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UN PETIT COULOIR
Sur le bord de l’eau bleue qui tremble Et voici que je marche sans lanterne Au-devant d’une table dans les étoiles
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Étiquette : Jean-Philippe Salabreuil
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Jean-Philippe Salabreuil | Un petit couloir
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Jean-Philippe Salabreuil | Soleil d’esprit
Ph., G.AdC
SOLEIL D’ESPRIT
Alleluia ! Tu laboures de tes os le poudreux champ de la mort. Tu sèmes la semence d’un pourrissant visage tant aimé. Qui es-tu aujourd’hui qu’il n’est plus de regards ? Nul ne piétine les gazons de la berge obscure. Et nul ne vient vers toi la main tendue. Il faut recommencer à vivre mais seul enfin vraiment dans une solitude armée. N’oublie pas. Tu disais qu’ils faisaient trop de bruit dans la salle ô compagnons ! Souviens-toi. Tu as voulu sortir aller la retrouver. Tu as claqué la porte et pour toujours sans le savoir. Elle s’était jetée dans le gouffre vers toi. Tu l’as revue profonde et suppliante brisée. Quand tu es revenu l’auberge était en ruine et le temps n’avait qu’à grand peine passé. Tu es parti en barque noire au milieu d’une eau lisse. Quand le jour se leva c’était un flot d’étoiles. Tu as su qu’il n’est plus de retour. Mais ensuite il faut ouvrir l’être sur l’aube. Il faut parler encore et du haut de la joie. Tu lui demandes comment elle voudrait qu’ils aiment. Tu les convaincs d’aimer celle que tu aimais que tu n’as pu sauver. Puis tu effaceras jusqu’à la cendre de ton ombre au long des souffles blancs du rêve. Tu n’existeras plus ni pour eux ni pour elle qui sont d’un autre amour et d’une autre espérance.
Jean-Philippe Salabreuil, « Soleil d’esprit », L’Inespéré, Éditions Gallimard, Collection Le Chemin dirigée par Georges Lambrichs*, 1969, in Pierre Seghers, Poètes maudits d’aujourd’hui, 1946-1970, Éditions Seghers, 1972, page 261.
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* NOTE d’AP : la collection Le Chemin (collection de littérature française de création et d’essais critiques au sein des éditions Gallimard) a été dirigée de 1959 à 1992 par Georges Lambrichs (1917-1992).
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4 mars 1970 | Jacques Réda, Il s’est mis à neiger
Au lendemain de la mort de Jean-Philippe Salabreuil (à Paris, le 27 février 1970), Jacques Réda écrit le texte d’hommage ci-après dans Les Cahiers du Chemin (n° 9) :
IL S’EST MIS À NEIGER
Si, comme il apparaît souvent, la poésie vraiment vécue et faite par un être est remplie de ces traits prémonitoires qui le dépassent puis l’attendent sur la trajectoire cachée de son destin, alors ― et c’est sans consolation d’aucune sorte, c’est dans l’effroi ― on peut relire maintenant les poèmes de Jean-Philippe Salabreuil comme autant de formulations du même oracle sombre et si brutalement accompli. Et depuis quelque temps, dans ces poèmes, on voyait revenir avec une troublante insistance l’ange, oui ainsi dénommé l’ange ou bien un ange, mais toujours le même je crois, au visage si bien voilé qu’on l’aura pris d’abord simplement pour une figure devenue rare d’ailleurs dans la poésie de ce temps, pour beaucoup importune, mais redoutable encore près du geste qui clôt sans fin ― wie Abwehr und Warnung* ― la Septième Élégie de Rilke. Et pour nous interdits, impuissants devant cette carrure qui s’éloigne, lui l’éclatant, lui la douceur réintégrant l’obscur d’un pas décidé et furieux, son travail fait comme il était prescrit, la dérision d’ajouter quelques mots grandit auprès de trois livres désormais qui font une œuvre. Et là jamais peut-être la douleur ne sera avancée plus nue le long de sa corde toujours plus étroitement, jamais en même temps elle n’aura cherché avec plus d’espérance à se transfigurer et à s’émerveiller quand même, quand même et jusque dans l’horreur telle une douleur d’enfant. Et ainsi se débat dans la douleur, avec tous ses sursauts baroques, ses maniérismes, ses audaces, ses apaisements insondables, chaque poème de Salabreuil d’une seule foulée qui bouleverse, car elle est du passage d’un être vers l’amour impossible, le retour impossible, l’impossible et pourtant profonde innocence du cœur. Il s’est mis à neiger ce matin avec une telle violence qu’on ne sait pas si c’est la neige ou quel noir éblouissement.
