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[ON NE PENSE PAS AU PRÉSENT] |
| ÉLISABETH CHABUEL Source ■ Élisabeth Chabuel sur Terres de femmes ▼ → Et ils sont (extrait) → Intime violence → Veilleur (lecture d’AP) → Je (extrait du Veilleur) → 17 juillet 1944 | Élisabeth Chabuel, 7 44 → (dans l’anthologie poétique Terres de femmes) Le Moment ■ Voir aussi ▼ → (sur le site des éditions Voix d’encre) la fiche de l’éditeur sur Les Passagers |
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JE
(extrait) Une main sur la poignée du portail Vert Cela est On est C’est tout Je dis ON Cela est On est Je suis ON Difficile de dire JE Dire Plutôt que j’existe On existe Car en un autre temps Un autre a existé Et puis un autre Et un autre Et un autre Il Existe ON Pour qu’existe JE Le portail grince Pour s’ouvrir […] Élisabeth Chabuel, « Je » (extrait) in Le Veilleur, Créaphis Éditions, Collection Format Passeport, 2018, pp. 7-8-9. |
| ÉLISABETH CHABUEL
→ Et ils sont (extrait) → Intime violence → [on ne pense pas au présent] (extrait des Passagers) → 17 juillet 1944 | Élisabeth Chabuel, 7 44 → (dans l’anthologie poétique Terres de femmes) Le Moment |
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ET ILS SONT
(extrait) au bout de l’aveuglement nous sommes des branches de bois sec devenus cassants comme du verre cassés plus bons qu’à disparaître sous nos yeux vides la mer régurgite un corps d’enfant et nous crions nous crions le nom de l’enfant nous regardons l’enfant nous mettons la photo de l’enfant sur nos murs nous transférons la photo de l’enfant nous transférons à tout va la photo de l’enfant nous transférons la photo de l’enfant et nous crions nous crions le nom de l’enfant nous crions à tout va le nom de l’enfant nous crions le nom de l’enfant nous crions et nous crions petit enfant à bouchon sur le sable à fleur d’écume tout mouillé on dirait qu’il dort notre petit dormeur du sable Élisabeth Chabuel, « Et ils sont » (extrait) in revue Voix d’Encre n° 56, mars 2017, pp. 52-53. Photographies d’Alain Blanc. |
| ÉLISABETH CHABUEL Source ■ Élisabeth Chabuel sur Terres de femmes ▼ → Intime violence → Veilleur (lecture d’AP) → Je (extrait du Veilleur) → [on ne pense pas au présent] (extrait des Passagers) → 17 juillet 1944 | Élisabeth Chabuel, 7 44 → (dans l’anthologie poétique Terres de femmes) Le Moment ■ Voir aussi ▼ → (sur le site des éditions Voix d’encre) la fiche de l’éditeur sur le numéro 56 de la revue Voix d’encre |
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[JE NE SAIS QUE FAIRE DE L’UNIVERS]
de l’univers, où la Terre, ce jouet mien n’est plus adapté à mon âge. Depuis des années je joue avec, il a mangé les ossements de mes grands-pères et c’est cette impression, peut-être, qui me rend le jardin du rêve, et me donne assez de mélancolie pour me sentir humaine. Vous savez, un préjugé suffit à engendrer la vie, mais un seul obstacle et l’intrigue se trame, puis l’incident, sa multiplication crée l’histoire, et s’engendrent les frontières, langues et nations qui entretiennent des guerres. Et moi je perds ma faculté de communiquer, le plaisir de simplement rayonner avec le commun des humains… Mimoza Ahmeti, L’Aéroport du cœur, poème choisi et traduit de l’albanais par Élisabeth Chabuel, Éditions imprévues, Collection « Accordéons », 2015, pp. 2-3. |
| MIMOZA AHMETI Source ■ Voir aussi ▼ → (sur le site des éditions Imprévues) une page sur L’Aéroport du cœur de Mimoza Ahmeti → (sur transcript) une page sur Mimoza Ahmeti → (sur wikipedia.fr) une notice sur Mimoza Ahmeti |
