Étiquette : éditions La Tête à l’envers

Sabine Péglion | [L’eau s’écarte]

« Poésie d’un jour

« Descends à présent
vers la mer
relever les filets du jour »
Ph., G.AdC

[L’EAU S’ÉCARTE]

L’eau s’écarte    où ta main
accepte    d’un silence
mouvant    la fluidité
habité d’écailles

Éclairs saisis entre
les mailles d’un filet
à la dérive du temps

Se glisser parmi ces cavités
peuplées d’aiguilles noires
fleurs de pierre
dont nul cadran
ne gardera la trace

À peine quelques
Griffures    sur ta peau
attestent ton passage

Cierges aux icônes
délaissées
à la cire fondue
les cyprès lancent vers le ciel
une prière

Près du puits
où l’olivier s’enracine
dispose sur les marches
le pain
la jarre d’huile
l’empreinte d’un désir

Descends à présent
vers la mer
relever les filets du jour

Sabine Péglion, « D’une rive à l’autre » in Faire un trou à la nuit, éditions La tête à l’envers, 2016, pp. 46-47. Gravures de Sabine Péglion.

SABINE PÉGLION

■ Sabine Péglion
sur Terres de femmes ▼

→ Naxos (extrait de Ces mots si clairsemés)
→ [La glace dans les verres] (extrait de Derrière la vitre)
→ [Ombre noire] (extrait du Nid)
→ Prendre le temps (extrait de Traversée nomade)
→ Que sais-tu
→ [Tu sais il n’est de lieu] (extrait d’Écrire à Yaoundé)
→ Sabine Péglion | Jacques Bret, Australie, notes croisées (note de lecture de Cécile Oumhani)
→ (dans l’anthologie poétique Terres de femmes) Malhabile

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novembre 16, 2016

Noée Maire | [Je choisis l’absence]

« Poésie d’un jour

« Je choisis l’absence, la fenêtre »
Ph., G.AdC

[JE CHOISIS L’ABSENCE]

Je choisis l’absence, la fenêtre.
Je prends soin.
Je fourbis mes faiblesses quand
l’herbe drue, la terre dure
s’illuminent et se retirent
n’invitent personne.

S’allonger ventre en contact
où je ne laisserai pas d’empreinte.
Que mes yeux s’écoulent aux collines
aux nuages rapides
que mes paumes s’écorchent aux racines.

Le ciel s’étire en lignes cotonneuses
douces comme des strates de mémoire amoureuse
que le vent pousse, rapide
je passe

les tiges souples et les petites feuilles
qui s’entrelacent dans ma poitrine
bruissent dans l’air.
Devant

ce qui s’étend et s’enracine
expanse le champ des possibles

le paysage me traverse.
Sous la plante de mes pieds
l’eau tremble en ruisseau
des imaginations irrésolues
je dénoue la trame de mousse et de peau.

Juste une fleur dans ma main au seuil.

Noée Maire, « L’arbre d’une présence », D’Ararat, éditions La tête à l’envers, 58330 Crux-la-Ville, 2016, pp. 39-40.

NOÉE MAIRE

Noée MAIRE portrait

■ Noée Maire
sur Terres de femmes ▼

→ [allongée dans l’herbe] (extrait de L’Étreinte)

■ Voir aussi ▼

→ (sur Terre à ciel) une page sur Noée Maire (dont un entretien avec Clara Regy)

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novembre 9, 2016

Julien Bosc | [Hormis les lèvres où mourir]

« Poésie d’un jour

[HORMIS LES LÈVRES OÙ MOURIR]

Hormis les lèvres où mourir.
Hormis le seuil
(et sa pierre bafouée).
Hormis la porte
(et ses vitres de verre
— caillassées dans la nuit).

À la lisière de la forêt de hêtres, un inaudible dialogue :

— Avez-vous vu le choucas tirer les feuillets du pierrier ?

— En équilibre entre deux branches hautes d’un arbre,
j’ai vu, oui, un livre inachevé dont les sept cahiers étaient
cousus par les très fines brindilles jaunes d’un signe.

— Que dit ce livre ?

— Le tourment d’un récit.

— Qui l’a écrit ?

— Une voix perdue.

— Quelle est la première phrase du livre ?

— Celle survivante d’une blessure.

— Et la dernière phrase du livre ?

— Celle d’une énième répétition bégayée de la première ?

— Tel, sûr hélas de ce qu’il avait vu, le choucas replia
ses ailes et se jeta dans le vide ?

— Oui, telle la luciole qui sans cesse va vient d’un côté
l’autre du chemin.

— Quel est le tracé du chemin ?

— Une ligne de fuite.

— Où conduit-elle ?

— Aux tremblants pétales du coquelicot.

— Tel le signet virevoltant dans la nuit ?

