Étiquette : Voix d’Encre

Alain Borne | Regardez mes mains vides

« Poésie d’un jour

Dessin d’Othon Coubine (1883-1969)
in Alain Borne, Regardez mes mains vides, 1945.

REGARDEZ MES MAINS VIDES

Regardez mes mains vides
avec le vide j’ai fait des mains
et des crimes sous ces mains
et de la peine sous ces crimes
et de la joie dans cette peine.

Regardez mes yeux vides
avec le vide j’ai fait des yeux
que j’ai fermés dans des visages
sourires et larmes tous les jeux
dans la piste de ce cirque.

Avec le vide j’ai parlé
plusieurs dans ma voix
et le silence parmi tous.

Peine à peine je meurs
je descends sous mes jours visiter les racines
que le monde s’enroule alliance à mon doigt
ne coupez pas ma main châtieurs d’innocence
dans le noir elle parle au murmure du sang.

Alain Borne, Regardez mes mains vides, Les Bibliophiles alésiens, Presses des Ateliers Henri Peladan, Uzès (Gard), 10 octobre 1945, in Seuils, suivi de Regardez mes mains vides, Op. 10, Treize, Voix d’Encre, 2016, s.f.

ALAIN BORNE

Source

■ Alain Borne
sur Terres de femmes ▼

→ L’eau seule est nue (poème extrait de Terre de l’été)

■ Voir aussi ▼

→ le site Alain Borne
→ (sur le site de la revue Les Hommes sans Épaules) une notice sur Alain Borne, par Christophe Dauphin

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» Retour Incipit de Terres de femmes

juillet 5, 2020

Élisabeth Chabuel | [on ne pense pas au présent]

« Poésie d’un jour

[ON NE PENSE PAS AU PRÉSENT]

on ne pense pas au présent
au train qui lie la ville
et nous lie
nous
à l’inconnu en chair et en os qui nous côtoie

et nous
à nous-mêmes

on vit ailleurs dans nos paroles
on a nos liens
on se retrouve par-delà les murs
ou par-delà les ruines

on se parle la langue

momentanément
la distance n’existe plus
l’éloignement
l’exil
la prison

on tente d’appréhender le passé
pour étayer le présent
envisager peut-être
un futur

les barres défilent tristement
des lignes sombres cinglent l’espace urbain derrière la vitre

lignes de fuite

on glisse sur nos phrases
pieds-nus dans un lavis ruisselant

les montagnes s’effacent
les hauteurs perdent leurs têtes
des litres de brume pèsent sur les barres

seule notre voix
transperce ce qui nous ceint

Élisabeth Chabuel, Les Passagers, Voix d’encre, 2019, s.f. Aquarelles d’Emmanuel Mergault.

ÉLISABETH CHABUEL

Source

■ Élisabeth Chabuel
sur Terres de femmes ▼

→ Et ils sont (extrait)
→ Intime violence
→ Veilleur (lecture d’AP)
→ Je (extrait du Veilleur)
→ 17 juillet 1944 | Élisabeth Chabuel, 7 44
→ (dans l’anthologie poétique Terres de femmes) Le Moment

■ Voir aussi ▼

→ (sur le site des éditions Voix d’encre) la fiche de l’éditeur sur Les Passagers

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» Retour Incipit de Terres de femmes

janvier 21, 2020

Bernadette Engel-Roux | [Tu es venue, tu repars]

« Poésie d’un jour

Fusain d’Alexandre Hollan
in Bernadette Engel-Roux, Ce vase plein de lait

Tu es venue, tu repars
Tu as pu rire réunie, tu seras éparse et muette

Qu’elle se soit éloignée pour susciter tant de présence est d’une étrange et douloureuse douceur. La lumière était entrée avec elle comme un grand rire. Ils virent tout autour s’élever les murs de la maison. L’air passe à travers les arbres où elle a mis tant d’enfants. Lorsqu’il se tient debout, le soir, sur le seuil d’où ils repartent, elle retient blottie dans ses bras d’homme la chaleur de ses transparentes épaules. Nos morts nous aiment si longuement.

