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CRUSOE IN ENGLAND
(extrait) The sun set in the sea; the same odd sun rose from the sea, and there was one of it and one of me. The island had one kind of everything: one tree snail, a bright violet-blue with a thin shell, crept over everything, over the one variety of tree, a sooty, scrub affair. Snail shells lay under these in drifts and, at a distance, you’d swear that they were beds of irises. There was one kind of berry, a dark red. I tried it, one by one, and hours apart. Sub-acid, and not bad, no ill effects; and so I made home-brew. I’d drink the awful, fizzy, stinging stuff that went straight to my head and play my home-made flute (I think it had the weirdest scale on earth) and, dizzy, whoop and dance among the goats. Home-made, home-made! But aren’t we all? I felt a deep affection for the smallest of my island industries. No, not exactly, since the smallest was a miserable philosophy. Because I didn’t know enough. Why didn’t I know enough of something? Greek drama or astronomy? The books I’d read were full of blanks; the poems–well, I tried reciting to my iris-beds, “They flash upon that inward eye, which is the bliss…” the bliss of what? One of the first things that I did when I got back was look it up. CRUSOÉ EN ANGLETTERRE Le soleil se couchait dans la mer ; le même étrange soleil se levait sur la mer, il y avait un soleil, il y avait un moi ; L’île avait de toute espèce une chose unique : bleu-violet éclatant, un unique escargot d’arbre à la mince coquille rampait sur toute chose, sur l’unique variété d’arbre, noirâtre truc rabougri. Des coquilles d’escargots s’amoncelaient au-dessous, et, à quelque distance, on aurait juré des parterres d’iris. Il y avait une seule espèce de baie, rouge foncé. J’y ai goûté, une à la fois, à des heures d’intervalle. Sub-acide, pas mauvaise, sans effets nocifs ; j’en ai fait une décoction maison. Je buvais cette saleté mousseuse et cuisante qui me montait à la tête et je jouais de ma flûte faite maison (je crois qu’elle avait la gamme la plus bizarre du monde), ― la tête me tournait, je criais et dansais parmi les chèvres. Fait maison, fait maison ! Ne le sommes-nous pas tous ? J’avais une profonde affection pour la moindre de mes industries insulaires. Non, pas exactement, car, de mes industries, la moindre était une misérable philosophie.
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ELIZABETH BISHOP Source ■ Elizabeth Bishop sur Terres de femmes ▼ → 8 février 1911 | Naissance d’Elizabeth Bishop (notice bio-bibliographique + un poème extrait de North & South) → Invitation to Miss Marianne Moore (poème extrait d’Un printemps froid) ■ Voir | écouter aussi ▼ → (sur poets.org) une notice bio-bibliographique (+ plusieurs poèmes dits par Elizabeth Bishop) |
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