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CE QU’IL RESTE, C’EST UN SOUFFLE Un nouveau livre vient de voir le jour dans le monde de la petite édition : Veilleur aux éditions Imprévues. La créatrice de cette toute nouvelle maison d’édition, Élisabeth Chabuel, est également l’auteure et l’illustratrice du premier ouvrage publié, dédié à un homme dont la narratrice ignore le nom : « Veilleur ». Personnage lié à elle par les chaînons de l’Histoire. « à cet homme dont j’ignore le nom
qui a sauvé ma famille en juillet 1944
à Vassieux-en-Vercors Le lecteur comprend d’emblée que c’est vers cet homme qu’Élisabeth Chabuel nous conduit. Vers une rencontre inscrite dans l’univers tragique de la Seconde Guerre mondiale. Avant même d’entrer dans la lecture du recueil, ce qui surprend dans cette partition en trois temps — JE / IL / VISIONS —, c’est la place accordée aux pronoms personnels aux italiques aux majuscules. La ponctuation, en revanche, est régie avec économie tout comme les textes, souvent répartis sur un nombre minimal de vers et parfois réduits à cinq mots. « C’est tout ». C’est dans IL que le texte bascule dans l’histoire à proprement parler du « Veilleur », dans une narration serrée sur trois pages. C’est aussi dans ces paragraphes de prose que le « Veilleur » — qui répond ici au prénom de Martin — sort provisoirement de l’anonymat. Élisabeth Chabuel est la narratrice de ce récit qui lui a été confié par des témoins qui lui ont préexisté : « On m’a raconté l’histoire. L’histoire du veilleur. » En amont, l’histoire de « IL » est précédée par l’entrée en scène de « JE ». Un « JE » qui cherche sa place dans un univers qu’il n’a pas connu, qui inscrit le « JE » dans une descendance à partir de faits qui ont eu lieu en un temps autre. Ce « JE » s’insère dans une chaîne anonyme où le « ON » préside :
Car en un autre temps Un autre a existé
Et puis un autre Et un autre Et un autre IL Existe ON Pour qu’existe
JE » Le lecteur imagine que la distinction entre majuscules et minuscules sera prise en compte dans une lecture à haute voix, les majuscules pouvant signaler aussi un appui de la diction. C’est ce « JE » initial qui prend en charge l’histoire du « Veilleur », une histoire qui implique une prise de conscience et une remontée dans le temps. Le temps des cimetières, de l’alignement aveuglant des croix des tombes sans autre mention que : « INCONNU ». Le temps du « JE » est celui du portail qui grince sur les morts, du « portail Vert » qui ouvre sur la mémoire. Mémoire inscrite dans un paysage, plateau et vallon, prairies où domine le Vert. « Vert Comme tout est vert dans cette mémoire
Les prairies du plateau Du Vert de la vie
Comme Vert Du Vert de la mort Le portail du cimetière » Sans doute faut-il voir dans la contamination des majuscules, l’importance que cette couleur a dans l’univers que la narratrice découvre. Le Vert semble catalyser ici toute la force des images que véhicule la rencontre avec les tués de la Seconde Guerre mondiale. Car c’est au « IL » de cette guerre-là que les autres, ses descendants, doivent la vie : « IL est mort Et nous serons épargnés … » Tout ce qu’il reste de ce « IL », de son passage, ce sont des questions restées sans réponse, en suspens. Invérifiables comme le sont les mots des autres, anonymes, qui ont parlé de lui. « On ne sait pas Rien Le ON ne sait rien Le ON ne se souvient pas Le JE imagine » Il n’est pas besoin de beaucoup de mots pour interroger le mystère qui entoure ce « IL ». Des mots simples qui reviennent comme des leitmotive sans