C’est le poids d’un oiseau dans ses bras, d’un rocher dans son cœur. Il la voudrait tellement, encore, maintenant, toute d’air et de lumière, comme quand elle laissait ses foulards dans les branches et son rire dans l’air. C’est du ciel dans du ciel qu’elle déplace autour d’elle, il habite le pays dont elle lui a fait don, s’y oublie — quand, un fouet le cingle : maintenant ? ce rocher dans son cœur, dans sa paume ce souffle d’oiseau qui s’en va, qu’il suivrait, n’était ce rocher dans son cœur.

[…]

Du ciel dans les pages du livre au ciel sur le jardin, pâle et léger… Petite femme, si menue, posée sur le lit comme une feuille, détachée, qui se rétracte à épuiser le peu de sève qu’elle a encore pour ce sourire qu’elle veut offrir — et pourtant quelque chose de jeune, de frais, contredit l’âge qu’on lui sait, un air, un ciel bleu autour d’elle : elle nous y tient dans sa grâce. Elle me visite ce matin d’août.

Bernadette Engel-Roux, Ce vase plein de lait, Voix d’encre, 2017, s.f. Fusains d’Alexandre Hollan.

BERNADETTE ENGEL-ROUX

Source

■ Bernadette Engel-Roux
sur Terres de femmes ▼

→ [Cirques de ciel sur les cirques de roches] (extrait de Hauts sont les Monts)
→ 5 décembre 2004 | Bernadette Engel-Roux, Aubes
→ (dans l’anthologie poétique Terres de femmes) [Les taupes sont de fines émietteuses]
→ Le nom des choses [Une lecture de Jacques Réda, extrait]

■ Voir aussi ▼

→ (sur le site des éditions Voix d’encre) la fiche de l’éditeur sur Ce vase plein de lait
→ (sur le site de la Mél) une fiche bibliographique sur Bernadette Engel-Roux
→ (sur La Pierre et le Sel) Bernadette Engel-Roux | l’exigence du vivre (article de Roselyne Fritel)

■ Notes de lecture de Bernadette Engel-Roux
sur Terres de femmes ▼

→ Jean-Claude Pirotte, À Saint-Léger | suis réfugié
→ Olivier Rolin, Extérieur monde
→ José-Flore Tappy, Tombeau
→ Jean-Loup Trassard, Causement

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» Retour Incipit de Terres de femmes

août 19, 2017

Élisabeth Chabuel | Et ils sont (extrait)

« Poésie d’un jour

ET ILS SONT
(extrait)

au bout de l’aveuglement

nous sommes des branches de bois sec
devenus
cassants comme du verre

cassés

plus bons qu’à disparaître

sous nos yeux vides
la mer régurgite un corps d’enfant

et nous crions

nous crions le nom de l’enfant

nous regardons l’enfant
nous mettons la photo de l’enfant sur nos murs

nous transférons la photo de l’enfant
nous transférons à tout va la photo de l’enfant
nous transférons
la photo de l’enfant

et nous crions
nous crions le nom de l’enfant
nous crions à tout va le nom de l’enfant
nous crions
le nom de l’enfant

nous crions et nous crions
petit enfant à bouchon sur le sable
à fleur d’écume
tout mouillé
on dirait qu’il dort

notre petit dormeur du sable

Élisabeth Chabuel, « Et ils sont » (extrait) in revue Voix d’Encre n° 56, mars 2017, pp. 52-53. Photographies d’Alain Blanc.

