Étiquette : Claire Malroux

Claire Malroux | À la poésie

« Poésie d’un jour

À LA POÉSIE

Je voulais t’invoquer, poésie, mais j’ai pris peur
Tu errais au milieu des ruines, entre les murs des palais écroulés,
sous les orbites vides des cathédrales,
blessant tes pieds nus aux bris des légendes et aux désastres
de l’histoire

Comme moi tu cherchais la rime disparue de cime

Je t’ai retrouvée plus tard parmi les vestiges d’un quai,
au bord de l’horizon
Un poète marchant à tes côtés rêvait de laves, d’incendies
illuminant les fleuves au cours impassible
de métropoles fabuleuses :

Ce sont des villes, clamait-il

Entre tes cils les lendemains clignaient mais tu ne savais
comment
les devancer ou les conjurer
Ton désespoir ne semblait s’apaiser qu’aux cris dans la reverdie
des branches

Ne pleure pas les dieux, ne te lamente pas sur les hommes
Toi seule as la garde des mondes et détiens le secret de nos vies

Claire Malroux, « Quelques intemporels », Météo Miroir, poèmes, éditions Le Bruit du temps, 2020, page 94.

CLAIRE MALROUX

Source

■ Claire Malroux
sur Terres de femmes ▼

→ Invisible Protée (un autre poème extrait de Météo Miroir)
→ [Quel que soit son destin] (poème extrait de Soleil de jadis)

■ Voir aussi ▼

→ (sur le site des éditions Le Bruit du temps) la fiche de l’éditeur sur Météo Miroir
→ (dans la Poéthèque du site du Printemps des poètes) une fiche bio-bibliographique sur Claire Malroux

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juin 7, 2020

Claire Malroux | Invisible Protée

« Poésie d’un jour

INVISIBLE PROTÉE
(extrait)

Jour après jour le jour s’absente, nous laisse
dans une double nuit
d’où nous pourrions ne jamais revenir
ni savoir si nous serons où nous étions, sans le fanal
qui dans l’espace envahi d’épisodes clandestins
nous guide, et tels qu’en nous-mêmes nous réveille

C’est que malgré les fleurs et les couronnes
que sur son lit nous empilons
le temps est à notre image, quelque chose de nu, sans gloire,
traversant notre sommeil en fleuve aveugle
vers nulle mer, comme nous-mêmes, étourdiment,
dévalons la pente de la vie

Le temps au miroir du marais s’arrête,
sourd aux bruits d’alarme, râles de l’herbe tranchée
par les vaches en exil entre les bras d’eau,
plongeons de rats musqués, lourds envols de grues,
grincement sur le sentier de monstres mécaniques
montrant les dents au promeneur échappé du piège
des ronces, orties, chardons, bouses d’autres saisons

Quadrilatères de l’angoisse, humides mouchoirs
dans l’immense main bleue, ras de terre
ramenant de tous côtés de l’horizon à la terre
Seul le tintinnabulement d’une haie de saules
brise par intervalles l’enchantement immobile
un son d’aucun monde comme l’envers du vent

Claire Malroux, « Invisible Protée », Météo Miroir, éditions Le Bruit du temps, 2020, pp. 57-58.

CLAIRE MALROUX

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■ Claire Malroux
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→ À la poésie (un autre poème extrait de Météo Miroir)
→ [Quel que soit son destin] (poème extrait de Soleil de jadis)

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mars 26, 2020

Henri Cole, Paris-Orphée (extrait)

PARIS-ORPHÉE
(extrait du chapitre X)

DANS L’ANTIQUITÉ, LES GRECS assimilaient les lèvres enduites de miel au don de l’éloquence. Pindare, le poète lyrique de Thèbes, avait été piqué à la bouche par une abeille, disait-on, alors qu’il était encore jeune homme, ce qui a fini par expliquer son talent. Horace, le chef de file de la poésie à l’époque romaine d’Auguste, se comparait dans ses odes aux abeilles du mont Matinus en Apulie, son lieu de naissance, où sur les collines arides elles butinaient le thym, les arbustes et les fleurs. Que les abeilles aient fabriqué elles-mêmes le miel à partir du nectar n’était pas un fait admis à l’époque classique : on pensait qu’elles le cueillaient directement sur les fleurs et ne faisaient que l’enrichir des saveurs de leur cru.

En France, les abeilles, symboles d’immortalité, étaient jadis un emblème des souverains. Napoléon les faisait broder sur ses habits impériaux et elles ornaient nombre de ses possessions. Nul doute qu’avec elles, la notion de royauté a son origine dans la nature, et nul doute que le royaume de la poésie n’est pas tellement différent de celui de la ruche.

Certains poètes sont semblables aux abeilles Frère Adam (ainsi nommées d’après le moine bénédictin qui les élevait), qu’abrite aujourd’hui une ruche installée sur le toit de la sacristie de la cathédrale Notre-Dame, dans l’île de la Cité. Brunes et veloutées, elles sont productives, résistantes aux parasites, et plus douces que la plupart. Chaque jour, ces abeilles butinent sept cents fleurs, et favorisent ainsi la croissance des plantes dans un rayon de trois kilomètres autour de l’édifice gothique. D’autres poètes, comme moi, sont des êtres solitaires, plus proches des abeilles à la langue courte qu’on trouve dans les régions sauvages, et qui transportent le pollen bien à l’abri sous leur abdomen ou fermement attaché à leurs pattes arrière. Parfois, lorsque j’entends les autres abeilles bourdonner, je me dis : « l’amour, que peut-il être d’autre qu’une profusion de bourdonnements, ou de la haine ? »

Henri Cole, Paris-Orphée, Carnet d’un poète américain à Paris, chapitre X (extrait), Le Bruit du temps, 2018, pp. 105-107. Traduction de l’anglais (États-Unis) par Claire Malroux.

HENRI COLE

Source
D.R. Photo David Deitz

■ Voir aussi ▼

→ (sur le site des éditions Le Bruit du temps) la fiche de l’éditeur sur Paris-Orphée
→ (sur le site des éditions Le Bruit du temps) une notice bio-bibliographique sur Henri Cole

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octobre 26, 2018