pour autant que soit apportée davantage de lumière sur les événements, des mots qui tournent en boucle sur la page. Quelques phrases à peine, espacées par des interlignes. Peut-être pour accorder au mort (aux morts) l’espace qui lui est nécessaire pour respirer, pour laisser à la terre ce qu’il faut de blanc pour libérer son souffle de silence. Une fois mise en place — dans une progression qui ménage la lenteur — la question de la légitimité du « JE » et de sa mise en résonance avec le « ON » ou le « nous », le « IL » peut advenir, ce « IL » dont « on m’a raconté l’histoire ». Une histoire qui a été vécue en juillet 1944 par la famille de la narratrice, dans les montagnes du Vercors, et qui rejoint celle de tant d’autres. Suivent trois pages consacrées à « l’histoire du veilleur », histoire construite sur les répétitions qui sont autant de balises qui jalonnent la progression du récit et autant de points d’appui pour l’oralité. Dans la maison / la clairière / Une maigre pitance / Veiller / Martin / On m’a raconté l’histoire. Et autour du « Veilleur » : les parents les amis l’enfant. Soudain, le temps s’accélère. Tout bascule. Dans le danger dans la précipitation la peur la fuite. Jusqu’au sacrifice du « Veilleur » — il risque en raison de son âge de retarder la fuite du groupe — et à sa mise à mort. « Le veilleur est vieux. Il a pris sa décision. Rester. » Intitulée VISIONS, la dernière partie de Veilleur — partie la plus énigmatique du recueil — est répartie sur trois saisons. [Printemps], [Été], [Automne]. Elle est annoncée par une citation en exergue de Claudio Parmiggiani : « Passé présent et futur
vivent dans une seule dimension
où le temps n’existe pas » Artiste plasticien italien, créateur d’une œuvre intitulée Delocazione, ce «Génie du non-lieu » — selon la définition que donne de lui le philosophe et critique d’art Georges Didi-Huberman —, Claudio Parmiggiani abolit le temps et l’espace. Empruntant le sillon ouvert par Claudio Parmiggiani, Élisabeth Chabuel gomme la dimension temporelle de son univers poétique. Et le temps lui-même. Il en est de même des saisons. Sans doute l’auteure de Veilleur met-elle en doute leur existence puisqu’elle les inscrit entre crochets et que l’hiver a disparu. L’annihilation du temps s’accompagne d’une indistinction générationnelle, d’un effacement des individus et des genres (ainsi du premier poème). Une indifférenciation et une déshumanisation qui ne sont pas sans rappeler la tragédie de l’Holocauste ou, sans doute, bon nombre de tragédies qui ont frappé aveuglément le XXe siècle: « on est les enfants
on est les adultes on est beaucoup de personnes
on est comme des animaux
on est pareil
on s’épuise… » ou encore : « on est beaucoup de personnes
on est seul » Il en est de même de l’espace et des catégories ordinaires. Tout, en temps de guerre, se trouve perverti, réduit à une uniformisation redoutable. « notre géographie
c’est l’histoire » Et plus loin : « c’est le jour et la nuit
et c’est le jour et la nuit les deux chaque soleil et chaque lune
chaque
soleil on marche sur la carte » Dans certains poèmes de VISIONS, l’effacement est visualisé par les ratures. Les biffures de certains mots, tout en attirant l’attention sur eux, interrogent. Ainsi par exemple dans le second poème de [Printemps] : « c’est des sédiments
des courbes de niveaux