ÉLISABETH CHABUEL

Source

■ Élisabeth Chabuel
sur Terres de femmes ▼

→ Intime violence
→ Veilleur (lecture d’AP)
→ Je (extrait du Veilleur)
→ [on ne pense pas au présent] (extrait des Passagers)
→ 17 juillet 1944 | Élisabeth Chabuel, 7 44
→ (dans l’anthologie poétique Terres de femmes) Le Moment

■ Voir aussi ▼

→ (sur le site des éditions Voix d’encre) la fiche de l’éditeur sur le numéro 56 de la revue Voix d’encre

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mars 8, 2017

Françoise Chabert | Qiyunshan

« Poésie d’un jour

QIYUNSHAN

À Bernard et Zhu Ping

Au gré du vent
Les horloges ont arrimé
Les heures aux brumes
Que les bambous caressent

Au gré des averses
Les collines ont disparu
L’eau a bu le temps
Qui a bu l’eau

Au gré du soleil
Les toits aux nez retroussés
Ponctuent un paysage
Mouvant comme les nuages

Vent pluie soleil
Jouent à qui perd gagne
L’issue est incertaine
Faute de règle au jeu

Flotte à hauteur de nuages
Qu’une nuit d’encre et d’eau
Engloutit
Le village s’abîmera
Sans bruit

Françoise Chabert, « Chine » in De la main à l’oubli, Voix d’Encre, 2016, s.f. Compositions d’Alain Blanc.

FRANÇOISE CHABERT

■ Françoise Chabert
sur Terres de femmes ▼

→ 1^er octobre 2009 | Françoise Chabert, Avoir vingt ans à Xi’an, Journal de Chine

■ Voir aussi ▼

→ (sur le site des éditions Voix d’encre) la fiche de l’éditeur sur De la main à l’oubli

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décembre 24, 2016

Muriel Stuckel | [Sous la courbe de la phrase]

« Poésie d’un jour

[SOUS LA COURBE DE LA PHRASE]

Sous la courbe de la phrase
qui se profile

j’écoute le tremblement
pâle des glycines

une abeille s’y brûle

une palme chuchote
son désir de torsion

point à point

à chaque extrême
de la phrase secrète

mes doigts résistent
bruissent trament

dans le silence parfumé
le contrepoint de l’œuvre

Spirale de l’obscur
ces parcelles de mots

que j’arrache
à la torture blanche
de l’indicible

juste avant la pensée
et son risque d’embrasement

entre deux points de suspension

Muriel Stuckel, « Spirale de l’obscur » in Du ciel sur la paume, Voix d’encre, 2016, pp. 22-23. Encres d’Hélène Baumel. Préface de Pierre Dhainaut.

MURIEL STUCKEL

Muriel Stuckel 3

■ Muriel Stuckel
sur Terres de femmes ▼

→ Dans la césure de tes poèmes (extrait de L’Insoupçonnée ou presque)
→ La poétique des failles chez Muriel Stuckel (chronique d’Isabelle Raviolo)
→ [Sous le pas d’une ombre vive] (autre extrait de L’Insoupçonnée ou presque)
→ [Ce n’est pas tant] (extrait d’Eurydice désormais)
→ [Demeure précaire] (extrait de L’Insoupçonnée ou presque)
→ Le risque de la poésie (extrait d’Eurydice désormais)
→ [Trop vif le soleil] (extrait de Petite Suite Rhénane | Kleine Rhein-Suite)
→ (dans l’anthologie poétique Terres de femmes) La poésie échappée

■ Voir aussi ▼

→ (sur Recours au Poème) une recension de Du ciel sur la paume par Marilyne Bertoncini
→ (sur Terre à ciel) une recension de Du ciel sur la paume par Sabine Huynh
→ (sur le site des éditions Voix d’encre) la fiche de l’éditeur sur Du ciel sur la paume

■ Notes de lecture de Muriel Stuckel
sur Terres de femmes ▼

→ Jacques Estager, Douceur
→ Gunvor Hofmo, Tout de la nuit est sans nom
→ Stéphane Sangral, Circonvolutions

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mars 21, 2016

Muriel Stuckel | Dans la césure de tes poèmes

« Poésie d’un jour

Ph., G.AdC

DANS LA CÉSURE DE TES POÈMES
(extrait)

à Béatrice Douvre

Toujours veille derrière toi une ample mélodie tissée
de mille voix.
Rilke

Pure saisie de l’absolu

Ta parole précaire
Ton âme incandescente

Dans ce peu de nuit
Pour capturer tes nuages

L’effroi de l’enfance

De ses couleurs insensées
De son écume sauvage
De sa rumeur douloureuse

L’effroi de l’enfance
Se griffe
Dans la chair nacrée

De ta poésie constellée
De si hautes larmes

S’ouvrant à tous vents

Allégés assoiffés illuminés
De terre de mer de ciel

Pure dessaisie de l’éphémère

Si intense si instante
Ta musique d’éternité

[…]

Muriel Stuckel, Dans la césure de tes poèmes in L’Insoupçonnée ou presque, Voix d’encre, 2013, page 59. Peintures de Laurent Reynès. Préface de Bernard Noël.

