suis
pour personne j’y suis
pour le monde entier

10 décembre 2001

Jacques Ancet, Un morceau de lumière, Voix d’Encre, 2005, s.f. Dessins d’Alexandre Hollan.

JACQUES ANCET

Source

■ Jacques Ancet
sur Terres de femmes ▼

→ [Le chant du même oiseau n’a pas cessé de me poursuivre] (extrait de Huit fois le jour)
→ Dans l’indéfini (extrait de Chronique d’un égarement)
→ L’égarement
→ L’identité obscure (extrait du chant 9 de L’Identité obscure)
→ [Je cherche] (extrait de L’Âge du fragment)
→ Image et récit de l’arbre et des saisons (lecture d’AP)
→ Je reviens
→ [On dit quelqu’un] (extrait des Travaux de l’infime)
→ On voit toujours (extrait de Puesto que él es este silencio)
→ Oublier l’heure (extrait de Chronique d’un égarement)
→ L’âge du fragment (extrait de La Vie, malgré)
→ [Mais c’est parce qu’il est tard] (extrait de Voir venir Laisser dire)
→ 14 juillet | Jacques Ancet, Comme si de rien
→ 4 novembre 2012 | Jacques Ancet [Sous le bruissement du sang, tweet]

■ Voir | écouter aussi ▼

→ (sur Esprits Nomades) une page Jacques Ancet
→ Lumière des jours, le blog de Jacques Ancet
→ (sur le site de France Culture) Alain Veinstein reçoit Jacques Ancet (Du jour au lendemain, 11 juillet 2011)

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décembre 10, 2012