[…] L’auteure a volontairement supprimé les termes trop précisément ou trop affectivement connotés. Tout en en gardant la trace, l’empreinte, elle les éradique du poème. Parfois en les remplaçant par des termes scientifiques, neutres et objectifs. Ainsi, dans le quatrième poème, Élisabeth Chabuel supprime-t-elle les mots aux connotations trop fortes. Elle réduit /resserre son poème à l’extrême pour n’en garder que l’image de « l’herbe vive ». Inscrits dans le déplacement et dans la marche, les poèmes de VISIONS sont marqués par la quête de la « présence ». Indissociable de « l’absence » et de « la hantise » du corps disparu dont chacun s’efforce de retrouver la trace. Chacun cherche, au printemps, « l’empreinte » que le corps du « Veilleur » a laissée en tombant, chacun espère et redoute tout à la fois. « on ferme les yeux on a peur
dans l’herbe repoussée de Ainsi avec [ÉTÉ], le passé refait-il surface, et s’exhument avec son retour les événements qui lient le « ON » — famille amis parents — au « IL » veilleur. C’est le temps de la recherche du lieu où « IL » est tombé et où ceux qui avaient fui n’étaient pas. Ce qu’il reste de lui, la cicatrice de son corps dans la terre. C’est l’empreinte, c’est l’herbe qui n’a pas poussé depuis : « l’herbe
c’est le contour de son corps Comme la cendre, chez Parmiggiani, est le contour de la « maison brûlée ». Reste l’énigme de l’automne. Celle de la descendance livrée à l’absurdité de son existence, condamnée sans cesse à rejouer « à l’enfance de l’enfant ». Du passage du « Veilleur » parmi les vivants qu’il a sauvés de la mort / par sa propre mort, ce qui demeure — au-delà de l’absence et de l’ombre —, c’est « un souffle ». « que le printemps
sublime ». Et un très beau texte pour lui rendre hommage.
Angèle Paoli D.R. Texte angèlepaoli |
| ÉLISABETH CHABUEL
→ Et ils sont (extrait) → Intime violence → [on ne pense pas au présent] (extrait des Passagers) → 17 juillet 1944 | Élisabeth Chabuel, 7 44 → (dans l’anthologie poétique Terres de femmes) Le Moment ■ Voir aussi ▼ → (sur le site des Éditions Imprévues [site en cours de construction]) une page sur Veilleur |
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LE MOMENT
Ph., G.AdC À ma grand-mère L’après-midi elle fait quelques pas dans la cour. Puis s’assoit à l’abri du volet, à mi-soleil. Elle dit : c’est mercredi aujourd’hui ? Les tilleuls sont en fleur. Ça sent ! Elle dit : y-a quelque chose dans le jardin ? Elle dit : il fait bon. On aura une année à tomates. Elle aime jardiner, et la cuisine pour de grandes tablées. La nappe blanche. Les verres à pied. Elle dit : on aura du monde. Elle parle de Crest. Quand elle allait à l’école. Elle a peur du noir. Elle dit : je voudrais y voir clair jusqu’à la fin. Pas devenir aveugle comme mon père. Je voudrais y voir pour me conduire. Aider à quelque chose. Pas rester sans rien faire. Elle dit : quand les autres ont tout ce travail. Elle dit : le papa attachait les bœufs à l’écurie sans rien y voir. La maman avait peur. Moi petite fille aussi. Elle dit : il aurait pu se faire écraser. Mais les bêtes ça connaît. Elle dit : après goûter, on saignera le coq. Viens m’aider, demain on aura du monde. Un bol de café au lait et un peu de beurre sur du pain. Elle dit : mets du bois dans le feu. Il fait bon. Mais tu as les doigts glacés. Il fait si froid dehors ? Il gèle ? Elle dit : juste de la soupe et un peu de tomme. Je sais pas ce qu’il m’arrive. Elle dit : un peu de vin dans mon eau. J’aime pas l’eau pure. Elle dit : allume la couverture. Je veux me coucher. Elle dit : mes jambes me portent plus. C’est la première fois. Elle se pose la question. Du moment. Depuis dix ans, peut être, elle attend, le moment. Elle est surprise. Elle dit : je sais pas ce qui