Étiquette : Piero Bigongiari

NICE PISA



Il sole scioglie dai covoni le ombre
più lunghe e più dorate per ghermirti,
mia sera pisana, al grave odore
dei tuoi grani mietuti… Io che attendo
più nulla ormai, « Tu viens… » mormora appena
sfiorandomi l’ignota adescatrice
nizzarda, insiste « Viens… », quasi scandisse
un altro tempo, mentre sulla baia
degli Angeli candisce la maretta.

Ma tu aspetta, tu aspetta, cuore grigio,
se quest’empito è quello della morte
le scintille dei fari non l’accendono.



Piero Bigongiari, Stato di cose, terza parte, in Il Corvo bianco (1952-1954), Edizioni della Meridiana, Milano, 1955, p. 197.

NICE PISE



Le soleil détache des gerbes les ombres
les plus longues et les plus dorées pour te saisir,
ô mon soir pisan, à l’odeur lourde
de tes blés moissonnés. Moi qui n’attends
plus rien désormais, «Tu viens… » murmure à peine
en me frôlant, la niçoise inconnue,
tentatrice ; elle insiste : « Viens… », comme la scansion
d’un autre temps, tandis que sur la baie
des Anges, la houle cuit à feu doux.

Mais attends, toi, attends, toi, cœur gris;
si cet élan, c’est celui de la mort
l’étincelle des phares ne l’allume pas.



Piero Bigongiari, Cahiers du Sud n° 323, « La nouvelle poésie italienne », juin 1954, page 46. Traduit de l’italien par Georges Mounin.

NOTE D’AP : ce poème (qui m’a été aimablement transmis par André Ughetto) est le premier poème de Piero Bigongiari à avoir été traduit en français et publié en France. Ce numéro des Cahiers du Sud consacré à « la nouvelle poésie italienne » comprenait aussi des poèmes de Giuseppe Ungaretti, Umberto Saba, Eugenio Montale, Salvatore Quasimodo, Leonardo Sinisgalli, Roberto Rebora, Giorgio Caproni, Vittorio Sereni, Giorgio Bassani, Mario Luzi, Sandro Penna, Mario Tobino, Alfonso Gatto, Attilio Bertolucci, Aldo Borlenghi et Alessandro Parronchi, présentés par Carlo Bo et Georges Mounin.
     Par ailleurs, le linguiste Georges Mounin (1910-1993) fut le professeur qui me donna mon premier cours – mais aussi mon premier cours de sémiologie – en année de licence sur les bancs de l’Université d’Aix-en-Provence.

PESCIA-LUCCA


Ho vissuto
nelle città più dolci della terra
come una rondine passeggera.
Lucca era
un nido difficile tra le vigne
impolverate in fondo a bianche strade,
donde sarebbe traboccata
con ali troppo folli
pe’ tuoi cieli molli, Toscana,
antica giovinezza.
Malcerta ebbrezza, malcerta infanzia
lungo le case di Lunata
sfiorate in tram accanto al guidatore,
la morte è questa
occhiata fissa ai tuoi cortili
che una dice sorpresa
facendosi solecchio dalla soglia :
è nata primavera,
sono tornate le rondini.

22-25 aprile 1956


Piero Bigongiari, Le Mura di Pistoia, 1955-1958, Mondadori, 1989, pp. 28-29.

PESCIA-LUCQUES


J’ai vécu
dans les villes les plus douces de la terre
comme une hirondelle passagère.
Lucques était
un nid inaccessible parmi les vignes
empoussiérées au bout de routes blanches,
d’où devait jaillir
avec des vols trop fous
dans tes ciels si doux, Toscane,
l’antique jeunesse.
Ivresse mal assurée, enfance mal dissimulée
le long des maisons de Lunata
que je frôlais en tram près du conducteur,
la mort est ce
regard fixé sur tes enclos
et une femme dit, surprise,
abritant ses yeux du soleil, sur le seuil :
le printemps est éclos,
et l’hirondelle est de retour.


Piero Bigongiari, Les Remparts de Pistoia, in Ni terre ni mer, Orphée La Différence, 1994, pp. 114-115. Traduit de l’italien et présenté par Antoine Fongaro.

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NOTE d’AP : cette traduction a été publiée pour la première fois dans le volume collectif Prisma, Obsidiane, 1986, pp. 183-184. Ci-dessous la traduction de ce poème par Philippe Jaccottet (Éditions de la revue SUD, Collection SUD-Poésie, Marseille, 1988, page 39 ; nouvelle édition : La Différence « Le Fleuve et l’écho », 1994, page 43. Poèmes traduits de l’italien par Philippe Jaccottet et André Ughetto).

PESCIA-LUCQUES


J’aurai vécu
dans les plus douces villes de la terre
comme une hirondelle de passage.
Lucques, c’était
un nid peu accessible entre les vignes
poussiéreuses, au bout de routes blanches
d’où allait déboucher
à coups d’ailes trop fous
pour tes ciels tendres, Toscane,
une ancienne jeunesse.
Ivresse mal assurée, enfance mal cachée
qui longe en tram, auprès du conducteur,
les files de maisons de Lunata,
la mort
est ce regard fixé sur tes cours
où de son seuil, surprise,
la main sur les yeux, quelqu’un dit :
c’est le printemps,
les hirondelles sont de retour.