— Tel, oui, le visage qui s’efface à contre-jour de la
lumière d’une lampe — condamnée à brûler.

— Tel votre visage ?

—Tel votre visage, oui.

Ah forêt

Ah forêt-de-hêtres

Ah hache dans l’écor-

Julien Bosc, De la poussière sur vos cils, Éditions la tête à l’envers, 58330 Crux-la-Ville, 2015, pp. 41-42.

JULIEN BOSC

Ph. © Noël Bourcier

■ Julien Bosc
sur Terres de femmes ▼

→ Le coucou chante contre mon cœur (lecture d’AP)
→ [Nous pourrions dire une forêt] (extrait du Coucou chante contre mon cœur)
→ La Demeure et le Lieu (lecture d’AP)
→ [marcher chaque jour] (extrait de La Demeure et le Lieu)
→ [Nue-pâle sous sa toilette de satin noir] [extrait d’Elle avait sur le sein des fleurs de mimosa]
→ Elle avait sur le sein des fleurs de mimosa (lecture d’AP)
→ Goutte d’os (lecture d’AP)
→ (Et toi, qui es-tu ?) [extrait de Je n’ai pas le droit d’en parler] (+ une notice bibliographique)

■ Voir aussi ▼

→ (sur le site de la mél, Maison des écrivains et de la littérature) une fiche bio-bibliographique sur Julien Bosc
→ le site des éditions la tête à l’envers
→ le site des éditions Le phare du cousseix
→ (sur le blog Mediapart Outre l’écran) Julien Bosc (par André Bernold), par Jean-Claude Leroy

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décembre 3, 2015

Cécile Oumhani | Touching land

« Poésie d’un jour

TOUCHING LAND

Mango leaves gently rustle
across time and places
years I cannot count

as distant words whisper
down the empty street
Telugu French and English
far away and yet so close
I could almost touch them

the lights of Chennai
flicker one November evening
a long heard childhood tale

come true as the plane lands
deep green foliage arching branches
across the pavement
so like the sepia photos
in the old embossed album
my mother treasured
in another country across the oceans

do things ever cease being
or do they stay on
familiar names
waiting sounds and fragrances wafted
colours fleeting in the night air
never quite imprinted

on the sepia photos

and yet as unmistakable
as the sound of lost voices

TOUCHER LA TERRE

Des feuilles de manguier murmurent
à travers le temps et les lieux
les années je ne les compte pas

des mots chuchotent
dans la rue déserte
télugu français et anglais
loin et pourtant si proches
je pourrais les toucher

les lumières de Chennai
vacillent un soir de novembre
histoire d’enfance entendue il y a longtemps

incarnée quand l’avion atterrit
feuillages vert foncé voûte des branches
au-dessus de la chaussée
comme les photos sépia
dans le vieil album de cuir gaufré
qu’aima tant ma mère
dans un autre pays au-delà des océans

les choses cessent-elles d’être
ou bien restent-elles
noms familiers
dans l’attente d’une visite
bruits légers bribes de parfum
couleurs qui passent dans l’air de la nuit

floues sur les photos sépia
et pourtant

aussi reconnaissables
que l’écho de voix perdues

Cécile Oumhani, Passeurs de rives, Éditions La tête à l’envers, 2015, pp. 48-49-50-51. Encres de Myong-Nam Kim.

CÉCILE OUMHANI

■ Cécile Oumhani
sur Terres de femmes ▼

→ Interview de Cécile Oumhani par Rodica Draghincescu
(+ Bio-bibliographie)
→ Aux prémices du sable
→ [Dès l’aube ils s’interpellent]
→ Éclats de rêves
→ Le Café d’Yllka (note de lecture d’AP)
→ Rêves de draps (extrait de Mémoires inconnues)
→ [j’ai marché dans l’ignorance] (poème extrait de La Nudité des pierres)
→ Ne craignons pas la nuit
→ La Nudité des pierres (lecture d’Isabelle Lévesque)
→ Temps solaire, III
→ [S’abandonner au sommeil] (extrait de Tunisie, Carnets d’incertitude)
→ Avant-propos de Lalla ou le chant des sables d’Angèle Paoli
→ (dans l’anthologie poétique Terres de femmes) Manhattan redux
→ (dans la galerie Visages de femmes) Cécile Oumhani, « Seuils possibles », Revue Confluences Méditerranée n° 22, été 1997

■ Voir aussi ▼

→ (sur le site de la revue Texture) une lecture de Passeurs de rives par Philippe Leuckx
→ (sur le site du Printemps des poètes) une fiche bio-bibliographique de la Poéthèque sur Cécile Oumhani
→ (sur Levure Littéraire n° 7) Sous le « bleuté des plis de la nappe », d’admirables ciselures (note de lecture d’AP sur L’Atelier des Strésor de Cécile Oumhani)

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juin 23, 2015