m’arrive. Elle dit : mes jambes me portent plus. Ça va être le moment ? Pourtant elle s’étonne parfois d’être encore là. Elle dit : qu’est-ce qu’on veut encore de moi ici ? Elle a le sentiment d’avoir fait. Beaucoup. Elle dit : j’ai plus de force. Elle dit : on ne m’aurait pas oubliée là-haut ? Elle prie. Elle dit : c’est tout ce que je peux. Pour Roger Pour Ginette Pour Marc pour Ginette. Notre père qui es aux cieux Pour Nicole et sa famille, Notre Père. Pour Alain et sa famille, notre père. Pour Baby et sa famille, notre père… Pour Jérôme et ses sœurs, notre père, pour Véronique, pour Fabienne, chaque jour pour le bonheur et la paix de chacun. Notre père… Le soir, la télé marche. Elle murmure dans sa tête, puis sa voix s’élève : Pour Tristan. Pour Julie. Pour Natacha. Pour Floriane. Pour Chloé. Pour Marjorie. Pour Robin. Pour Meddy. Pour Nathan. Pour Flavien. Pour Cassandre. Pour Yann. Pour Loïs. Pour Florian. Elle dit : Notre père… sur la terre comme au ciel Notre père Donne-nous notre pain. Elle dit qu’elle les aime, les enfants. Les tout-petits surtout. Elle dit : c’est comme ça que je les aime comme ça, quand ils ont point de malice ! Elle les prend dans son tablier. Comme ça. Dans son tablier. Elle dit : c’est comme ça que je les aime. Tout petits Elle en a trois générations dans son tablier. Elle dit : c’est comme ça que je les aime. Die, le mercredi 20 janvier 2005 Élisabeth Chabuel Texte inédit pour Terres de femmes (D.R.) |
| ■ Élisabeth Chabuel sur Terres de femmes ▼ → Et ils sont (extrait) → Intime violence → Veilleur (lecture d’AP) → Je (extrait du Veilleur) → [on ne pense pas au présent] (extrait des Passagers) → 17 juillet 1944 | Élisabeth Chabuel, 7 44 |
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Aquatinte numérique, G.AdC
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| ÉLISABETH CHABUEL Source ■ Élisabeth Chabuel sur Terres de femmes ▼ → Et ils sont (extrait) → Veilleur (note de lecture d’AP) → Je (extrait du Veilleur) → [on ne pense pas au présent] (extrait des Passagers) → 17 juillet 1944 | Élisabeth Chabuel, 7 44 → (dans l’anthologie poétique Terres de femmes) Le Moment |
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 Samedi 17 juillet J’entends l’histoire La mère l’enfant Épargnés Les parents les amis Le père Ordre de les épargner Uniforme caparaçon à ses hommes Dans langue à eux Vocifère Deux syllabes Deux Les épargner Ordre Et aussitôt abaissent leurs canons Eux et filent doux Les épargner Ordre Et disparaître Mais dilapident leurs possessions Brisent l’abri La porte La table Renversent Tout Sens dessus dessous Souillent la citerne Plus D’eau À grands bruits Parlent S’esclaffent dans langue à eux Puis ce qui reste Trois fois rien De victuailles Et emportent avec eux le jambon Uniforme caparaçon parti Et ses hommes La vie reprend dans bois buvard Cris Et chants Froissements d’aile Et pieds furtifs La mère l’enfant Épargnés Les parents les amis Le père Se taisent Ne pleurent pas Ne rient pas Ne s’étreignent pas Se regardent d’un air gauche L’œil vide Prostrés La mère l’enfant Les parents les amis Le père On se tait On ne sait plus rien Se dire Rien se parler Se dire Un mot Courage Se dire : Pas pour aujourd’hui ! En rire : Pas pour aujourd’hui ! Se dire : Que je me pince pour y croire ! Non Comme si le cercle ouvert Fil rompu Et plus de début Pour repartir De début Pour repartir Encore Encore La mère l’enfant Les parents les amis Le père Élisabeth Chabuel, 7 44, K édition, 2008, pp. 30-31.
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