Muriel Stuckel, L'Insoupçonnée ou presque, Voix d'encre, 2013.

MURIEL STUCKEL

Muriel Stuckel 3

■ Muriel Stuckel
sur Terres de femmes ▼

→ La poétique des failles chez Muriel Stuckel (Chronique d’Isabelle Raviolo)
→ [Sous le pas d’une ombre vive] (autre extrait de L’Insoupçonnée ou presque)
→ [Ce n’est pas tant] (extrait d’Eurydice désormais)
→ [Demeure précaire] (extrait de L’Insoupçonnée ou presque)
→ Le risque de la poésie (extrait d’Eurydice désormais)
→ [Sous la courbe de la phrase] (extrait de Du ciel sur la paume)
→ [Trop vif le soleil] (extrait de Petite Suite Rhénane | Kleine Rhein-Suite)
→ (dans l’anthologie poétique Terres de femmes) La poésie échappée

■ Voir aussi ▼

→ (sur le site des éditions Voix d’encre) la fiche de l’éditeur sur L’Insoupçonnée ou presque
→ (sur Terres de femmes) Béatrice Douvre | l’Outrepassante

■ Notes de lecture de Muriel Stuckel
sur Terres de femmes ▼

→ Jacques Estager, Douceur
→ Gunvor Hofmo, Tout de la nuit est sans nom
→ Stéphane Sangral, Circonvolutions

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avril 6, 2015

Béatrice Douvre | Le vin, le soir

« Poésie d’un jour

Ph., G.AdC

LE VIN, LE SOIR

Ton sein me maintient dans le jour
Incandescente et claire
Tes grands reflets s’éloignent

Je m’attarde aux prairies fondantes
Dans le lierre noir
Près des maisons
Dans le vin froid

Le vin filé des fêtes idéales
Qui touche à l’écume, aux cordes
De la mer

J’attends le pas qui te portait
Jusqu’à l’étoile des marines

Moi j’ai porté le pas jusqu’aux semences.

Béatrice Douvre (1967-1994), Vert présage [1992] in Œuvre poétique, peintures & dessins, Voix d’encre, 2000, page 140. Préface de Philippe Jaccottet.

BÉATRICE DOUVRE

Source

■ Béatrice Douvre
sur Terres de femmes ▼

→ Nuit brisée
→ l’Outrepassante
→ Poèmes en prose [Journal de Belfort]

■ Voir aussi ▼

→ (sur La Pierre et le Sel) Béatrice Douvre, l’invisible est un miracle, par Pierre Kobel
→ (sur Terres de femmes) Muriel Stuckel | Dans la césure de tes poèmes

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mars 18, 2015

Irène Dubœuf | [Une lueur confuse s’empare de la terre]

« Poésie d’un jour »

Toute crainte s’envole dans un battement d’ailes

Ph., G.AdC

[UNE LUEUR CONFUSE S’EMPARE DE LA TERRE]

Une lueur confuse s’empare de la terre.
Une hypothèse
dans les marges du ciel.

J’écarte le silence : à trop vouloir l’entendre
l’oreille s’habitue à sa voix
rare est le silence qui ne soit habité.

Des moineaux impatients se disputent le jour.
Toute crainte s’envole
dans un battement d’ailes.

L’aube a la voix de l’oiseau.

Irène Dubœuf, « L’Heure blanche » in Triptyque de l’aube, Voix d’encre, 2013, page 13. Peintures de Michel Verdet. Grand Prix de la ville de Béziers 2013.