Balance de lumière un brillant corps s’élève
Un corps sombre s’abat défaite et gloire
Et trêve maintenant !4 mars 1970
Jacques Réda, Il s’est mis à neiger in Les Cahiers du Chemin (n° 9), dirigés par Georges Lambrichs, 15 avril-15 juillet 1970, nrf, pp. 200-201.
* NOTE d’AP : « […] Und seine zum Greifen
oben offene Hand bleibt vor dir
offen, wie Abwehr und Warnung,
Unfaßlicher, weitauf. »
« Et sa main ouverte là-haut
pour saisir demeure devant toi
ouverte, comme une parade et une mise en garde,
ô toi, l’insaisissable, largement. »
Rainer Maria Rilka, Élégies de Duino, Gallimard, Collection Poésie/Gallimard, pp. 86-87.
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Jean-Philippe Salabreuil | Il a neigé sur de l’aurore
Ph. Jacques Jouberjean
Source
IL A NEIGÉ SUR DE L’AURORE
Il a neigé sur de l’aurore. Éclat poudreux de l’ossuaire d’en haut qui s’écroule. Et tourbillonne en chute lente au-devant des bouillons rouges du jour nouveau. Là-dessus j’ai porté ma lourde tête au long des murs glacés de l’être. Il y a le ravin de l’âme devers et pas une brèche où se jeter. Rien à contempler ni rejoindre pour moi dans l’esprit. Mais écouter encore. Entendre toujours ceci. Le nœud d’oiseaux misérables d’abord qui se tend et qui glisse (je l’entends) par-dessus les flots roides là-dedans du silence. Un temps d’angoisse floue (puis écoute) ô la fronde profonde a tendu sa lanière d’ortie droite volute de cuir obscur la rocaille crépite. Autre instant de folie sur la face étroite de la vie. Alors claque la charge et dénoué le ciel s’allume où ce n’est plus que pierraille qui retombe sans aile et plus que n’y monta ! Visage. Énoncement d’amour en la mémoire aux longues fâcheries muettes. Parfois dans le sillage d’un sanglot désert. Belle embellie d’hier au matin des îles de la joie. Levé dans un désir de larmes et d’oiseaux sur mon épaule. Visage. Un jour il se rompit un lien d’étoiles dans ma gorge et je chantai. Mais seul dès lors et désolé car sitôt gagnas-tu l’altitude aplanie de lumière dorée. Voici l’oubli me dérobant ta lévitation blanche. Et toi sans doute tu regardes au fond du gouffre de mon âme et n’y découvres-tu que gravats de l’aigreur où grouillent les sangsues de la haine de toi ? Non. Dans la vérité moite et souveraine de la tombe aux voûtes de remords encore il faut que ce soit ton nom d’aube qui par ma bouche sourdement résonne. On a privé de la vue claire notre rapport d’amour dans le soleil. On a frappé de cécité notre approche d’ombres nues dans la nuit. Qui a privé du jour et frappé de ténèbres les enfants revêtus d’innocence devant le rêve de l’envol ensemble aux rayons de la vie ? Mais celui-là je le retrouve chaque soir au plafond de ma chambre illuminée des lueurs pourpres et folles du vin dans la montagne. Après un jour entier d’errance dans l’automne et par des neiges compliquées de rêveries immaculées je me couche perclus d’ivresse rouge. Et je dors mollement balancé dans la toile d’argent de sa bave abondante. Et je descends loin de toi vers l’abysse du feu dans cette barque blanche.
Jean-Philippe Salabreuil, « Vers un autre dieu clair » in L’Inespéré, poèmes, Éditions Gallimard, Collection Le Chemin dirigée par Georges Lambrichs*, 1969, pp. 41-42.
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* NOTE d’AP : la collection Le Chemin (collection de littérature française de création et d’essais critiques au sein des éditions Gallimard) a été dirigée de 1959 à 1992 par Georges Lambrichs (1917-1992).
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